Amadeus réfugie ses poings serrés au fond de ses poches.

Un homme épais le bouscule, tente de s’imposer devant lui – Amadeus fronce les sourcils. Le pointu de son coude rencontre le diaphragme de l’homme, qui, surpris, se retourne légèrement.

_ J’étais d’vant vous, tranche Amadeus.

L’homme l’écrase, de sa haute taille. Un rictus moqueur franchit ses lèvres alors qu’il va pour se dégager – mais Amadeus répond d’un coup un peu plus appuyé de son coude, de quoi déclencher une douleur légère dans le flanc de l’homme.

En réponse, le type s’écarte d’un pas, mais ne se dégage pas de la place qu’il a prise.

_ Et j’étais dans cette ville bien avant toi, gamin.

Répond l’homme d’une voix posée, interposant son dos massif entre Amadeus et la queue.

_ Estime toi chanceux : je suis de bonne humeur aujourd’hui, glisse l’homme en tapotant songeusement l’épée à sa ceinture. Amadeus remarque seulement alors l’arme. Hésitant sur sa réaction, ses sourcils broussailleux se froncent davantage, au point d’en plisser ses yeux.

Il enfonce ses deux poings serrés au fond, fond de ses poches. Il inspire, gonflant son poitrail d’air frais. Il perçoit la tension du tissu sur son torse. Ses épaules se relâchent d’un soupir alors qu’il ferme les yeux.

Amadeus, arrête d’être si bougon, soupire maman. Elle recueille ses joues entre ses mains, elle les frictionne, frotte son nez contre son front, souffle dessus, pfff, pfff, pfff, faisons partir les vilains nuages de mauvaise humeur.

Amadeus entrouvre les paupières. Son air renfrogné se relâche, ses lèvres retombent. Dans cette file d’attente, la mélancolie le gagne.

Sa maison lui manque. Ses proches lui manquent. La solitude l’écrase. Elle prend son cœur, le déchire, le piétine, la douleur est bien plus vive que celle d’un coup de poing dans le nez. Amadeus frissonne, il a froid, un froid que ses vêtements ne suffisent pas à soulager. Ses mains reviennent s’unir, se frottent l’une à l’autre, s’enlacent, alors qu’il souffle sur ses doigts.

Pfff, pfff, pff, saisons partir les vilains nuages.

Les vilains nuages, Amadeus les écrase entre ses paumes, ses paumes, il les abat vigoureusement sur ses cuisses, ses épaules. Son souffle s’accélère, il sautille d’un pied sur l’autre, il se réveille. Chassons au loin la mauvaise humeur, la tristesse, toutes ces choses qui le tirent vers le bas – ses mains tapotent ses joues, frictionnent ses cheveux. Son cirque, les autres l’observent avec surprise et amusement, il faut dire que sa peau parle pour lui.

Il a connu la Chaleur du Soleil Tevintide, le froid, la neige, l’humidité, sont ses pires ennemis. Ca et les Orlésiens. Ouais, un Orlésien, ça vaut bien un gros nuage gris plein de pluie. Et qu’est-ce qu’on fait des nuages ? On souffle dessus.

Et à force de souffler, le gros type devant lui finit par dégager. L’homme lui tourne le dos, ça n’empêche pas Amadeus de lui adresser un discret doigt d’honneur, avant de se pencher vers le marchand.

Il fait à peine attention à la demande qu’il formule – toujours les mêmes choses, de quoi faire le papier et l’encre. Il abandonne quelques pièces sur le comptoir et pendant que l’homme s’éloigne, Amadeus laisse ses yeux traîner autour d’eux.

Une commande et une facture abandonnées dans un coin attire son regard.

_... de Caraba.

Amadeus sort de ses pensées.

_ Quoi ?

_ Nous n’avons plus de noix de Caraba.

Etonné, Amadeus cligne des paupières. Il hésite mais fronce les sourcils. Ses bras se croisent, se reposent sur le comptoir alors qu’il penche la tête sur le côté.

_ Donc vous en avez pas non plus pour la commande là ?

D’un regard, il désigne la facture laissée sur le coin du comptoir. Une facture orlésienne, ça en a tout l’air en tous cas. Pourtant, quelque chose le chiffonne. Il n’arrive pas à mettre le doigt sur quoi.

Le marchand est mal à l’aise, il tortille ses doigts, les repose sur son ventre.

_ Les dernières sont pour eux.

Parce que ce sont des Orlésiens, a envie de cracher Amadeus. Mais l’autre lui répondra sûrement qu’ils ont demandé avant lui. Agacé, Amadeus tapote songeusement sur le bord du comptoir. Il ne pensait pas que les Orlésiens utilisaient des Noix de Caraba : elles offrent une couleur plus orangée, plus brune, aux encres qu’ils utilisent. Comme l’encre tevintide.

Méfiant, Amadeus se redresse. Il va devoir changer la confection de son encre : c’est l’occasion de renouveler son stock.

_ Qu’est-ce que vous pouvez me proposer d’autre ?

Son achat fait, Amadeus retourne en direction de l’ambassade. Perdu dans ses pensées, il s’égare quelques jours dans la préparation d’une nouvelle encre, afin qu’elle reste unique à l’ambassade Tevintide. L’agréable couleur cuivrée qu’il parvient à extirper lui arrache un sourire satisfait. Celle-ci ne sera pas reproduite facilement.

Il faut donc être attentif à tout.

Amadeus, dans son bureau, joint songeusement les mains devant son visage tout en se balançant sur sa chaise. Dans ce contexte politique, il craint que les Tevintides ne soient pris pour cibles. Et cela l’inquiète. Que peut-il faire ? Changer l’encre, le papier, est un premier pas pour se protéger. Peut-il essayer d’approcher cet Orlésien ? S’assurer qu’il ne représente pas une menace ? Et peut-être serait-ce l’occasion de travailler son Orlésien.

Un sourire amusé esquisse ses lèvres.

Cette fois, pour ce courrier, un papier qu’il a acheté, une encre noire, classique. Il ne souhaite pas attirer l’attention ou les suspicions.

- Très cher inconnu,

Quel hasard et quelle surprise de voir que tant de nations se réunissent autour d’un simple marchand. Antivan, mes nombreux commerces m’ont porté à m’intéresser à Starkhaven. Si l’on fait fi du froid de ses rues, de la griseur de ses murs et de l’implacable nature qui l’entoure, cette ville ne cesse de m’étonner par sa population hétéroclite.
Par hasard, notre marchand commun m’a fait part d’une commande semblable à la vôtre, un hasard qui l’a amusé, une coïncidence que je saisis comme un signe. Il n’est pas courant d’acheter de tels produits. Je gageais que la composition de l’encre orlésienne offrait davantage d’argent que de reflets bronze ! Cette modification est-elle due à une absence de ressources ? Je puis vous conseiller un autre marchand, qui vous offrirait peut-être l’accès à un matériel plus convenable à votre pratique.

En parlant pratique, ma pratique de l’Orlésien reste rudimentaire, scolaire oserais-je même écrire, et je suis en recherche d’une personne avec laquelle entraîner mes compétences. Seriez-vous aise à l’idée que nous échangions quelques courriers ?

N’y voyez aucune malice : je veillerai à ne pas empiéter sur vos domaines, qu’ils soient personnels ou professionnels. Je ne souhaite que pratiquer l’Orlésien : votre langue est complexe, elle requière exigence et attention. Je me permets de partager ma surprise quant aux mots que vous avez employé sur votre facture – que j’aie aperçue quand le marchand a posé la mienne voisine à la vôtre, craignant d’avoir commis une erreur dans leur préparation. Cette expression par laquelle vous avez conclu votre courrier, s’agit-il d’une salutation particulière ?

En espérant pouvoir échanger avec vous prochainement, je laisse cette lettre à notre marchand commun : si vous souhaitez continuer la discussion, vous pourrez lui confier votre réponse.
Je vous souhaite bonne continuation dans vos affaires,
Un Antivan curieux –

Satisfait, Amadeus replie son courrier, le range soigneusement avant de se lever pour le confier au marchand. L’Orlésien mordra-t-il à l’hameçon ? Il espère que dans ces circonstances, la correspondance pourra s’épanouir, sans que l’un et l’autre n’aient à s’inquiéter.

Amadeus souhaite seulement s’assurer que cet achat ne soit pas en lien avec l’Ambassade Tevintide : les Orlésiens sont sournois et prêts à tout pour leur nuire.

Cette pression écrase ses épaules et l’espace d’un instant, il se sent inquiet. Effrayé. Ses poings se serrent. Souffle sur les mauvais nuages, Amadeus. Souffle, de toutes tes forces, jusqu’à les faire disparaître.

Le soleil reviendra toujours t’éclairer.

Les jours passent.

Qu’il parcourt les rues de la ville, flâne au marché, cavale le long des pentes, promène les énormes chiens de l’ambassade, cuisine ou se réfugie dans ses chauds appartements, il pense. Il pense à cette facture, à cette lettre qu’il a envoyée, un caillou jeté dans une mare. Quand va-t-il en percevoir les remous ?

Les courriers défilent entre ses doigts abîmés, l’encre, jamais, ne se pare de l’orange de la Noix de Caraba.

De cet orange crépusculaire, le soleil qui se meure à l’horizon, ses rayons ardents embrassent ses joues rondes, son souffle incandescent ébouriffe sa tignasse, ses paumes se lèvent et ses doigts s’entremêlent à la lumière. Amadeus, petit amour, rentre, demande maman. Sa deuxième mère sourit, secoue la tête, laisse le, fils de soleil, il fait ses adieux. Bientôt, viendra la nuit, fraiche et sombre, lieux de tous songes, les histoires racontées à la lueur d’un feu crépitant, d’un soleil mourant.

La nostalgie lui serre le cœur, le réchauffe à la fois, le souvenir d’une étreinte qu’il n’a plus ressentie depuis des années. Ses bras épais se nouent autour de son torse et il s’enserre avec force. Comment une simple encre peut raviver tant de souvenirs ?

L’odeur du désert, quand le soleil brûle le sable lui-même. La poussière qui chatouillait son nez, la peau sombre de sa mère elfe, traversée de marques plus claires, il trouvait ça joli, ces zébrures sur son derme. Jusqu’à ce jour, au bascloître, où il a réalisé que ces empreintes étaient en réalité des cicatrices : des plaies infligées, à la chair tant aimée de sa mère. Ses poings se serrent, ses jointures s’écrasent contre le bois de son bureau, l’impact résonne dans ses épaules. Un souffle ardent s’échappe de ses lèvres.

Dans ses entrailles, brûle un feu que les coups et les crachats n’ont jamais su éteindre.

Amadeus se redresse, il creuse un peu le dos, grimace quand une vertèbre émet un craquement. Il étire les épaules, gonfle le torse et le ventre, jusqu’à sursauter quand son gilet s’ouvre sur son discret embonpoint. Mal à l’aise, il reboutonne sa veste.

Il n’est pourtant pas des plus charnus, avec ses mâchoires carrées, ses pommettes saillantes. Ses longs membres aux articulations graciles, la musculature trapue, épaisse, nerveuse, protège une ossature d’une délicatesse elfique. Lorsqu’il contracte ses poings, il sent les muscles épais écraser ses jointures, craint de se déboiter les doigts. Ses cuisses sont solides, à l’image de celles de son père, son ventre, protégé d’une fine couche de graisse, d’une ceinture abdominale témoignant d’une force réelle. Malgré sa carrure, il est fait pour soulever. Porter. Le poids d’un monde, de ses rêves, sur ses épaules.

Ce jour, ses pas le portent vers le marchand.

Et malgré toutes ses réticences, il achète cette fois encore, quelques noix de Caraba. Pour son plaisir. Il porte directement les noix à son nez, renifle leur parfum étrangement musqué, il emplit ses narines et sa tête, de souvenirs. Le marchand, aussi bourru soit-il, laisse échapper un sourire : pris de compassion, il en lance une autre au gamin, qui la rattrape d’un rictus enviné.

_ Merci, chef.

_ Attends, gamin.

Le marchand regarde autour d’eux, avant de glisser sa main sous son bureau. Il en extirpe une lettre, qu’il confie à Amadeus, le nez froncé.

Ses doux yeux noirs s’écarquillent.

Une réponse ?

Sa main surgit avec la vivacité d’un serpent, si rapide que le marchand sursaute, déjà, le jeune homme réfugie la lettre dans sa poche. Le marchand surprend ses yeux luisant de malice : déjà, Amadeus remonte la rue en courant. Décontenancé, le marchand gratte sa mâchoire barbue dans une moue ennuyée : il allait lui dire de poster ses lettres ailleurs, mais le gamin l’a pris de vitesse. L’artisan s’appuie à son étale et secoue la tête. Dans quoi s’embarque-t-il ? Dans le meilleur des cas, ce ne sera qu’une amourette, dans le pire… Il grince des dents. Il espère qu’il ne sera pas mêlé à une histoire à laquelle il n’a rien demandée.

Amadeus court jusqu’à l’Ambassade, entre tel un coup de vent, balayant les feuilles sur son bureau, elles s’envolent. Le Tevintide referme la porte d’un coup de talons, pose ses trésors sur la table et s’élance à la poursuite des papiers qui s’envolent. Il les rassemble, les empile, avant de s’installer à son bureau.

Du calme, Amadeus.

Il faut être doux, doux comme lorsque tu ramasses les œufs des poules, conseille son père à son oreille.

Amadeus inspire, expire lentement. Lentement.

Il examine déjà soigneusement l’enveloppe, la manière dont elle a été scellée, si scellée elle est. Il approche le papier de ses narines, ferme les yeux, hume les odeurs : les parfums d’épices s’entremêlent. Il dépose l’enveloppe.
Sa main aux gros doigts se referme sur le coupe-papier. La seule arme qu’il manie avec un tant soit peu de dextérité : les sourcils froncés sous la concentration, il retient son souffle. Insère la pointe. Le tranchant se glisse, avec délicatesse, dévoile la perle. Une lettre.

Son cœur bondit dans sa cage thoracique. Sa main libre récupère une pince : avec d’infinies précautions, il extirpe le courrier de sa protection.

Une chasse au trésor.

Son visage s’éclaire. La chaleur dans son ventre, gonfle et gagne ses joues. Un sourire, de gamin, étire ses lèvres lorsqu’il récupère la loupe pour étudier l’encre, l’écriture, le papier. C’est son travail, sa passion.

Les pensées si abstraites, s’incarnent sous l’encre. Le papier, la terre où elles s’épanouissent, grandissent et voyagent, au travers du temps et de l’espace.

Son souffle s’échappe, s’expire en tremblant, ce miracle, il n’y est pas insensible, c’est auprès du papier, qu’il se sent près des Hommes. Ses yeux se ferment, la veille, il a tourné les pages d’un livre, à la lueur d’une bougie. Son amant dort, sa tête reposée contre ses genoux. Sa main plonge dans ses cheveux, l’autre effleure les pages du livre qu’il tourne, lit tous ces mots qu’il aimerait lui dire, ces mots qui restent bloqués dans sa gorge, ces mots si faciles à coucher sur papier.

Reprends toi Amadeus, cesse de rêvasser, houspillerait son frère.

Ses paupières s’ouvrent et la lettre, il la lit, enfin.

Ses yeux noirs suivent les arabesques gracieuses. Que dévoilent les mots ? Son imagination s’embrase. Une Orlésienne ? Comment sont-elles, les Orlésiennes ? Redoutables adeptes du Noble Jeu, alliant la grâce à une malice présomptueuse, l’élégance à une rhétorique assassine, la tendresse, à une dureté doucereuse. Prudence est de mise, bien qu’il perçoive, entre les lignes, l’éclat d’un sourire, d’une curiosité perceptible, une main qui s’offre à la sienne.

Le souffle lui manque, cette main, doit-il la saisir ?

Amadeus repose son dos contre sa chaise.

Quel risque encourt il ?

Sois patient, Amadeus. Mais il n’y arrive pas : enfant, déjà, il fourrait entre ses lèvres le pain brûlant.

Il récupère déjà, l’encre noire et le papier, se penche sur une réponse, qu’il apportera le soir même ! Mais le marchand a fermé ses portes. Amadeus hésite, il tourne autour du bâtiment, cherche un endroit où glisser sa réponse. Il faut attendre le lendemain.

Sa moue se renfrogne, il fait demi-tour, la nuit, passe bien trop lentement. Allongé sur son lit, il lance en l’air la noix de Caraba, la rattrape au sein de sa paume, la lance vers le ciel de nouveau. Elle finit par retomber sur son front, lui assénant sa sentence, Dors ! Amadeus bascule sur le flanc et ramène ses jambes contre lui, s’entoure de ses bras, la chaleur lui manque.

Le lendemain, sa lettre retrouve la main noueuse du marchand. Un marchand qui n’a pas cœur de faire mauvaise mine, face à ce sourire impatient, rayonnant, du Tevintide qui repart en courant. Dans une moue, il soupire, mais range le courrier en attente de son propriétaire.

« Messerah,

Je ne puis qu’imaginer que la pratique du Noble Jeu requiert l’art de dicter l’attention : l’or, la rhétorique et l’excentricité, détournent les yeux des secrets. N’ayez aucune crainte, Messerah. Votre discrétion était réelle et dissimulait vos traces.

Ma profession et ma curiosité trépidante me rendent particulièrement alerte au sujet des produits qui suscitent mon intérêt : aussi, si la discrétion est l’art de dissimuler les traces, mon art est de suivre celles qui mènent à des affaires intéressantes. Les Noix de Caraba sont un produit précieux, difficile à trouver, et ce marchand est bien l’un des seuls à proposer des prix convenables.  

Avez-vous déjà connu les rayons du soleil, Messerah ?

A l’aube, ses premiers rayons font rosir le ciel, éveillent les oiseaux. Les brises abandonnent les derniers frissons d’une nuit sans chaleur : elles se parent d’une chaleur bienveillante, entourant les âmes éveillées, d’une caresse tendre. Bon jour, annonce le soleil, lorsqu’il s’élève vers le ciel, l’emplit de sa lumière.

Ses rayons ardents font reluire l’or, les murs blancs, les sols dallés, les terres ensablées et parviennent même à offrir à cette neige si froide, d’éclats iridescents. Sa chaleur réchauffe l’atmosphère, adoucit les mœurs, embrase les cœurs, d’une joie qui éclate en rires. Sa lumière est l’espoir d’un jour nouveau, de bonheur à venir, se reflète dans les prunelles, vers où s’élèvent les prières ? Vers l’astre solaire et l’espoir qu’il reflète.

Le soleil n’a jamais été vaincu, mangé ou battu : il continue à briller. Combien même l’obscurité l’a tant de fois englouti, combien même les nuages gris ou noirs l’étouffent, les poussières et le vent se lèvent, le soleil nous offre sa clarté.

J’ai tant d’histoires à vous conter. Tant d’histoires, bien différentes de celles des croyances chantristes ou des visions politiques : mes histoires sont celles d’êtres vivants sous un même soleil. D’un vin qui apaise la soif, de vivres qui apaisent la faim, d’étreintes qui apaisent le cœur.

Je pourrais vous faire part de cette traversée, d’une plaine aride. Du soleil devenu pluie, de ce rideau aux milles joyaux, de cette eau brûlante qui caressait la peau, chassait la lassitude du voyage, les larmes salées de mes joues. De ce rire qui franchit mes lèvres, alors que je courais à sa poursuite, baigné de lumières, j’étais ébloui, j’ai trébuché et je suis tombé, mes genoux se sont écorchés, mais je gardais les yeux levés. Sa lueur céleste disparaissait à l’horizon : mais elle continue de brûler en moi.

Soleil, quels beaux souvenirs le soleil vous a-t-il laissé ? Seulement l’or d’une encre ou celle d’un dragon qui l’aurait dévoré ? De croyances chantristes ? Le soleil n’a-t-il pas une seule fois mordu votre peau, embrassé vos joues, entouré de sa clarté ? Quelles belles histoires avez-vous à raconter, sur ce soleil qui parcourt le ciel ?

A Antiva, les marchands apprécient en effet l’orange sombre, le brun rougeoyant, d’autres épices offrent de doux reflets à nos encres. Nous voulons qu’elles caressent les prunelles, comme notre accent chantant danse aux oreilles. L’histoire ? Celle d’un vin qui fait notre sang, notre terre, d’un vin si présent qu’il en vient à nourrir nos papiers ! Certains se murmurent que les quelques vins bouchonnés, au lieu d’être vendus, sont utilisés pour nos encres, d’où leur discrète fragrance rance qui peut en émaner. Messerah, épargnez-vous d’humer ce courrier : par respect pour vous, je n’utiliserai jamais une encre au parfum âcre ! Le marc de café est aussi une substance que nous utilisons pour nos courriers. Il nous arrive, pour les échanges plus intimes, d’y ajouter quelques gouttes de citron ou de miel, pour épaissir l’encre et lui offrir un parfum discret, qui titille les esprits. La difficulté que nous rencontrons est semblable à toutes les autres encres : elle se dilue, en présence d’une trop forte humidité. Comme liant, nous nous servons d’une gomme particulière et d’un sel tout aussi particulier… Devrais-je donc vous dévoiler tous nos secrets ?

Qu’en est-il d’Orlaïs ? Est-ce donc une nation si puissante pour que l’Or orne tous vos courriers ? D’ailleurs, avez-vous pour habitude de rédiger des lettres ?

A Antiva, nos échanges sont souvent romantiques et rocambolesques, parfois, bien plus simplement, marchands : contrats, rapports, factures, sont dans nos habitudes.

Quant à un autre marchand, que diriez-vous de laisser votre réponse (si réponse il y a) à l’adresse que je vous écris ci-dessous ? Vous pourrez vous y fournir des produits intéressants, à des prix raisonnables, et je me porte garant de leur qualité !

Dans l’espoir de vous lire,

Votre ami. »

Parfois, lorsqu’il marche dans les rues, lorsqu’il sent le froid incruster ses membres, son nez qui coule, les gerçures, creuser ses doigts, il se demande, ce qu’il fait là.

Lorsqu’il croise les regards méprisants, les nez froncés, lorsqu’il entend, au travers des murmures ou fièrement affirmés, les insultes, il se demande, ce qu’il fait là.

Quelle est sa place, en ces murs.

Jusqu’à croiser un seul sourire, se réfugier dans une accolade, rire, avec des ami.es, jusqu’à retrouver, le contact de la plume sous ses doigts. Ecrire, dessiner, sur le papier, ce qu’il ressent, ce qu’il pense, incarner ses rêves, en quelques lettres soigneusement alignées, parfois, enluminées, laisser son cœur parler, sans que son accent à couper au couteau, ne tranche ses mots.

Les mots défilent, et son esprit, s’étire, tel un chat ensommeillé, un arbre à la venue de l’aube, il sent ses pensées grandir. Et le fardeau sur ses épaules, s’alléger. Il retrouve ses racines. Il vit. Il est ici, pour lire, écrire, au nom de l’Ambassade Tevintide, mais aussi, en son propre nom. Car malgré le sobriquet, ce masque qui dissimule sa réelle identité, c’est son âme qui s’exprime au travers des lignes.

Alors la réponse, il l’attend avec une tranquille impatience, comme il attend les courriers de sa famille, qu’il ouvre, d’un geste précis et efficace, veillant à ne pas déchirer le papier. Il déplie les courriers, de ses mains couvertes des cornes, les caresse avec tendresse, lorsqu’il les étend et les suit de l’index. Un sourire heureux, soulève le coin de ses lèvres, et il oublie ses doutes, le froid, les embrouilles. Il ne reste que lui, et le rythme paisible des mots qui s’enchaînent, s’ondulent et se creusent, océan paisible, aux doux arabesques.

Et la réponse, le laisse de longues minutes contemplatif.

Celles et ceux qui connaissent Amadeus le voient sans cesse en mouvement, traversant la ville et les pièces avec célérité, les bras chargés, les sourcils froncés, sans cesse, il a toujours à faire, même lors des jours de repos, le voilà qui grimpe sur les toits, court dans les rues, se rend dans les bascloîtres ou les basfonds, offrant son aide, à toustes celleux qui en auraient besoin.

Mais il arrive, parfois, lors de rares instants, qu’Amadeus laisse passer le temps. Assis à son bureau, la lettre est lue, avec lenteur et application. Délectation. Les mots rassasient une faim qu’il a appris à oublier, et il savoure cette nouvelle satiété. Il ne remarque pas tant les fautes et à dire vrai, il oublie ses propres craintes. Les mots, lui montent à la tête, il entend sa voix, sans la connaître. Frissonne, à ses remarques malicieuses, aux questions qu’elle lui soulève, cette Dame, au verve si habile, le captive. Et le dessin d’un soleil, au sourire indéfinissable, est un défi qui le fait sourire.

Ce n’est pas avec le même empressement, la même impatience, qu’il répond cette fois. Il attend le soir, d’être tout entier, à la réponse qu’il souhaite rédiger. Il ne craint plus qu’elle ne disparaisse, qu’elle s’évanouisse, il ne s’inquiète plus, de son silence, car au travers de ses interrogations, il devine, l’attente, d’une réponse. D’un lien qui se créé.

Il redoute, que ses maladresses ne l’emportent, que ses tendances bourrues, n’écrasent cette relation fragile. Ephémère, peut-être, mensongère, murmure une voix dans sa tête, mais Amadeus la chasse d’un battement de paupières. Combien même ne dit-il pas tout, il s’est confié, à cœur ouvert, lui a donné de précieux souvenirs. Ceux qui font ce qu’il est aujourd’hui, l’essence de son être, cette lumière qui l’habite et qui rayonne, même au travers de simples lettres.

- Mon amie,

Cette lettre m’a trouvé, en fin d’après-midi, alors que le soleil bordait le crépuscule de lueurs embrasées, les braises peut-être, d’une amitié naissante. Inconnus jusqu’alors ! Et pourtant, je vous ai déjà confié certains de mes précieux souvenirs et je me surprends à attendre vos réponses, avec impatience.

Je ne crains pas, les histoires contées par le soleil, tout comme je ne redoute pas plus ses morsures. Je crois, que je redoute davantage l'ombre, celle si obscure, que l'on s'y perd. On s'égare, jusqu'à parfois, ne plus être.

Vos mots, me font voir au travers de vos yeux, un monde que je n’ai jamais vu, un univers, qui m’est inconnu. A vos côtés, je voyage, bien au-delà des hauts murs de pierre, qui nous restreignent. Ces nuits où l’angoisse vous a saisi, que vous avez traversé, seule, sans la présence d’un astre bienveillant, ces jours glacés où le soleil vous a étreint, et ces jours terribles, où il a mordu votre peau, sans aucune douceur, pour votre derme.

Et vos derniers mots, sont une main que je veux saisir. Confiance. Confiance, et ces mots, résonnent au plus profond de mon être. Je vous ai confié, quelques souvenirs, quelques-unes de mes craintes, inconnus jusqu’alors, je n’avais encore jamais, trouvé une âme avec laquelle écrire.

Ecrire, lire, ressentir, partager, vivre, vivre au plus proche de ce que mon âme ressent et de ce que mon esprit espère, m’exprimer, sans que ma langue ne fourche, sans que je ne bégaye ou ne cherche mes mots. Vous permettre de voir ce que j’ai vu, vous permettre de vivre, ce que j’ai vécu, vivre à vos côtés, vos folles aventures.

Confiance, avez-vous écrit, confiance, j’aimerai vous offrir, la confiance d’un lien, peut-être fragile, mais que je ne souhaite pas perdre, d’une discussion, que j’aimerai tant perdurer. Car combien même, j’ignore tout de ce que vous êtes et ne serait-ce que le son de votre voix, votre âme effleure la mienne, au travers de ce papier.

Cette main que vous me tendez, j’aimerai tant la saisir. Me contraignant à un aveu qui, je redoute, ne mette peut-être fin à notre échange, mais je ne puis mentir. Je ne veux pas refuser cette confiance que vous me proposez.

La peur est un nuage obscur, au corps profond : elle couvre le ciel, dissimule parfois, les rayons du soleil. Les valeurs, vers lesquelles je souhaite m’élever. Ces échanges, que je ne souhaite pas perdre, mais cette inquiétude, est moindre comparée à celle de vous mentir.

Car la confiance, est ce qu’il y a de plus précieux. Mentionner cette confiance, est me rappeler à ce que je suis en réalité, et je ne veux pas être un menteur, je ne veux plus dissimuler ma nature, des rayons ardents de la vérité.

Je ne suis pas Antivan. La noix de Caraba était une matière première, que j’utilise pour mes encres et je m’inquiétais de la savoir utilisée à d’autres escients. J’aimerai vous en dire davantage, mais je ne puis, restreint par mon devoir et mes serments. Je m’excuse, d’avoir menti. Je m’excuse, d’avoir eu peur et d’avoir agi, poussé par celle-ci. Mais la peur de vous trahir, lorsque vous évoquez la confiance que vous avez envers moi, est pire que celle de vous perdre.

Néanmoins, tous les souvenirs que je vous ai partagés, ont été écrits avec sincérité. Comme je vous livre avec plaisir, les secrets que j’ai moi-même décelés : en effet, certains écrivent, avec le marc de café et les vins bouchonnés !

Cet aveu, fait trembler ma main alors que je l’écris. Car j’ai conscience, qu’il met en péril nos échanges, des échanges que j’ai aimés. Qui m’ont fait vivre et voyager. Car il s’agit de retrouvailles, au contact du papier, d’un moment d’échanges, où l’on peut s’exprimer, en toutes libertés. Se confier, sans avoir crainte, d’un regard ou d’une moue, d’une maladresse de sa part, il est toujours plaisant, d’être soi.

Aussi étais-je de toute façon incapable de maintenir ce masque plus longtemps. Je prie, tout ce qu’il existe en ce monde, pour que vous m’accordiez votre pardon. Et en espérant que cet aveu de ma part, sera digne de cette confiance, que vous m’avez confiée.

Peut-être est-ce là, la force des mots. Permettre à 2 inconnus, de se connaître. Et à la confiance, de s’exprimer, au travers des actes. De s’installer, malgré la distance et l’absence de visage. D’une main qui se tend et que j’ai décidé de prendre.

Vous demandiez, qu’il y a-t-il de plus sérieux que l’amour ? Qu’il y -a-t-il, de plus solide que l’amour ? S’il est sincère, aucune peur n’a à le faire faiblir.

Je suis né d’amour, d’une famille où l’amour a effacé les distances et les différences. Cet amour, coule dans mes veines, bien qu’il s’exprime, de bien des manières. Et j’ai appris à aimer vos mots. A attendre avec impatience vos réponses.

A craindre de vous perdre, d’un échange qui se conclue, d’un silence.

Mais la peur, ne doit pas obscurcir l’important : votre personne. Le respect que je vous dois. La confiance, que je vous dois. J’ai appris à aimer ces instants où nos âmes se sont effleurées.

A dévoiler, ce que nous voulions écrire, et peut-être était-ce là, l’un des échanges les plus sincères qu’il soit. Ecrire ce que nous avons l’envie d’écrire, la liberté d’arrêter si nous en avons le désir, reprendre, quand nous en avons le temps et l’envie.

Parler et agir, selon ce que nos âmes aspirent, sans que la peur, les exigences sociales, les préjugés, viennent ternir notre éclat.

C’est ma lumière que je veux vous donner aujourd’hui. Celle d’un jeune homme épris de soleil, de liberté, d’un homme qui aime le monde, qui l’explore, au travers des échanges, parlés et écrits. Qui apprend, chaque jour, qu’aimer, c’est laisser libre, c’est prendre le risque, que tout s’arrête, de tout perdre, qu’aimer, c’est être une branche assez solide pour que l'oiseau puisse s'y poser s'il le désire ou s'envoler, non pas une cage pour l'enfermer. Aimer, c'est être une étoile, qui guide celleux qu'on aime, vers leur liberté, celle d'être, d'exister.

Mon amie, j’espère que cette lumière chassera les ombres. Libéré de ces mensonges, débarrassé de cette pénombre qui m’étouffait, c’est à vous que je demande, m’accorderez-vous encore votre confiance ?

Accepteriez-vous d’échanger encore avec moi ?

De parler, peut-être, des plats que nous aimons manger, de souvenirs qui nous font pleurer ou sourire, de l’amour, pour les mots et les histoires qui les font vivre ?

La vérité ardente, d'un soleil incandescent, brûle les doigts et les coeurs, aussi, je sens la douleur percer mon être, lorsque j'écris, une douleur nécessaire, pour éviter un mal plus grand encore.

Merci, pour la beauté de ces échanges, pour ces fragments d’existence que nous avons partagés, de cette compagnie, qui a accompagné mes moments de solitudes. De ces voyages que nous avons commencé à parcourir ensemble, des histoires que nous avons partagés, dans l’espoir, d’en faire de nouveaux à vos côtés.

Mon amie, j’espère que ces mots que j’écris, ne seront que la nuit d’une nouvelle aube.

Votre rayonnant dévoué,

A. –

Et l’enluminure, qui borde le A, est toute l’expression de son talent.

Derrière la lettre soigneusement tracée, à l’horizon de la barre horizontale, s’esquisse les rayons puissants d’un soleil, de l’aube ou crépusculaire. Les rayons se mêlent à l’océan, un bateau superbe, dont le mât, dessine l’une des barres verticales du A. Promesse de voyage, à son début ou qui se conclue, Amadeus ne sait pas, lorsqu’il dépose la lettre.

Quelques larmes salées, mouillent la corne épaisse de ses mains souillées d’encre.

_ Qu'est-ce que tu as fait ?

Amadeus glisse ses mains dans ses cheveux, essaye tant bien que mal de discipliner les mèches épaisses et farouches, d'aplatir les épis, il abandonne dans un soupir.

Son ami prostitué se redresse et repose lourdement une main sur l'épaule du Tevintide pour le tourner face à lui.

_ Est-ce que ta tête ne te sert qu'à défoncer les portes ouvertes ?

Le prostitué pointe l'index vers son front et l'appuie entre ses sourcils, dans une pression ferme.

_ Tu ne connais pas cette personne. Tu t'es contenté d'échanger des courriers avec elle ! Et comme un crétin, tu acceptes de te rendre au premier rendez-vous qu'elle te donne ! C'est peut-être un piège, une embuscade ! Tu n'as pas eu assez d'ennuis comme ça, il faut encore que tu ailles t'en chercher !

Amadeus grimace et se recule d'un pas. Il détourne les yeux, bougon, il enfonce ses poings dans ses poches. Nez et sourcil froncés, il passe son poids, d'un pied sur l'autre. Le prostitué l'observe et croise les bras sur son torse.

_ Tu ne veux pas que je t'accompagne ?

Amadeus redresse les yeux vers lui, avec surprise. Il s'approche d'un pas, tendrement, glisse sa main dans celle de l'homme pour la lui serrer. Son pouce usé longe, caresse, explore jusqu'au plus petit détail de sa peau, comble de sa paume, les crevasses de son derme.

_ Si c'est dangereux, j'préfère que tu restes ici. Ne t'inquiète pas pour moi. Ca ira.

Ca ira, a-t-il assuré encore une fois lorsqu'ils se sont enlacés avant de se séparer.

Dans un petit panier, il y a une bouteille de jus de pomme et sa spécialité, quelques beignets fourrés.

Amadeus s'est fait beau, du mieux qu'il a pu en tous cas. Il a abandonné l'idée de discipliner sa crinière épaisse, faite de mèches éparses. Il n'a pas cherché à se maquiller, bien qu'il ait un instant hésité à blanchir sa peau - puis il s'est ravisé. Jusqu'à présent, Amadeus ne s'est jamais interrogé sur son physique. Sur sa beauté. Sur son accent ou sa peau tannée.

Jusqu'à découvrir la vie loin de l'Atelier. Jusqu'à apprendre qu'ici, les elfes n'étaient pas mieux traités que chez lui, qu'il n'y avait pas plus d'égalité. Qu'il y avait toujours, des gens qu'on tuait pour rien, pour une question d'oreilles, d'un regard de travers, d'un accent qui ne revient pas.

Amadeus, il y a de cela quelques mois, quelques années, il serait venu sans s'interroger, sans s'inquiéter. Mais Amadeus a découvert ici, la xenophobie et le racisme, la haine, pour les différences. Il s'est pris la terrible réalité, elle s'est inscrite dans sa chair, elle l'a marqué, de l'intérieur, tellement que parfois, Amadeus, il hésite à sortir, tellement que parfois, Amadeus, il a peur.

Peur de se montrer. Peur de marcher. Peur de parler. Peur de se présenter. Peur de déranger.

Peur de mettre en danger, toutes les personnes qu'il aime, simplement par ce qu'il est.

Il est la graine d'un amour interdit, il est la progéniture, d'un peuple maudit. Héritier d'un fardeau, d'une épée de Damoclès qui n'attend que de trancher, ses mains ou sa tête, pour le punir d'exister, rejeton d'un sang craint et méprisé.

Et Amadeus, il se rend compte que contrairement à ce que sa famille prétend, son existence n'est pas un cadeau, sa présence, n'est ni celle qu'on espère ni celle qu'on attend.

Les doutes s'insinuent, suintent des plaies qui n'ont pas guéri, de ces cicatrices que ce monde creuse, Amadeus s'arrête un instant. Amadeus lève les yeux vers le ciel voilé, le soleil dissimulé sous les nuages épais. Une brise fraiche le fait frissonner.

Et sa main retire de sa poche, le simple papier.

Ce n'est pas une lettre cette fois. Ce sont quelques mots rapidement griffonnés, sur un parchemin abîmé. Il n'y a pas d'enveloppe. Pas de signature. Plus d'enluminures.

Le papier n'est qu'ombre, et cette ombre embourbe ses espoirs. La marée monte, le marais, tout ce qu'Amadeus essaye d'avaler, d'oublier, les insultes, le mépris, les menaces, la haine du monde, Amadeus ne parvient pas toujours à la digérer et l'obscurité l'étouffe. Il y a, au travers de ces mots, un empressement assassin, comme une lame qui glisse le long de sa peau.

Il s'en dégage un enthousiasme glacé, une distance qui l'a surpris et inquiété. Car il n'a senti, au travers des mots choisis, douceur ou tendresse, malice ou connivence, il n'y eut aucune question, aucun aveu, aucune accusation. Etait-ce seulement la sidération suite à son aveu ? Ou quelque chose de plus sombre encore ?

Et Amadeus a froid. Amadeus est figé, Amadeus n'ose plus bouger. Car tout ça, ça monte dans son torse, la pression l'écrase, Amadeus ne sent aucune chaleur entre ses doigts.

Qu'est-ce qui l'attend là bas ?

Amadeus ferme un poing, frotte ses paupières, dans un geste un peu brute. Il écrase les larmes au fond de ses yeux, il inspire, il emplit ses poumons d'air, Amadeus s'avance d'un pas.

Ses sourcils se sont froncés.

Son père disait toujours, Tu sais ce qui est courageux Amadeus ? C'est d'avoir des peurs. Et trouver le courage de les affronter.

Sa mère elfe disait toujours. Avec son sourire et ses cicatrices. Tu sais ce que c'est l'amour, Amadeus ? C'est trouver la force d'aimer, même quand tu as été blessé. Attention ! Je ne te dis pas d'aimer celleux qui t'ont fait du mal. Mais d'offrir à toustes la chance d'avoir un peu d'amour, tant qu'ils n'ont pas cherché volontairement à te blesser.

Si je ne l'avais pas fait, je n'aurais pas ton père, je n'aurais pas ta mère. Si je ne l'avais pas fait, je ne t'aurais pas eu.

Et vivre, vivre c'est prendre le risque de se blesser, vivre, c'est prendre le risque de se mettre en danger. Donner sa confiance, c'est risquer d'être trahi.e - mais si elle n'est jamais donnée, il n'y aura jamais, d'amour ou d'ami.es.

Et Amadeus s'accroche à ces pensées. La chaleur revient. Dans sa cage thoracique. L'espoir renaît. Amadeus inspire, expire, avec force et puissance, il contracte ses muscles, il se redonne de l'assurance.

Après tout, peut-être était-elle seulement empressée de le voir. Peut-être veut–elle réellement le découvrir ? Peut-être veut-elle lui laisser une chance ? Il doit la saisir.

Papa, Mamans, vous savez ce qui est dur ? C'est dur de s'aimer, quand les autres vous détestent, quand l'on vous fait comprendre que vous dérangez sans cesse, que votre simple présence peut mettre les autres en danger. C'est dur, de garder espoir quand tout est noir, quand le monde part en vrilles, quand les un.es et les autres s'entretuent, quand l'Enclin est aux portes de la ville. C'est dur, de voir la lumière, quand il n'y a plus de sourires, quand toustes mettent en avant la futilité d'un moment, la fragilité de l'instant, oublient la beauté du présent.

C'est dur, mais Papa, Mamans, j'y arriverai. Et comme le courage, c'est affronter ses peurs, comme l'amour, c'est aimer malgré les blessures, comme il est important d'être juste dans un monde où plus rien ne l'est.

C'est dur, mais je vais m'accrocher à tout ce que vous m'avez appris, à tout ce qui fait que j'aime ce que je suis aujourd'hui. Et ça, ça sera mon bouclier, face à tout ce que j'aurais à affronter.

Un bouclier, derrière lequel j'abriterai touses celleux qui voudraient s'y réfugier.

Et Amadeus accélère le pas. Il ne veut pas arriver en retard.

Il est Tevintide. Et s'il n'est pas responsable des erreurs de ses ainés, il est celui qui doit assumer leurs fautes et les réparer. Bien qu'il se doute, qu'il n'est pas vraiment celui qui changera leur société, il ne peut pas rester les bras croisés.

Car dans ce livre de chair et de sang où s'écrit l'Histoire de son peuple, Amadeus n'est qu'une ligne : mais il veut que chaque lettre, chaque mot, il les ait rédigés au nom des valeurs qu'on lui a enseignées. Des valeurs qu'il veut porter.

Sans cet amour, Amadeus sait qu'il ne serait plus là aujourd'hui, qu'il n'aurait pas tenu, et il a conscience qu'il peut aider d'autres à écrire. Qu'à sa manière, il peut enjoliver quelques histoires.

Comme elle a dessiné, le resplendissant Soleil sur le papier d'ombre.

Alors Amadeus reprend espoir. Et ses lèvres, s'éclairent d'un sourire, lorsqu'il arrive au point de rendez-vous. Docilement, il attend, lève les yeux pour observer autour de lui, cherche à accrocher, un regard ou une silhouette. Il aborde quelques personnes, des habitué.es qu'il a l'habitude de croiser, mais Elle n'est pas là.

Un mouvement attire son regard. Un visage nouveau. La surprise lui fait battre des paupières.

La personne n'a pas vraiment l'air d'une Orlésienne.

Longs cheveux sombres aux reflets presque cuivrés, telle la pénombre crépusculaire à l'orée des bois. Les yeux gris, furtifs, effleurent ses propres pupilles noires - et leur éclat, n'a rien d'un soleil : c'est la lueur, fragile et ethérée, de rayons lunaires. Les marques sur sa peau, comment les appelait Drynne déjà, porteuses d'un sens qu'il ne peut pas lire ; enluminures captivantes, d'encre mêlée de chair, comme ces encres incrustées dans les pores de sa propre peau. Les traits sont fins, bien plus que les siens, comme les membres osseux qui se perçoivent sous les tissus sobres. La pointe d'oreilles malicieuses osent fendre la rivière d'ombres, Elfe, le coeur d'Amadeus fait un bond.

Le jeune homme hésite, il a peur qu'un geste un peu brusque ne le fasse s'enfuir. Alors il essaye de baisser ses épaules solides, son expression s'adoucit, un sourire chaleureux éclaire ses traits, il frotte un peu son nez du dos de ses doigts. Puis tend maladroitement sa main, sa main à la large paume, aux doigts écrasés, l'encre incrustée dans son derme. Les articulations sont perceptibles, offrant à ses doigts, un étrange élancé, presque elfique, appuyées par la fragilité du poignet, la délicatesse de l'ossature. Protégées d' une puissante musculature, épaisse et légèrement enrobée, comme le léger embonpoint qui adoucit un peu son torse et ses épaules carrées.

_ Bonjour, je… Je m'appelle Amadeus !

Et un sourire éclaire déjà cette nouvelle rencontre.

Amadeus espère qu'il ne s'est pas trompé - au pire des cas, il passera pour un imbécile. Et alimentera quelques conversations enjouées. Un peu de lumière, dans toute cette ombre.

Mais Amadeus ne sait pas que l’obscurité est prête à les engloutir.

Il court.

Sa couverture de laine usée sur ses épaules, ses yeux, emplis d'une crainte qu'il ne comprend pas - mais qui suffit à ce qu'Amadeus avance d'un pas, inquiet. Ses yeux vont et viennent de part et d'autres de la place, cherchant bien ce qui pourchasse cet elfe. Pour y faire face. Car ses frères, ses soeurs, n'ont pas tous eu sa chance, certain.es sont né.es avec des oreilles pointues. Ce n'est qu'un détail, à ses yeux, mais pas à ceux de tant de sociétés ; les elfes, réduits à n'être que des freins à ronger, pour contenir la masse humaine. Un sacrifice de sang, pour huiler le monde, pour que cette roue n'arrête pas de tourner, d'écraser, de broyer.

Mais Amadeus, ne veut faire partie ni de ceux qui marchent dans cette roue, ni ceux qui se trouvent dessous ; lui, il sera le bâton.

L'ordre soudain de l'elfe s'abat comme une gifle et, décontenancé, Amadeus bat des paupières. Penaud, il courbe instinctivement l'échine, ses mains se nouent contre son ventre, il l'observe sans comprendre. De ses doux yeux noirs, qui parcourent les marques sur le visage de l'elfe, comme pour y lire une réponse - comment Drynne les appelait déjà ? Ve… Vallaslin ? Un Dalatien ? La surprise fait tressauter son coeur.

Les animaux sauvages, il en a vu quelques uns, chez lui et ici.

Serpent lascivement étendu sous le panier, qui mord si vite, qu'il a à peine le temps de le voir s'éloigner. Oiseau farouche, à l'oeil vif, qui s'envole à la moindre approche. Le chien qui hésite, entre fuir et attaquer, les oreilles tour à tour, dressées ou plaquées, le museau frémissant et les babines tremblantes. L'elfe, n'y ressemble pas. L'elfe, il a les mouvements craintifs d'une souris, observant à chaque instant les environs, il est encore plus craintif que toustes celleux qu'Amadeus a l'habitude de croiser.

Sa voix, il doit tendre l'oreille pour l'entendre, et la mention d'un piège lui fait écarquiller les yeux.

Et sa main, prend le risque de s'extirper de son armure de laine. Ses doigts longs, fins, tremblants, s'échappent de sa protection, abandonnent le confort du tissu, pour se refermer sur sa manche. L'étreinte est légère, et pourtant, ça le prend au ventre, Amadeus suit son mouvement sans même en prendre conscience.

Quelques secondes, pour que le sens de ses mots et de ses gestes, éclose dans son esprit. Alors Amadeus fronce les sourcils, hoche la tête et son pas, se fait écho à celui de l'elfe. D'ailleurs, sa main, plus trapue, couverte de cuir, effleure délicatement celle de l'inconnu, ses doigts épais, enlacent quelques secondes les siens, pression légère, apaisante, réconfortante, comme sa mère faisait, lorsqu'il marchait sur le muret de pierre, pour lui dire, que tout ira bien.

_ On y va.

Si son allié est terrifié, Amadeus ne laisse pas place à la peur ; il comprend que c'est le moment, pour bouger, pour s'enfuir, qu'il est encore temps d'agir. Réfléchir, ce sera pour plus tard, de toute façon, c'est toujours en second temps pour Amadeus ; là, il fait appel à tous ses instincts.

Car si le jeune homme ne connaît rien des forêts, il a bien assez goûté à la ville pour connaître ses rues, savoir de qui, il faut se méfier, ce qu'il faut éviter. Mais ce n'est pas seulement lui qu'il doit sauver. Ses yeux reviennent souvent vers l'inconnu, et s'il trébuche, sa main l'attrape par le bras, le soulevant presque pour le remettre sur ses jambes. La course semble longue et courte à la fois, Amadeus sent son sang s'échauffer, ses muscles, rouler sous sa peau, les tensions dues à l'effort, il continue jusqu'à ce que l'elfe ralentisse, alors, il s'immobilise.

Et ses yeux, s'élèvent.

Observent la rue, il s'assure à ce qu'ils soient en sécurité, avant qu'un soupir tremblant ne s'arrache de ses lèvres. Il essuie son front d'un revers de manche, puis ses yeux reviennent vers l'elfe. Un sourire, chaleur solaire, éclaire son visage et sa main s'essuie sur son veston, avant de s'offrir.

_ Merci.

Il halète encore un peu. Son torse va et vient, souffle de forge, les joues rougies et les yeux brillants, sa crinière complètement décoiffée.

C'est rare, la gentillesse. C'est rare, la compassion.

Et c'est encore plus rare, de voir un elfe sauver un Tevintide.

Un acte, sur lequel certain.es cracheraient, traîtrise pourrait-on murmurer, mais Amadeus lui, il y voit un doigt d'honneur levé bien haut à l'histoire. Un acte brave, qui n'efface pas les crimes de son peuple, non ; qui, au contraire, ne fait qu'aggraver, tout le mal qu'ils ont causé.

Car un Dalatien, est capable de faire ce que nombre de Tevintide n’ont pas fait, ne font pas.

Reconnaissance, dans cette main qui s'offre simplement et le sourire qui s'étire, le faible rire qui ébranle ses épaules, Amadeus est soulagé qu'ils s'en soient sortis.

De sentir encore un peu, le soleil échauffer sa peau - et l'emplir, de l'intérieur. Une lumière, que les ombres n'ont pas encore ravi.  

_ Merci beaucoup, j’vous en dois une…

Il hésite, quelques secondes, ses lèvres s’entrouvrent, et c’est avec douceur, qu’il murmure.

_ Contemplatrice du soleil…?

Le surnom susurré. Comme toutes ces lettres qu’ils se sont échangés, la peau qui caresse le papier, le bruissement de l’enveloppe, la plume qui glisse sur le parchemin, couleurs orangées, à la lueur des flammes crépitantes ou sous l’oeil malicieux, d’un soleil en après midi, les yeux d’Amadeus brillent, de toute cette chaleur crépusculaire, de toute cette impatience, d’une lettre qu’il n’attend que d’ouvrir, d’un être qu’il n’attend que, de découvrir.

Car il a envie, de le connaître, il a envie, de rêver encore au travers des lettres, d’apporter un peu de magie, à cette vie, pas celle qui fait peur, pas celle qui fait mal, non, la magie d’un cadeau caché dans un emballage, d’un mot cacheté, la saveur sucrée d’un fruit volé.

Il a oublié sa peur, elle n’est rien, comparé à ce qui embrase son coeur.

Si Amadeus n’avait pas connu, la haine, si Amadeus n’avait pas déjà mordu la poussière, si Amadeus n’avait déjà pas été pris pour cible, pour ses différences, il aurait ri. Ri de cette course à 3 pattes, fendre la foule et bondir par dessus, les nids de poule. Suivre le rythme effréné, laisser derrière les soucis et les pensées, fondre vers l’avenir et le cueillir, à bras grands ouverts, le visage éclairé, d’un rictus carnassier.

Car Amadeus, est garçon des rues, car Amadeus, est fruit d’amour, car Amadeus a toujours aimé, agir avant de réfléchir, les émotions devançant sans cesse, la raison.

Amadeus, a beau s’être cassé maintes fois les dents, le nez, le crâne contre le pavé, la peur des Hommes, pour tout ce qui leur est étranger, Amadeus continue à voir, à espérer, que le monde, sera un peu plus beau demain, qu’il y aura, de bonnes rencontres, qu’il y aura, un futur et qu’il sera heureux, de le vivre. Malgré les douleurs, les peurs, malgré le rejet, il a espoir qu’un jour, tout ira mieux, il est étrangement persuadé, qu’ils vont sortir de ce satané guêpier.

Car Amadeus, sait que les Hommes savent mentir, tromper, qu’ils prennent plaisir, à dominer - Tevintide, il n’a que trop goûté à l’ambition et à la possessivité, à ces puissants qui font régner, la terreur et la violence, sous couvert, d’une soi disant civilité. Ici, ce n’est pas si différent : il n’y a pas, d’esclaves, mais il y a les bascloîtres, il n’y a, misères, il y a, corps abandonnés au fond des ruelles, gorge tranchée et poignards plantés, dans le dos de celleux qui ont fait l’erreur de faire confiance, de se retourner.

Car Amadeus, sait qu’il n’y a pas de temps à perdre, que la peur dans les yeux de son comparse est réelle, qu’il sait que lui, se battra jusqu’au bout. Il a une, non, peut-être deux vies à défendre, et il est prêt à se battre pour survivre, pour exister, un jour de plus, pour adresser un bras d’honneur, à ce monde qui veut l’engloutir. Comme si ! Les Tevintides devaient purger leurs erreurs par le sang, par des sacrifices, mais Amadeus, réalise qu’il en a assez, de faire couler son sang pour rassasier celleux qui se rassasient de chairs, de larmes, de souffrances.

La peur, laisse place à toute sa combativité.

Car Amadeus, sait qu’il n’a pas sa place ici, qu’on ne veut pas de lui.

Car Amadeus, sait qu’il a malgré tout, réussi à planter des racines, des graines pour combler les terres stériles, d’amour. Il fera germer, tout le bon qu’il peut donner, il se dressera face à la haine sous laquelle on veut l’écraser. Et cet elfe qui vient de l’aider, ne fait que confirmer cette volonté, celle de se battre, pour montrer, qu’il ne répétera pas l’Histoire, qu’il veut mettre un point final, sur cette page. Car chaque être, a son propre paragraphe dans ce Livre ; il ignore quels seront ses derniers mots, ses derniers actes, mais il veut, qu’ils soient écrits d’amour.

C’est naïf, utopique, impossible, c’est nier, tout ce qu’il a enduré, toute cette colère, cette injustice, ce désespoir qui s’agglutinent, qui serrent ses côtes, c’est refouler, ce qu’il ressent, ce qu’il pense, mais Amadeus, s’accroche à ce rêve, de toute la force de ses poings serrés.

L’elfe l’a sauvé. L’elfe l’a aidé. Ils ne se connaissent pas, il est terrorisé, et pourtant, il reste à ses côtés.

Alors Amadeus, se dit que si un quelconque obstacle, vient s’interposer entre eux et la liberté : il va le renverser.

Ce n’est pas même une promesse, ce n’est pas même une idée, ça s’impose, et déjà, il sent les tensions gagner ses épaules, sa tête rentrer, il est prêt à foncer. Les pavés défilent, les rues s’échappent, les passants s’espacent.

Leurs pas ralentissent, essoufflés, Amadeus regarde autour d’eux, suit du regard l’elfe, lorsqu’il s’adosse au mur et s’effondre au sol. Arrivant à sa hauteur, Amadeus, par réflexe, pose un genou à terre, pour être à sa hauteur. Il n’a pas conscience, qu’il lui paraît immense ; lui se trouve petit, comparé aux humains. Stature trapue, d’une musculature épaisse sur une ossature fine, la délicatesse elfique, rompue par la rusticité humaine. Taille épaisse, épaules carrées, bras épais, il tient plus du paysan que du noble, offre à l’elfe, un sourire chaleureux.

Le voir perdu, dans ses guêtres de laine et de tissus abimés, les yeux écarquillés, toujours saisis d’une frayeur qui le touche en plein cœur, Amadeus se veut, rassurant.

Et pourtant, le teint de l’elfe, devient plus livide encore. Amadeus cligne des paupières, inquiet, il sent son propre coeur, trébucher. L’envie, de retenir ce qu’il a peur de perdre, de saisir de nouveau la main dans la sienne, s’excuser ou simplement dire, que tout va bien, cette fois, la pulsion se retient, par peur, peur de le voir s’enfuir, de mettre fin, au moment.

L’humidité qui gagne les prunelles de Linnarel, est l’arme la plus terrible.

Pire, que les poings, pire que les coups ; face à cette vulnérabilité qui se dévoile, Amadeus se sent, bourreau. Tevintide, à croire que le sang de ses ancêtres, le pousse encore à faire du mal, même à celleux, qu’il aimerait épargner. Ses épaules se relâchent, face à son regard, il baisse la tête, offre sa nuque, dans un geste penaud, d’enfant qui a mal agi.

Ca lui fait mal.

Mal de voir, que sa seule présence suffit à mettre cet elfe à terre.

Sont-ce ses oreilles rondes ? Sont-ce ses larges mains ? Son accent, sa peau hâlée, son prénom, ce prénom aux consonances si haïes et qui signifie pourtant, Amour ? Amadeus ferme les yeux, il se sent, énorme, monstrueux, comme un Béhémoth dans un poulailler. Qu’a-t-il fait ou dit, pour l’effrayer ? Pour l’inquiéter ?

Est-ce le fait, de l’avoir appelé par ce nom ?

Etait-il, serviteur de l’Orlésienne, était-il, Elle, ou bien n’était-il, qu’instrument d’une facétie du Destin ? Amadeus a conscience que l’elfe, lui ment peut-être, que l’Orlésienne lui a peut-être, tendu un piège, les doutes et la frustration, de ne pas savoir, il les enfonce, au fond de ses entrailles. Ils lui donneront la force de se battre, quand viendra le moment.

Pour l’instant, Amadeus n’a pas tant l’envie, d’arracher la vérité. Il n’a pas l’envie, de pousser l’elfe dans ses derniers retranchements, encore moins, de le condamner. Car il est sûr, qu’il l’a sauvé d’un sort funeste, qu’il l’a arraché, aux mains de personnes mal intentionnées.

_ D’accord.

Il accepte, d’une voix posée. Toujours, au sol; un genou à terre et les yeux baissés sur les pavés. Son souffle est lent. Les yeux ailleurs, perdus dans ses pensées, il pense un instant, à Elle, à la douceur des courriers échangés, mensonge, piège, ou est-ce simplement elle, réfugié entre ces vêtements, blotti contre le mur, pelotonné contre le sol ? Qui qu’elle soit, qui qu’il soit, Amadeus ne sera, ni bourreau ni prédateur.

_ Je comprends… Et j'suis désolé.

Il comprend. La peur, la honte, la difficulté à assumer, ce qui a été fait, d’être ce que l’on est. Il comprend, que ce n’est pas facile, que ce n’est pas possible, qu’il y a une limite, à ne pas franchir. Désolé, désolé d'être ce qu'il est, désolé de tout ce que les siens ont fait.

Alors Amadeus, se tient sagement à côté, n’insiste pas davantage, retrouve simplement un sourire.

_ Merci encore, d’m’avoir aidé dans c’cas. D’avoir pris ces risques pour moi. Vous m’avez sauvé.

Amadeus se laisse basculer, les fesses retombent sur les pavés, les coudes sur les genoux, il s’est installé, à côté de l’inconnu, laisse ses yeux s’égarer dans la ruelle, revenir sur Linnarel.

_ … J’m’appelle Amadeus. Comment j’peux vous appeler, M’sser ? Vous v’lez manger quelque chose ?

Amadeus sort de sa poche, une élégante bourse en velours. Il l’ouvre et en extirpe, un biscuit de forme ronde. Surface brune, caramélisée, de quelques morceaux de pomme, relevés d’épices parfumées, il en prend un qu’il glisse entre ses lèvres, avant de le tendre à l’inconnu.

_ J’devais rencontrer une amie. J’lui ai fait des biscuits, mais j’sais pas si j’la verrai aujourd’hui. Alors autant les manger ensemble. Après c’te course, on a b’soin d’réconfort, pensez pas ?

Amadeus ricane et croque dans un autre.

C’est dans ces moments là, après avoir frôlé la mort, que les bonheurs les plus simples, révèlent toute leur puissance.

Le mouvement de recul n’échappe pas à Amadeus.

Pour autant, le jeune homme ne laisse rien paraître. Assis à même le sol, le jeune homme savoure la fraicheur du sol contre son séant. Les épices sur ses papilles sont familières, entre ses lèvres, se ravive la nostalgie de son Chez Lui. Pas d’or, pas de bâtiments grandioses, non, chez lui, c’est la terre battue, les presses à mains, les bains de vapeur, les odeurs acides des teintures, âcres de la poussière, aigres de la sueur. Les peaux sèches et burinées, abîmées par le labeur. Les cicatrices, les soupirs, mais partout, partout, de l’amour et de la bonne humeur.

Papa, heureux de voir que la vente de parchemin se déroule bien, qui accueille ses enfants d’une caresse bourrue dans leur tignasse. Maman qui s’attarde sur son maquillage, qui fredonne en portant les paniers, qui s’arrête parfois pour le plaisir d’observer le ciel. L’autre maman, qui cuisine et leur donne toujours de petits biscuits, avant de les pousser dehors, quand elle ne ramasse pas quelques brins d’herbe, pour glisser une fleur à son oreille.

La surface caramélisée des biscuits, rappelle l’or des sables, le brun de leur peau tannée, les épices libérées, les bons moments partagés. Loin du Monde, ils vivaient reclus, dans leur petite idylle, un paradis, aujourd’hui perdu.

Plus de foyer, plus de chez soi, il est étranger dans cette ville qui ne veut pas de lui. Et qui, pourtant, est devenu son refuge. Il s’est attaché à ces murs gris, à la bonté trouvée parfois au détour d’une ruelle ou au coin d’un regard, ils sont bien plus rares, mais plus précieux encore, ces moments où Amadeus se sent, bien reçu. Accueilli et aimé.

Amadeus n’a pas le cœur d’haïr. Malgré son allure bourrue, il n’aime pas s’énerver, il ne trouve aucun plaisir à se battre, n’envisage pas même de punir, les mensonges ou la trahison. Il n’a pas l’envie, de poser des questions, d’accuser, de sévir. Amadeus, malgré la force de ses bras épais, il n’a aucune envie, de casser ou détruire.

Il aime bien trop, la vie. Le bonheur, d’être bien, d’être à l’abri. La sécurité retrouvée, la sensation satisfaisante de n’avoir aucune blessure à soigner, est suffisante pour pardonner. Trahison, mensonge, dans ce monde si dur, si implacable, il peut comprendre. Lui-même a déjà pensé à cacher son identité, à dissimuler son accent, à faire semblant – mais n’a jamais réussi à tenir ce masque.

Il ne sait pas, mentir. Il en est incapable. Et ses parents, l’ont tant aimé, qu’il a l’impression de les répudier en voulant se cacher. Ce monde, aura beau faire ses crocs sur son cœur, il ne parviendra jamais à le lui briser. A le lui arracher.

Les rougeurs qui s’étalent sur le visage tétanisé, un semblant de vie qui revient, derrière les pupilles si vides, Amadeus se sent soulagé de le voir réagir.

Linnarel, qu’il s’appelle, le nom lui fait penser à ces petites fouines que sa mère adorait, de petits animaux graciles qui se réfugiaient dans des terriers au moindre geste vif, ça lui rappelle aussi, les battements d’ailes affolés de ces rares volatiles, qui se mouillaient dans la rivière à côté de chez eux. Bruissements doux, sur les lèvres, Amadeus sait qu’il retiendra son nom.

Le gâteau au sein de sa paume, est d’une forme soignée, taillée en losange. Sec, sans être aride, le beurre offre à la pâte une certaine consistance, une douceur en bouche. Surface cristallisée, croustillante par quelques éclats de sucre et une poignée d’épices, cannelle, anis, un peu de gingembre, un peu d’anis, saveurs puissantes, alliant douceur, une touche d’aigreur, un peu d’acide, qui pétille sur les papilles, adoucies rapidement, par le sucre brun et quelques petits morceaux de pomme.

Mâchonnant son propre biscuit, un coude posé sur son genou, l’autre bras appuyé par terre, soutenant son corps, Amadeus observe la rue, parfois le ciel, ne voulant pas infliger à son interlocuteur la pression de son regard. Faire plus attention. Tout le monde, lui dit, de faire plus attention.

Lorsqu’il sort, lorsqu’il parle, lorsqu’il écrit, quoi qu’il fasse, faire attention.

La vie en suspens, une épée de Damoclès, toujours au dessus de sa tête, elle s’est déjà abattue tant de fois sur ses doigts. Cicatrices, au travers de la pommette et de l’arcade, ses parents vont voir leur fils, déjà marqué par la vie, bien plus durement qu’il ne l’a été jusqu’à aujourd’hui. Les yeux noirs s’assombrissent, avant qu’Amadeus n’hausse les épaules.

N’adresse un regard malicieux à Linnarel, un sourire plus franc éclaire ses lèvres, il bascule légèrement en avant, assis à même le sol, en tailleurs, tient ses chevilles.

_ Ouais… Je devrais être plus prudent.

Il concède.

_ Je ne sais pas vraiment comment faire pour l’être. Savez, j’ai l’impression de d’voir toujours faire gaffe à tout c’que j’fais, et j’fais plein d’efforts, mais c’est jamais assez. J’finis toujours par avoir des problèmes. P’t’être que j’suis né sous une mauvaise étoile ? J’sais pas, à la fois, tout s’passait bien avant. C’est p’t’être just’ parce que j’ai une sale gueule en fait.

Juste, parce qu’il existe.

_ Enfin ! J’ai quand même plein d’trucs bien qui m’arrivent !

Il s’étire.  

_ J’crois qu’une part en moi, s’fatigue de d’voir toujours, toujours, faire attention à vous. Quand j’ai la trouille, ça m’sauve pas, ça empêche pas qu’le pire arrive. Ca m’protège pas, pas vraiment, ça m’tétanise.

Il gratte sa joue.

_ Et après, j’me retrouve à pas faire, des choses qui comptent pour moi. J’écoute plus mon cœur, c’que j’fais, ça perd du sens, j’ai l’impression, d’me perdre moi et c’qui compte pour moi, de plus vraiment vivre. J’imagine qu’y faut trouver, un juste équilibre. Entre faire attention, et vivre.

Il souffle songeusement.

_... z’avez des conseils à m’donner, vous ? Pour être plus prudent ?

Il tourne les yeux vers lui et lui sourit.

_ Merci en tous cas. D’m’avoir aidé. Vous auriez pu… Et vous avez fait différemment. Z’avez pris l’risque d’me sauver les fesses, et ça, j’vous en suis reconnaissant. Pouvez être fier d’vous, c’soir ! Z’avez sauvé quelqu’un, c’pas rien, hein ? P’is en plus, c’est quelqu’un qui cuisine bien ! Si vous aimez, j’vous en f’rai d’autres. J’fais des beignets aussi. Y sont encore meilleurs. Avec d’la confiture !

Il prend un biscuit, qu’il glisse entre ses lèvres.

_ … Ca va mieux, Linnarel ? Tu r’prends des forces ? Tu voudras boire un truc ?

Les gens, ne sont pas tous gentils à Starkhaven.

Mais certains le sont, parfois.

Et c’est peut-être, tout ce qu’il veut retenir, tout ce qui est, important.