Type de RP Classique
Chapitre concerné Chapitre 3
Date du sujet 16 Longnuage, 5:13 des Exaltés
Participants @Faolan Callaigh et @Fionnuala Vaël
TW Aucun (pour l’instant).
Résumé Entre la Chercheuse et son Initié, l’entraînement matinal est devenu une habitude, un rendez-vous à honorer, une manière supplémentaire de servir leur mission, une routine qu’ils suivent tous deux depuis quelques années maintenant, à Orlaïs ou ailleurs. Parfois, cependant, il peut être une simple occasion pour un jeune homme et sa professeure de se retrouver et discuter…
Pour le recensement

Code:

[code]<ul><li><en3>13 Longnuage, 5:13 des Exaltés</en3> : <a href="https://ainsi-tomba-thedas.forumactif.com/t1833-a-lhabitude-ses-distances-ft-faolan-callaigh"> À l’habitude, ses distances</a></li></ul><p><u>@"Faolan Callaigh" et @"Fionnuala Vaël"</u>Entre la Chercheuse et son Initié, l’entraînement matinal est devenu une habitude, un rendez-vous à honorer, une manière supplémentaire de servir leur mission, une routine qu’ils suivent tous deux depuis quelques années maintenant, à Orlaïs ou ailleurs. Parfois, cependant, il peut être une simple occasion pour un jeune homme et sa professeure de se retrouver et discuter…</p>[/code]

Le « Carré de Meyer » est une référence directe à un exercice dispensé par un maître d'armes allemand du 16ème siècle dont les sources nous sont parvenues, et qui aujourd'hui constitue l'un des exercices de base en Arts martiaux historiques européens (AMHE). Pensé pour l'épée longue, il s'adapte à la plupart des armes. Si les explications n'étaient pas claires, ci joints une vidéo ainsi qu'un article (en anglais).

« Bien. Alors commençons. »

Commençons. Messerah Vaël se déplace. Une grande ombre comme une statue s'étend sur moi, au milieu des noirceurs silencieuses de la cour. L'arène est vide. Les murs nous observent, avec leurs vastes, vastes ombres qui se dressent lentement sur la pointe des pieds, par curiosité, comme si elles se hissaient pour regarder. On dirait qu'elles aussi se préparent à danser. Commençons, alors.

L'instructrice reparaît petit à petit, hm hm, derrière la femme aux sourcils chargés de soucis plissés. Messerah Vaël me scrute. Je recule, l'instinct prend place pour faire face, pour marquer la confrontation qui arrive - bientôt ; elle tend la pulsation sous ma peau. Un pied après l'autre, enfoncés dans l'ocre, je m'ancre, je ne regarde plus le public lithique qui lève ses mouchoirs d'encre. L’œil pointilleux dans sa cavité me, me pointe, me passe au fil de son tranchant. Plus de fatigue qui tienne, pas de compassion non plus - rien qui ne retienne notre bras au combat, notre vigilance à tout instant.

Commençons, alors, bien apprêtés et affûtés pour affronter nos réflexes avant le fer de la lame.

« Ajuste mieux ton bouclier avant qu’il ne te tape dans les jambes. » C'est le son de sa voix qui porte en premier. Le rond de bois pendouille, désolé ; mais je te pardonne tes regrets, petit bouclier : tes boucles sont déjà bien serrées, ce n'est pas toi le problème. « Évite donc de te battre contre lui, tu auras déjà assez à faire avec lui. » Oui. Je laisse mon bras traîner, parce qu'il est lourd, attrapé dans son entrave. « Hm hm. » J'obtempère à ce que Messerah Vaël dit, quoi que je pense. Son jugement me perce, je sais qu'il ne se relâchera pas si je n'épouse pas ce qu'il projette sur moi.

Comment commencer bien, alors qu'elle ne pense pas bien de moi ?

« Pour nous réveiller un peu, » elle continue, mon épée crisse dans sa gaine, « on va s'échauffer avec le carré de Meyer, » je tire la languette du bouclier et travaille les crans jusqu'à ce qu'elle soit satisfaite, « tu attaques, je pare. » L'attache se défend, bombée par le rembourrage, mais à la fin, je gagne. J'agite le bras pour vérifier que le rond de bois tient. Il tient. Est-ce que c'est confortable ? Non. « Garde ton bouclier au bras, même si tu n’en as pas besoin.

- Hm. »

Mais je me force à tenir le bras plus haut, pour masquer son fardeau. Et je reprends mon épée.

Mes yeux croisent les siens. Stricts, tournés hors d'eux-mêmes ; sous un verre ni poli, ni glacé, plutôt limpide, ciselant le monde.

Mes yeux à la croisée des siens, on croit déjà que résonne la trille du métal.

« Prêt ? Quand tu veux. »

C'est quelque chose que je connais.

C'est incrusté dans ma peau et mes os. J'ai grandi avec, ça a conçu mon corps. Son rythme. Ses battements. Ma coquille d'enfant s'est fendillée pour libérer le combattant croissant à chaque assaut. Ses gestes sont inscrits dans ma moelle, coule dans ma chair quand le muscle plie et que le sang fouette mes veines.

Je n'ai qu'à écouter, écouter le frisson au bout de mes doigts, écouter le tremblement du cœur, écouter son anticipation, écouter la vibration que cherche l'épée, sa volonté avec la mienne, et répondre à l'unisson.

Et retentit la chanson.

Clac ! Clac ! Les tailles tombent pour entamer le bâton, qui est trop assuré, elles pas assez acérées, les coups sonnent et claquent de protestation et s'obstinent et rebondissent ; ma propre force qui me revient à la gorge. Clac ! Clac ! L'énergie frappe mes os, des métacarpes à l'humérus aux omoplates qui coulissent. Encaissent. Accompagnent. Le mouvement, et le choc. J'attaque. J'attaque. Clac ! Clac !

La parade est attendue, la riposte aussi ; c'est presque une danse. Ou plutôt une suite : une suite logique, où le prochain pas, le prochain geste est la conséquence de l'adversaire. Mes pas, hm : je ne dois pas les oublier.

Les pieds ocrés, décrochés du sol, replongent, s'appuient, repartent. Clac ! Cling ! Bougent un peu trop. Je chancèle d'un côté. Le bouclier. Il me prend en traître.

Cling ! Je fatigue plus vite, mon bras faiblit, faiblit, là où m'agrippe le bouclier. Tac ! J'ai l'impression qu'il me tire par le fond. Tac ! Et veut m'empêcher d'ajuster. Tac ! Satané bouclier.

Et mon épée, si courte, j'ai envie de la prendre à deux mains parfois, comme la mienne. Mais j'ai le bouclier. Petit bouclier qui est désolé, mais cette fois je ne veux pas de tes regrets. Cling ! Clac-tac ! C'était un mauvais réflexe. J'ai ouvert des failles, et je sens le jugement de Messerah s'engouffrer dedans, hm hm, implacable.

Alors commencerons bientôt les semonces.

Clac ! Clac ! Coup après coup, flexion après extension, le duel perdure, les assauts s'accroissent. Paré. Paré. Riposte. Ricoche. Paré. Et le bouclier, ce mur de bois qui m'emprisonne, bloque ma main à l'envol, bloque l'épée en essor, une muraille dressée entre moi et mes percées.

Alors je veux l'abaisser.

C'est instinctif. Peut-être. C'est regrettable. Oui. Parce que c'est éliminatoire. Le bâton décolle, le regard derrière - eau limpide qui s'est durcie, cristal qui s'est figé, œil qui regarde à nouveau, taille, cisèle - ne vacille pas ; elle sait où frapper ; je ne pense pas assez vite, je ne vois pas assez tôt. Zzwiff, un trait se mue en ombre floue quelque part dans un coin de ma vision. Mon corps sonne. Pof ! Le choc reconfigure toute mon épaule.

Pas de plainte. Pas de grimace. J'encaisse : l'erreur, la peine, le souffle fatigué par la course à la victoire. Messerah Vaël a attaqué, quand elle aurait dû se défendre. Exactement comme moi. Mais elle l'a fait, elle, là où la muraille s'est fendue pour elle.

Bonne attaque. Bon moment. Pas comme moi.

« On recommence. » Je me tiens droit. Elle me jauge. Face à face, à en oublier la trace d'ocre qui traverse mon épaule, preuve de l'errement. « Tu attaques, je défends. Et cette fois-ci, soit tu ne t'ouvres pas, soit tu te protèges. »

Je me tiens droit. Elle me jauge. Je la regarde sous un œil gardé de bravade ou de reproche. C'est mon sacerdoce patient.

Tu t'es trompé. Relève-toi, et avance.

Je me lance. Le bouclier élance ses vilaines griffes dans mon avant-bras, mais cette fois il ne faut pas le repousser. Le deltoïde tourne, et le biceps plie, et le triceps se tend, et le supinateur suit, chaque muscle dans son élan, l'épée reprend sa cadence, clac-tac! Clac ! Tac ! contre le bâton qui répond ; et répand ses échos dans tous mes os. De l'autre côté - clac-tac ! - le bouclier, malgré mes efforts - clac-tac ! - me boude encore. Allez, petit bouclier, j'ai besoin de toi. Le deltoïde tourne, et le biceps plie, et le triceps tressaute, et le supinateur fuit. Par acquis, je tente de dresser la défense d'écorce. Morcelée, elle s'écorche, dépourvue de consistance sans volonté pour la porter. De désespoir, je joue des pieds. Peux peut-être esquiver ce que je ne peux pas accuser.

Une brèche exploitée. Le sable est épais. Je trébuche. Un coup tombe - dong ! Mérité.

Après tant d'années, tant d'exercices, d'assauts donnés ; après tant de fautes, au moins autant de repentirs, je continue d'échouer. Persévérance aveugle dans une réalité qui l'ignore. Ça paraît injuste.

Malgré le feu qui bat dans mes veines, j'ai le sang immobile, silencieux. Je m'attends au sermon qui descend sanctionner un écart cahoteux.

Ça paraît injuste ; une existence de déceptions.

Mais je sais que je ne sais pas lutter. Vérité de la vie que Vous nous avez accordée : nous ne pouvons qu'essayer, quand les épreuves s'enchaînent et que le sort s'acharne ; nous pouvons souhaiter et espérer, donner le meilleur de notre cœur sacrifié en dévotion chatoyante, appeler Votre nom pour insuffler à nos âmes la flamme qui leur fait défaut. Parfois, ce n'est pas assez.

Il faut l'accepter.

Je me tiens droit pour le juge coi qui jauge mon dos chargé de poussière. Il y a des regards échangés - possiblement ; le mien s'offre, aumône polie à la conséquence du manquement.

C'est mon sacerdoce patient.

Tu t'es trompé. Relève-toi, et avance.

Je fixe le bouclier. J'essaie de comprendre. Qu'est-ce qui n'a pas marché ? Où ai-je péché ?

Relève-toi, et avance.

C'est comme si le monde s'éloignait. À des étendues, des infinités de distance ; enfoui dans une brume, pour ne plus m'atteindre. Le temps que je réfléchisse. 

Tant pis pour les pieds, plantés platement dans l'ocre remué ; tant pis pour l'épée qui suspend tristement son éclat argenté. Si je n'y arrive pas comme ça, rien ne sert de continuer. Pour avancer, il faut changer ; pour changer, il faut comprendre.

Alors je réfléchis, et peut-être que messerah Vaël verra que j'ai essayé.

Sur mon corps immobile, réduit à un socle sans distractions ; mon deltoïde tourne, et mon biceps plie, et mon triceps se tend, et mon supinateur suit... Le bouclier regimbe, car c'est mon bras qui malfait. La lanière de cuir grince quand mes doigts explorent, cherchent, ajustent. Les excuses ne tiennent qu'un temps lorsqu'on se dévoue à la Vérité. L'orgueil aussi.

C'est moi seul que je dois changer.

Mais il faut y retourner. Je me mets en position. Mes yeux se présentent, prêts aux signaux qui annoncent la reprise de l'engagement. Attentifs, surtout. Silencieux.

Et quand je dois relever l'épée - je relève toujours, toujours l'épée - je lève le bouclier aussi, même si c'est maladroit. Même si c'est déjà échoué.

C'est mon sacerdoce patient, mon serment. Je ne peux pas gagner, je peux continuer d'essayer.

Combien de chutes avant la tombe ?

Combien de pas pour trébucher ? Combien de failles où prendre l'épée ? Combien d'obstacles sur une voie toute tracée ? Combien d'erreurs impossibles à corriger ? Combien d'échecs avant de tomber ?

Combien de larmes avant la fin ? Combien de peines jusqu'au déclin ? Combien de malheurs s'enchaînent pour rien ? Combien de reconquêtes trompettent en vain ?

Combien d'écarts dictés par le destin ? Combien de délivrances damnées d'avance ? Combien de victoires soldées par la souffrance ?

Combien de chutes avant la tombe ?

Des mots qui s'emmêlent ; je n'écoute pas trop ;  c'est important, mais moins important que de comprendre. Comprendre, comprendre - qu'est-ce qui m'échappe - c'est terrible et fatigant. Parfois, je voudrais seulement m'asseoir et m'arrêter.

Ce n'est pas ce qu'on attend de moi. Ce n'est pas ce que j'attends de moi.

Je lutte avec mon vide. Les armes sont de néant.

Combien de chutes avant la tombe ?

Quelle vaillance pour se relever ? Quel désespoir pour insister ? Quelle résignation pour continuer ?

Combien de folies nous intiment de respirer ?

Combien de chutes avant la tombe ?

Zwif, fait le bâton. Il frissonne en se figeant à côté, juste à une rotation de poignet de ma tête. Je sens ma tempe écrasée, c'est le poids d'un coup qui aurait pu m'achever. Son ombre me barre. La fatalité.

Aujourd'hui, la fin aurait pu avoir un visage tuteur et deux yeux glacés.

« On continue l'entraînement, » elle me fait. Le bâton vibre.

Combien de chutes avant la tombe ?

Combien de promesses abolissent demain ? Combien de vérités dans ces tristes devins ? Combien d'incertitudes contre lesquelles l'espoir se dresse sans savoir ?

Combien de déséquilibres avant que ce bouclier fatigue ? Combien de chocs avant de morceler l'égide ? Combien de sacrifices pour la tenir encore, et qu'elle nous tienne en retour ?

Y aura-t-il un dernier essor avant la tombe ?

Clac-clac, clac-clac, clac-clac-tac-clac - on oublie mots, pensées, sensations abstraites ; éclair dans le deltoïde ; on clac-tac et mon bras zwiff, zwiff, clac-tac-tac, et l'autre bras zwouff, cling... zwouff...

« Mais par le Créateur, Faolan : » clac-tac, zwiff, zwiff, clac, « pourquoi luttes-tu autant contre ce bouclier ? » Zwiff, zwouff, clac, cling, zwouff, « tu n'as pas assez de combats pour devoir t'ajouter celui-ci ? »

Zwiff, zwouff, zwiff. Mes combats. Mes luttes. Zwiff, clac, clac-tac. Continue d'attaquer. Non. Surveille le bouclier. Il est gourd et pesant. Cette fois, j'en suis sûr, il fait exprès de m'encombrer. Comme une galante vicieuse qui accroche mon bras pour se pâmer.

Je le lève - je le lève - je fais attention. Attention. C'est un combat. Comme un autre. J'ai tout fait pour comprendre, hm hm, tout ; je ne comprends pas. Ce n'est rien. On continuera. Zwiff, zwouff, tac-tac. Ça finira par venir.

Combien de chutes avant la tombe ? Autant que l'espoir saura encaisser.

Ça finira par venir. Comme le choc du bâton qui fond sur moi, clac, tac, qui vient, inlassable, qui fait rentrer sa discipline coup par coup. Régulier, inéluctable, ça viendra, ça viendra. Que les années s'additionnent, les espoirs se fractionnent, fracassés - clac - par les attaques, restent levés pourtant, et les attaques pleuvent dessus, pleuvent, ne s'arrêtent pas - il ne faut pas - clac ! tac ! zwiff-tac ! Surveille : ton bras plombé, tes pieds, le trait de l'écharde qui s'acharne autour de ton bouclier. Ce métal martelé comme l'espoir, c'est l'assurance de ta vie, c'est la garantie de continuer. Ne le lâche pas. Je ne lâche pas. Les années s'additionnent et si je les tiens toutes sur mes épaules, ça finira par venir. Même si rien ne change aujourd'hui.

Même si le sable grimpe sous la plate et grignote le cuir sous mes mouvements. Même si chaque muscle et tendon tiraille et crie son nom au milieu des injonctions de mon cerveau. Même si les réflexes s'égarent dans la tempête et se trompent - non, c'était le bouclier qu'il fallait dresser, et là la tête de bois siffle en serpentant par la brèche, réagis, c'est mon épée qui rattrape le coup bifide : mon flanc sonne quand même - touché. Même avec la fatigue qui circule dans mon sang, appuie sur l'armure, sur l'égide, sur la pointe de la lame, même si tout m'entraîne vers le bas, je continue, ça viendr...

« Je t'ai posé une question, Faolan. »

Clac ! Bâton contre fer, fer contre bâton, le bord limé entaille, un copeau de bois vole. Clac ! Voix contre moi, mes pensées s'éparpillent, elle perce, portée à blanc, elle est cuisante. Colère ? Exigence ? J'ai mal fait ?

Concentre-toi. Épée. Bouclier. Surveille. Le bâton ne s'arrête pas là où ton cœur rate un battement, alors continue, surveille, il arrive. Garde la menace à l’œil. Je t'ai posé une question. Attention.

Les bottes s'agitent un peu plus vite au-dessus du tapis de sable. Surveille-les. Les assauts s'abattront bientôt au même rythme. Surveille-les. Le bâton se mue en aile brune et floue qui se rabat, rabat, rabat sur moi, pris au piège d'un instinct rapace, je t'ai posé une question ; pourquoi la charge se charge de tension ? Lève le bouclier. Mais le bâton s'agace. La question frappe avec lui, une deuxième arme invisible.

« Réponds-moi. » Réponds. Réponds. Parle. Dis-moi. Parle. Je t'ai posé une question. Je ne comprends pas ce que tu dis. Dis quelque chose. Je t'écoute. J'attends. Réponds-nous. Réponds-moi. Réponds !

« Ça viendra... » Et le bâton poursuit sa correction - clac clac - toujours plus vite - clac clac clac - j'essaie, c'est un combat, je combats avec le bouclier, avec la persistance. Avec les mots. Réponds ! L'agression suivante mérite une réponse. « Ça finira..., » mais c'est la mauvaise riposte à une mauvaise feinte. J'ai trop cherché : le bouclier ne s'élève pas assez haut, zwiff, clac ! Rien ne tape plus fort que mon cœur, replié derrière mes côtes, ses barreaux, prisonnier inerte qui a dépassé sa cadence.

Je ne comprends pas. J'essaye. Mais la tension clac clac clac comme la corde d'un arc. J'ai mal fait. Encore ? Quoi ? Je ne comprends pas. J'essaye. « ... » Je pousse sur les mots si bien qu'ils s'éboulent au fond de ma poitrine. Pendant ce temps, un coup à droite, tac. Un coup à gauche, tac. Je dois répondre à tous, à la colère qui s'érige et aux répliques de bois. Réponds. « ... » J'ouvre la bouche sur un son vide, mais surveille, surveille le bouclier ! Je le lève. Vlan ! Mon épaule vibre sous l'impact. Je suis fatigué.

Une dernière chance, peut-être. Je m'élance d'un côté, je m'éloigne pour inspirer. Une pause dans le barrage des bâtons, ils se sont démultipliés. « ... ! » Non. Non. Je n'y arrive pas. Je n'arrive même plus à bouger. Les mots accumulés s'entassent dans ma gorge et engorgent mes muscles et m'empêchent de remuer. Il n'y a pas de réponse. Pas de réponse à une question insensée.

Je m'arrête. Tout ce que je peux faire, c'est tendre le corps en prévision du coup. Le prochain flou me frappera de plein fouet.

Je carre les épaules... Non, je les crispe. Je ne suis pas assez brave pour les carrer. Pas assez fier pour défier mon erreur le menton levé. Ne reste qu'à l'assumer.

Les mots n'ont pas de consistance, pas plus que le coup que je reçois. Car il ne vient pas. Il ne viendra jamais. Messerah Vaël fulmine, elle arrête l'assaut qu'elle culmine comme l'arène qui s'aplatit en comparaison. Mon champ de vision s'élargit. Elle n'a pas lâché le bâton, mais c'est son regard inflexible qui me cingle le front. Son grand thorax se dilate, ses narines rejettent un soupir à la mesure.

« Je rêve. »

J'ai fauté. Je baisse la tête, je baisse l'épée et le bouclier. Ma natte gratte ma nuque, je la sens peser, lourde, lourde comme une corde qui traîne ma culpabilité. Mes pieds se replient sur un nouvel équilibre, une posture ténue, ils se rejoignent et prennent en tenaille un petit tas de sable.

Ma mentor, hm, je vois son ombre, elle me scrute. Je vois le drapeau noir de sa silhouette pendu à ses semelles, réduit à l'état de fanion par l'ascension solaire. Puis les grèves inanimées s'ébranlent d'un mouvement unanime. Elles entrent et sortent de ma vue, passent en intermittences de plaques patinées par le sable qu'elles piétinent en cercle, halant l'ombre et raclant des vagues de quartz avec elles. Au-dessus, le soleil prête son regard à la scène ; son œil unique et brûlant a ratatiné les ombres, il change le ciel en créature cyclopéenne qui s'arc-boute et nous surveille. Et son faisceau fustige.

« Ça ne viendra pas tout seul, non, surtout si tu n'y mets pas du tien. »

Il est tout-voyant, omniscient ; est-ce que c'est la déception d'Andrasté qui brille si fort et fait couler la sueur dans ma nuque ?

Messerah Vaël interrompt sa révolution. Le bout de ses grèves s'enterre à demi dans la poussière. L'ombre qui les tient a levé un bras atrophié vers une tête aveugle, où la main disparaît, avalée. Elle resurgit du profil quand le coude retombe, puis c'est la ligne droite du nez qui se tasse en flaque sombre.  

« J'ai cru comprendre que tu aimais danser, non ? »

Hm. Hm. L'interrogation attaque sans prévenir. Je ne vois pas le rapport avec le chant de l'épée. Je cherche le piège. Est-ce que la question est sincère ? Est-ce que la réponse exige de l'être ? Je sens l'embarras, debout à côté de moi, qui jette son manteau sur mes épaules.

J'aurais mieux paré au bouclier.

Le silence chemine un peu. C'est le signe qu'une réplique est espérée. Il va falloir encore parler. J'aurais préféré faire réciter l'acier.

« ... » Je déporte mon poids. Mes genoux se touchent comme deux cloches qu'on lance l'une vers l'autre. La langue de métal en berne pique la poudre de l'arène, je presse contre mon flanc le bouclier - j'y pense à peine, j'ai refermé les doigts sur sa poignée, jusqu'à sentir les arêtes dures du gantelet les comprimer. Je tente de relever les épaules, mais elles n'osent pas. C'est peut-être la faute au regard accablant de messerah, ou bien celle du divin globe céleste ?

« ... » Le sable est plus réconfortant à observer. Les mots qui sont perdus dans ma gorge ressemblent à des grains que je devrais pêcher à l'épuisette. « ...Hm. » Là. J'arrive à en récolter. « Hm hm. Oui. Oui. J'aime danser. J'aime... assez. » C'est la réponse sincère. C'est la réponse nécessaire ? On ne me reprochera pas d'avoir menti. Mais on me reprochera de l'avoir donnée ? Je guette. Le soleil ne semble pas s'échauffer.

Alors, j'hésite. J'appuie sur le sol du bout de mon épée. Comme si sa langue acérée pouvait débusquer tous les autres sons que je cherche à formuler. Il n'y a sans doute pas lieu de s'inquiéter ? J'hésite.

« Mais, hm, je ne m'entraîne pas souvent. »

Cinq ans plus tôt...

« Vous êtes surprenant, monsieur loup. Vous vous révélez fort timide pour quelqu'un qui montre autant les dents !

- ...Hm hm.

- Oui ! Je n'ai pas pu m'en empêcher. Ce n'est vraiment pas le genre de masques auquel nous sommes coutumiers, vous savez ? Vous pardonnerez ma curiosité si je vous demande : êtes-vous d'ici ?

- Non. Oui. Non, je ne suis pas d'ici.

- Vous n'aviez pas besoin d'en dire plus. Votre accent est charmant ! » Elle mêla à ces mots un rire qui se perdit dans les gloussements espiègles des violons. Depuis les orbites froncées de son masque, il lui opposa un regard muet qui, loin d'étouffer son amusement, sembla devenir le silex sur lequel la jeune fille jeta plus d'étincelles. « Jouons à un jeu ! Saurais-je supposer de son origine ? Mh... » Elle fit mine de réfléchir, la tête penchée sur son épaule. « Quelque part dans les Marches Libres ?

- ...Oui. » Il la scrutait toujours  - lui trouvait-on désormais une allure intriguée ? Difficile à dire, sans qu'aucun pouce de son corps n'eût bougé. « Je viens de, hm... Starkhaven.

- Oh-oh ! » Les plumes du visage de paon scintillèrent sous l'éclat des chandeliers. La jeune dame ne dissimulait rien du plaisir mondain qu'elle trouvait à assouvir sa curiosité, pourtant une sincérité particulière transparaissait dans ses yeux bleus, animait l'intonation de ses questions ; l'application qu'elle mettait à les poser trahissait une volonté de le comprendre telle qu'il ne savait au juste quelle était la bonne réaction à adopter. Pouvait-il s'y fier ? « Je m'en doutais. Mon père a des relations étendues, et vous n'êtes pas le premier Marchéen que j'entends ! Mais vous êtes le premier, » enchaîna-t-elle, la lumière s'avivant dans ses prunelles, « que j'entends si peu.

- Je regrette que ma conversation ne corresponde pas à vos attentes. Madame.

- Elle leur correspond. Il me paraît bien que nous devisons, monsieur loup. » Sous ses mots raisonnés pétillait une ravissante sournoiserie, prémisse d'une facétie dont elle se réjouissait par avance. « Pour avoir su deviner votre provenance avec tant de panache, vous seriez galant de m'accorder une simple faveur en guise de récompense.

- Hm. Une faveur ?

- Quel est votre nom ? »

Il pondéra sa réponse, ou alors prit la mesure de l'obligation que ces adorables inflexions imposaient au détour de leur interrogatoire mutin. « Faolan. Faolan Callaigh. »

Elle lui délivra un sourire, parut-il, moins triomphant qu'encourageant. Une main blanche se déploya près de lui, pareille à l'aile d'une colombe. « Elvire de Vespertille. »

Il observa son image de paon, son maintien aérien, l'enjouement qui moirait les expressions à demi emplumées de son visage habillé, jusqu'à ce que son regard, deux pierres grises roulant indifféremment parmi une profusion de joyaux, tombât sur cette main pâle dont il ne savait quoi faire. Mais Elvire avait ses projets. Elvire ne comptait pas laisser planer son mystère.

« Monsieur Faolan Callaigh, accompagnez-moi pour cette danse. »

Le regard gris de pierre aurait pu s'écarquiller fugitivement, si toutes les ressources de l'adolescent n'avaient fondu en un seul barrage de silence, bâti sur les fondations de cent interjections qui churent avant l'ascension de sa gorge.

Cependant, Elvire l'avait souligné : elle n'avait pas besoin qu'il dît son mot. Elle patienta seulement, armée de son sourire et de sa confiance qui rayonnaient, certains de leur bien-fondé comme le soleil se sait briller ; et ne leur donna-t-il pas raison, lorsqu'il glissa finalement ses doigts indécis dans les siens ?

Elle s'avança vers le cœur de la salle où tant de couples voltigeaient, sur un battement régulier et gracieux, quoique un peu malicieux, dans l'écume des robes frangées et des jabots fleuris, pris par l'élan commun aux mouvements d'essaim et à la marée qui circule sous la lune. Tandis qu'il emboîtait le pas à sa cavalière, et qu'elle le portait avec l'assurance altière d'une égérie que la parure innovante ne privait pas d'élégance, il ne pouvait rien faire contre les attentions impertinentes qui s'évadaient à leur endroit, avides de ciseler chacun de leurs airs et chacun de leurs pas afin d'en extraire les saveurs secrètes de ce festin de Jeu pour lequel ils étaient tous attablés. Lui qui appréciait tant sa posture de spectateur en retrait, découvrir la chaleur troublante des feux de la scène le projetait plus loin encore sur l'estrade de son malaise. Qu'était-il censé tirer de cette chaîne d'événements ? Vivait-il son pire cauchemar ou un rêve d'avènement ?

Mais Elvire n'avait nul besoin qu'il dît son mot : la certitude l'auréolait si bien que son indiscret public ne pouvait voir dans leur pacte que la continuité de ce qui était anticipé, et non la lubie impulsive qui était à la véritable source de son geste - et de tout ce qu'il déclencherait, dans une avalanche de bouleversements du cœur et d'émois de l'âme ! Un glissement de sa vie dont Faolan ne pouvait avoir conscience en ces instants, aussi ses pensées se contractaient autour d'une unique inquiétude, atterrante et pragmatique. Pouvait-il danser ?

Oh, bien sûr qu'il pouvait. Il avait appris, à l'instar de beaucoup de jeunes gens de son âge ; ce qui n'assura pas qu'il eût l'opportunité de pratiquer ces rites et ces valses avec assiduité, peu importa l'insistance avec laquelle sa mère chercha à lui faire assumer l'héritage fantasque de l'empire du soleil. Il appréciait, mais jamais, non, jamais ne se serait-il vu inviter l'une de ces poupées de dentelles et de porcelaine pour mettre en pratique ce qui n'avait toujours relevé que de l'exercice - et qui, au sein de cette fresque si opulente, si éclairée de la belle société orlésienne, voudrait s'afficher au bras un peu rustre d'un animal inconnu, assez indélicat pour s'introduire dans un salon les babines retroussées, tout Chercheur en bourgeon qu'il fût ?

Et contre toute logique, Elvire était là... et elle n'attendit pas un mot pour l'entraîner, l'emporter, le transporter jusqu'au centre de la pièce, devenue pour lui le centre du monde, et le saluer de cette grâce espiègle, ce charme étudié et parfaitement connaisseur de son audace, ne s'en effrayant pourtant, car il demeurait en fond nourri par une franchise purement juvénile. Il y avait du Jeu, mais s'il s'ornait d'une majuscule, ce n'était que la gaieté d'Elvire qui en produisait l'emphase.

Que pouvait-il faire, sinon la suivre ?

Les violons lancèrent leurs accords à l'assaut des cieux - il lui paraissait qu'Andrasté elle-même se penchait pour l'étudier, petit et maladroit sur le parquet lustré qui trahissait parfois l'inertie de ses pieds. Les plaintes grandiloquentes de l'orchestre couvraient le grincement inadéquat de ses semelles heurtant les lattes, mais ses cahots secouaient par soubresauts l'harmonie de leur duo, et alors qu'Elvire resplendissait toujours, l'allégresse au coin des lèvres, lui se sentait comme un esquif que la houle menaçait de faire rouler sur lui-même. Elle le transportait, et c'était sans doute pour cette raison qu'il voguait encore par-dessus le flot ; mais combien de temps tiendrait-il tête au courant ? Chavirerait-il sous tous ces yeux cauteleux qui n'aspiraient qu'à s'abreuver à l'onde qu'il provoquerait ?

« J'ai du mal... à suivre, » avoua-t-il dans un souffle, lorsque la cadence prit une inspiration et poussa leurs deux bustes l'un contre l'autre.

« Vous vous en sortez très bien, » affirma-t-elle - et, une fois de plus, elle donna la sensation que son observation était évidence, ou le deviendrait sous la conjuration de ses mots.

Qu'elle ne doutait de rien ! Qu'elle brillait naturellement, dans ce royaume où l'hésitation et la mollesse ouvraient la voie à la ruine ! Réalisait-elle sa chance ?

Il se laissa transporter, fasciné, presque convaincu par la foi qu'elle lui prêtait... avant que ses ratés ne revinssent le confronter : des hoquets dans la souplesse de son essor, des écarts à grand-peine amortis par les efforts de sa partenaire, ponctués par les regards perçants et les soupirs navrés de leur audience, des lacunes dans leur synchronicité qui le faisaient de moins en moins inspiré et de plus en plus tremblant. Qu'il se couvrît de ridicule, il n'en fut pas surpris ; mais il entraînait dans sa chute cette demoiselle qui s'était dévouée pour lui. « Je suis en train de, de vous faire honte, » marmonna-t-il de nouveau au visage radieux du paon.

L'oiseau eut un rire, et sa couronne de cheveux blonds s'inclina - Andrasté l'observait peut-être bel et bien, sous ces traits qui lui ressemblaient.

« Bien sûr que non. »

Même sa compassion lui faisait honneur.

« Ils nous regardent. Tous.

- Que craignez-vous ? Que leurs yeux nous embrasent ?

- Je ne sais pas danser.

- Si.

- Pas comme vous.

- Nous dansons ensemble, l'auriez-vous remarqué ?

- Vous dansez mieux.

- Oh, tu ne comprends donc pas ? » chuchota-t-elle tout à coup, une lueur étrange au fond de ses prunelles limpides.

Ses mots, au tutoiement presque inaudible, le rendirent moins perplexe que son énigmatique changement d'expression ; mais bientôt, un phénomène plus étonnant balaya les doutes de cette singulière réaction, car la flamboyante, majestueuse, irréprochable Elvire ébaucha un pas malheureux, puis un second, marcha sur l'ourlet de sa robe et bascula en arrière.

Une vague d'exclamations prenant pour épicentre leur binôme se souleva dans un tumulte choqué, sans que leur stupéfaction n'égalât celle qui saisit Faolan - et le garçon, précédé par son réflexe, se jeta en avant pour épargner à sa compagne une rencontre douloureuse avec le parquet marqueté. Sur ses épaules voûtées pesaient déjà tous les murmures approbateurs de ces dames, et la rumeur montante du scandale à l'approche, néanmoins il releva Elvire sans perdre contenance, muré derrière son inaltérable silence et son imperturbable apparence. S'il ne pouvait esquiver les remarques ni s'avérer un bon partenaire de danse, au moins pouvait-il offrir à sa bienfaitrice la dignité de sa patience. Ils se remirent en piste pour la conclusion de cette parade qu'il n'aurait su définir ; Elvire, de l'instant où ses bras avaient retenu sa taille à celui où ils tournoyèrent pour l'ultime salut, le dévisageait comme si elle savait pénétrer l'armature ornée de son masque.

Enfin, le ballet s'acheva, et ils s'écartèrent afin d'esquisser une mutuelle révérence. Les murmures à leur encontre s'étaient tus. Faolan n'espérait plus que s'éloigner de cette place ouverte à toutes les interprétations pour rassembler ses pensées et élucider l'improbable déroulement de cette soirée, mais Elvire n'en avait pas tout à fait terminé. « Maintenant, ils oublieront vos quelques pas vacillants et retiendront que vous m'avez évité une humiliation désagréable. C'était d'ailleurs très romantique, » pouffa-t-elle doucement.

« Vous l'avez fait exprès, » réalisa-t-il, l'air plus surpris qu'il ne l'eût pour toute la durée de cette mascarade.

Une ombre passa sous l'orbite droite du paon. Un clin d’œil ?

« Votre première leçon, mon cher loup : lorsque nous dansons, vous n'êtes jamais seul. »

Confiance.

Confiance en sa voix, confiance en ses mots, confiance en sa volonté, confiance en son sourire qui guide comme l'étoile du berger.

Confiance en sa main, confiance en ses pas, confiance en la tempête qu'elle me faisait danser, au travers de la tourmente qu'elle me faisait passer, confiance en sa voie, elle m'invitait au-delà de moi.

Confiance en son cœur, confiance en sa foi, confiance en chaque regard éclairé, discret, évident, confiance en chaque partage d'affection, confiance après chaque confession. Dans le silence chargé de promesses qui préface et prolonge l'amour.

Je lui faisais confiance.

Le silence qui surplombe n'amène pas les mêmes promesses. Des remous agitent lentement les yeux de messerah, c'est peut-être la lumière, ou l'ombre, ou une illumination, je ne sais pas, je ne regarde plus vraiment. Ma vision est plongée en-dedans. Là où le sablier cassé répand les grains brillants du passé. De la poussière de mémoire.

Les secondes s'égrènent, moins vives que les souvenirs.

Et puis, le visage carré s'agrandit. Les grèves ont réduit l'espace, ma nuque crisse. Le tapis de l'arène étouffe la cadence des semelles - pas les grincements de l'armure.

« Je comprends, » me dit messerah Vaël, la tête qui oscille. Compatissante.

Je ne suis pas sûr de comprendre autant. Je tends les jambes, me redresse - un peu -, sans la quitter des yeux, j'essaie de reprendre pied dans ce qui devrait vraiment la concerner. L'obéissance. La déférence. L'entraînement.

Ne pas échouer dans le tapis granuleux du passé.

Je veux ouvrir la bouche. C'est simple, hm ? Je connais les mots. Ils s'emboîtent mieux que d'autres, je les ai souvent manipulés. « Veuillez m'excusez, messerah. Ça ne se reproduira plus. » Je veux ouvrir la bouche, c'est simple, mais les choses les plus simples m'échappent toujours.

Fuit un temps que messerah Vaël rattrape, pour ne pas le perdre. « Que t'a-t-elle enseigné d'autre, en plus de la confiance ? » (Beaucoup de choses. Beaucoup de choses inappropriées à dire ici.) « N'as-tu jamais plus eu confiance ? »

Est-ce que j'avais confiance, quand j'ai demandé à Sibeal de me laisser la défendre ? Est-ce que j'avais confiance, quand j'ai porté ma décision devant mes instructeurs ? Est-ce que j'avais confiance, quand j'ai marché dans l'arène, sous tous les yeux et toutes les faims, en cherchant les siens ? Est-ce que j'avais confiance, quand au réveil messerah Vaël m'a dit que ma formation se poursuivrait quand même, sous son aile ? Est-ce que j'ai confiance, en laissant les mots trébucher devant elle ?

Non.

Mais je ne peux pas le dire.

La première question est plus facile.

« La danse. Le langage des masques. Comment bien s'apprêter, la différence des textiles, hm... » Je cligne des yeux. Ça fait partie de tout ce qu'elle m'a appris, mais ce n'est peut-être pas ce que messerah veut entendre. « ...hm hm. Je ne sais pas. » Je ne sais pas ce que vous voulez. Je ne sais pas ce que je dois dire. Je ne sais pas ce qu'il faut avouer. Je n'ai pas confiance.

Je n'avais pas confiance, alors je n'ai pas fait ma demande, ni à elle, ni à son père. Jamais. Si j'avais eu confiance avant, est-ce que les choses auraient fini autrement ?

Si tu as confiance maintenant, est-ce qu'elles n'iraient pas mieux doucement ?

« Je ne sais pas... »

J'ai l'impression de trembler un peu. Il ne fait pas froid. Le soleil frappe le métal noir de ma plate, elle recrache des vagues de chaleur autour de moi. Mais mes doigts vibrent. À peine. Un peu.

« Je ne sais pas ce que vous me demandez, messerah. »

Je ne sais pas ce que j'ai décidé, messerah.

Elle s'avance encore. Je ne bouge pas. Les questions et les demandes, les attentes s'empilent jusqu'aux épaules charpentées, deux colonnes dressées qui supportent le soleil. La lumière dégouline, disparaît sur le métal noir, ampute les ombres qui s'abritent. Aucune autre silhouette ne devient plus imposante qu'elle. Elle s'y subordonne quand même. Découpée comme nous tous par le rasoir du soleil.

Je ne sais pas ce qu'il a tranché, messerah.

« Il n'y a pas de mauvaise réponse, » elle m'assure, un bloc solide de certitude. « Je ne suis sincèrement pas là pour te piéger. » Ce n'est pas vrai. Est-ce que je peux croire que c'est vrai ? Nous devons toujours nous attendre au piège. Chercher le sens derrière le sens, retenir les mensonges, décrypter les silences, disséquer, dé-cor-ti-quer, rien n'est jamais simple, jamais.

Je l'oublie tout le temps. Hm.

C'est pour ça, que j'aiguise le regard, que je plonge dans ses yeux sombres, que je vois l'appel d'air. Les mots veulent insister.

« Tu me dis que tu lui as fait confiance... mais peut-être était-ce elle qui t'a accordé sa confiance la première ? »

Ce n'est pas de ma faute. Mon menton se détache de lui-même.

« Elle était la confiance. »

Ça ne veut rien dire. Je me tais. Je ne trouve pas les mots, je trouve les images, elle dansait comme si le monde l'observait et qu'elle le savait, et qu'elle l'ignorait. Elle tourbillonnait comme un faisceau solaire vrillant sa voie au travers des nuages. Elle ne brillait pas de confiance, elle était la confiance, son nimbe me réchauffait quand elle me conférait un regard. Parce qu'elle avait choisi de me conférer son regard. Là où elle pouvait ignorer le monde entier.

Elle me manque.

Je n'ai pas envie de sortir le souvenir. Il se tacherait dans la poussière de l'arène et celle qui imprègne les doigts de messerah. Il serait ausculté jusqu'à perdre son éclat. Sans mémoire à palper, la poigne gantée se rabat sur mon épaule. Je ne bouge pas.

Les sons ne traverseront plus mes lèvres avant que je ne l'aie décidé.

« Je te demande simplement d'accepter le présent qu'elle t'a donné. Et qui sait ? » La voix qui mène s'allège, peut-être ; peut-être que tout le poids que sa main fait reposer n'est pas qu'une somme de questions et de demandes, d'attentes pleines de gravité. « Tu seras peut-être aujourd'hui le cavalier qui dirige la danse. »

Dans les méandres du regard noir, la lumière jette de petits bris blancs, et les sentiments des contours émoussés que j'essaie d'attraper. Je n'y arrive pas. Pas complètement. C'est difficile de saisir la vérité quand on n'a pas foi en ce qu'elle peut renfermer.

Réessaie. Juste une fois. Tu as bien commencé, non ?

Pourquoi je ne veux pas continuer ?

Messerah Vaël ne me laisse pas réfléchir, hm. Chaque silence, chaque vide est à combler, chaque absence forcément un manquement à ce qui est exigé. « Oui, j'ai bien conscience qu'on parle d'un bouclier et que ça sonne risible... » J'ai envie de dire non. Ce n'est pas à moi de rectifier. Je me tais. « ...je commence à déblatérer n'importe quoi. Peut-être est-ce le moment d'arrêter là l'entraînement. »

Peut-être. Peut-être. Ils s'accumulent. Je me sens fatigué, malgré le soleil qui nous écrase au sommet de son règne.

Je finis par baisser les yeux. Ils tombent sur mon bouclier, vicieusement vissé, vieux rond de bois félon, je l'imagine sourire de toutes ses dents cloutées. J'ai échoué à m'en faire un allié. Il a réussi à me faire plier. « Je n'aime pas le bouclier. » C'est inutile, et discourtois. J'espère que je n'insulte pas sa sagacité. Car messerah Vaël le sait déjà.

Peut-être qu'il faut répéter ce qu'on sait, parce que l'évidence est facile à oublier.

Ou peut-être que je crois qu'elle peut entendre la vérité.

«  Hm hm. » Si l'entraînement est terminé. « Je requiers votre permission de, hm, prendre congé. »

Quand je reviendrai pour le déjeuner, tout sera rentré dans l'ordre. Comme avant.