Type de RP Classique
Chapitre concerné Chapitre II
Date du sujet 22 Drakonis 5:13 des Exaltés
Participants Yara et  @Ielvin
TW Yara dit des gros mots.
Résumé Quelques heures après le désastre de la procession, Ielvin et Yara se retrouvent autour d’un délicieux bol de soupe.
Pour le recensement

Code:

[code]<ul><li><en3>22 Drakonis 5:13 des Exaltés</en3> : <a href="https://ainsi-tomba-thedas.forumactif.com/t1635-vous-prendrez-bien-une-soupe-pour-l-enclin-ft-ielvin">Vous prendrez bien une soupe pour l'Enclin ?</a></li></ul><p><u>Yara et Ielvin</u> Quelques heures après le désastre de la procession, Ielvin et Yara se retrouvent autour d’un [strike]délicieux[/strike] bol de soupe.</p>[/code]

« T'as inhalé trop de lyrium, tonton. »

Voilà ce que Yara répond à Ielvin quand ce dernier se met à parler d’un gros machin dans le ciel, interrompant dans le même temps son « Mais qu’est-ce qu’ils foutent, encore ? » et ses récriminations contre la garde. Parce que, c’est vrai, quoi, à la fin ! Pourquoi leur casser les oreilles avec toutes les cloches de la ville quand la procession est finie depuis un moment ?

Vraiment pas les couteaux les plus affûtés de Thédas, ceux-là.

Ce n’est que quand son oncle insiste, puis que d’autres murmures, similaires, s’élèvent, qu’elle se dit que, peut-être, autre chose est effectivement en train de se passer. Alors, elle lève la tête pour constater que – et c’est là une chose assez rare pour être soulignée – elle a loupé non pas une, mais deux occasions de se taire.

Car il y a, effectivement, un gros machin dans le ciel.

Un gros machin ailé – évidement – et, paradoxalement, pas si grand que ça vu du sol, même si personne ne s’y leurrera. Tout autour, les nuages se sont teintés d’un violet vraiment étrange et, elle en jurerait : si une couleur pouvait-être malfaisante, alors ce serait celle-là. Une conclusion à laquelle doit également  arriver l’hurluberlu qui se met à hurler dans la rue que la fin du monde est proche, la sortant par là même de sa torpeur.

Sans blague.

Fin du monde ou pas, celle-ci devra attendre encore un peu, puisqu’elle compte bien d’abord ramener son oncle chez eux. Alors, c’est en forçant le pas qu’elle le traine ; ce qui, bien évidemment, ne changera rien si la créature décide de fondre sur eux. Celle-ci finit cependant par s’éloigner, la maison par être rejointe, et Yara cale aussitôt une chaise contre la porte branlante ; geste inutile mais qui, sur le moment, lui paraît plutôt censé. Le temps de vérifier que Le Chat est aussi là, de laisser à Ielvin le choix entre le lit et l’autre chaise, puis elle insiste pour s'occuper du repas parce que – malgré son trait d’humour plus tôt – on ne peut jamais se montrer trop prudent avec les drogues bleues magiques.

Est-ce seulement l’heure de manger ? Peu importe : seul compte le fait de s'activer, d’avoir quelque chose sur quoi évacuer cette journée merdique, ainsi que les mauvais souvenirs qui l’accompagnent. Pas besoin d’avoir assisté à la répression pour deviner que la scène a été moche, très moche. Voir son résultat – une foule aussi sonnée que meurtrie – a suffi, et c’est à lui briser les côtes qu’elle a finalement serré Ielvin lorsqu’elle l’a retrouvé ; comme si cela pouvait suffire à déloger cette pointe de culpabilité d'entre les siennes.

Quel bordel.

Le tchlak tchlak du couteau résonne bientôt dans la maison telle une menace, seulement interrompu par quelques coups d’œil furtifs à la fenêtre. Aucun cri ne résonne plus dans le quartier, toutefois, aussi Yara finit-elle par arrêter de se tenir prête à alpaguer les deux personnes qui constituent son foyer, puis à se tailler comme si elle avait le démon aux trousses – ce qui techniquement, ne serait pas faux – pour se concentrer sur sa soupe.

Un bien grand mot, d’ailleurs, pour désigner l’étrange bouillie constituée de restes dans lesquels surnagent quelques fèves maigrichonnes, ainsi que l’équivalent d’un demi-oignon récupéré au fond d’un placard. Les morceaux flottent, tremblotent dans le liquide trop clair comme des naufragés, l’air si misérables qu’on pourrait presque les entendre hurler à l’aide. Bah, songe-t-elle en haussant les épaules. Si grandir dans le Bascloître vous offre une chose, c’est un estomac solide, et certainement pas un goût du luxe. Autrement dit : ça suffira.

« C’est bientôt prêt ! » qu’elle annonce, avant d’essayer de sauver au moins l’apparence du désastre en rajoutant une pincée d’herbes séchées à la couleur fadasse, mais qu’elle est presque sûre d’avoir ramenées elle-même il y a quelques semaines.

C’est que ça fait un petit moment qu’elle a déserté les lieux, aussi ne peut-elle s’empêcher de se sentir un peu gauche en posant les bols fumants sur la table.

« Et voilà ! »

Trouvant son enthousiasme plutôt crédible, elle s’éloigne pour récupérer la chaise contre la porte puis s’y assoit, une jambe repliée contre la poitrine.

« C’est moins mauvais que ça en a l’air... »

La promesse, malgré sa bonne volonté, ressemble un peu à un mensonge, et c’est en retenant une grimace qu’elle baisse les yeux sur le dîner avant de revenir à Ielvin.

« Je crois. »

Peut-être va-t-il se dire qu’elle cherche à finir le travail.

Son tonton a une sale tête. Voilà ce que constate Yara en détachant le regard de son écuelle, puis en parcourant les divers stigmates qu’a laissé la procession sur le visage tant aimé : de la poussière, du sang, et même ce qui ressemble drôlement à des traces de larmes séchées. Elle ne lui fait même pas remarquer qu’il a un truc sur la goule – ou même plusieurs – parce qu’elle ne se souvient pas l’avoir déjà vu aussi épuisé, aussi vieilli ; que cela remue la pointe entre ses côtes, et qu’elle n’est pas sûre, enfin, qu’un coup d’eau suffise à tout enlever.

« Je suis sûr que c'est pas si terrible que ça. » déclare-t-il finalement, généreux, après avoir considéré sa soupe d’un œil qui exprime pourtant tout le contraire.

Le bout d’oignon que la nièce vient de pêcher retombe avec un plouf tandis que, plus courageux, l'elfe enfourne le contenu de sa cuiller. Les secondes qui suivent sont étrangement silencieuses, ses traits passant par toute une palette d’émotions avant de se décider pour ce qui peut être interprété comme, au choix, l'expression d’un digne sacrifié ou d’un condamné à l’échafaud. Et si, dans tous les cas, la grimace est celle d'un homme qui voit sa vie défiler devant ses yeux, c'est pourtant tout à son honneur qu'il finit par déglutir, épargnant ainsi son bourreau armé de bonnes intentions :

« Rassure-moi... Tu as mis le Chacal dans la marmite c'est ça ? C'est ça le goût hein ?
— Plutôt le gros rat qu’il a ramené pendant que tu pionçais. » qu’elle plaisante par réflexe parce que, évidemment, ça fait bien longtemps que Le Chat ne ramène plus grand-chose d’autre que des boules de poils enrobées de bave, le tout assaisonné de quelques brins d’herbes rachitiques.

Elle lui proposerait bien autre chose mais, à moins de vraiment cuisiner le félin – ce qui est évidemment hors de question – ils n’ont pas vraiment d’autres options. Une conclusion à laquelle semble arriver également Ielvin, qui sort alors une bouteille d’une cache dissimulée dans le plancher, puis verse une bonne rasade de son contenu dans sa soupe, avant d’en boire une gorgée et de déclarer, satisfait :

« Mieux.
— Attend, carrément ?! T’exagère tonton ! J’reconnais que ça ressemble à rien, mais ça peut pas être si… »

Si l’indignation de Yara – moitié sincère et moitié jeu – s’est brutalement interrompue, c’est parce qu’elle vient elle-même de porter le liquide à sa bouche... Pour manquer aussitôt d’en tomber de sa chaise. Ou de s’étrangler. Ou de vomir. Ou les trois. A moins que ce ne soit son âme qui, horrifiée, ait tout simplement cherché à quitter son corps.

« Oh putain ! J’ai jamais rien mangé d’aussi foutrement dégueulasse ! Bordel ! Ça a même pas le goût de c’que j’ai mis d’dans ! »

C'est crachotant toujours dans son coude qu'elle attrape la bouteille et se pince le nez mais, même comme ça, l’alcool a une odeur à réveiller un mort ; brûle son nez, puis sa langue alors qu’elle l'avale d’un trait pour déloger la masse coincée au fond de son gosier. Une grossière erreur, car une toux retentissante manque une nouvelle fois de la jeter de sa chaise, si violente qu’il lui faut deux longues minutes pour s’en remettre. Et, même encore, ses joues restent rouges, ses yeux luisants de larmes alors qu’elle adresse un sourire tordu à son oncle, un pouce simplement levé pour lui indiquer qu’elle n’est pas – plus vraiment – en train de mourir.

« De quoi crever une poule géante, ton truc. » qu’elle croasse finalement tout en notant que Le Chat, affolé par le bruit, s’est retranché en haut des marches.

Elle ne sait toujours pas s’ils parleront de tout ce qui a foiré aujourd’hui et, surtout, de ce qu’elle a foiré elle. Mais peut-être que, plutôt que de se concentrer sur les loupés, c’est seulement de ça dont ils doivent se contenter pour l’instant : la chance d’être ici tous les trois, et cela même si c’est autour d’un repas qui finira probablement par les tuer.

Peu de rires résonneront dans Starkhaven ce soir-là, mais celui qui s’échappe soudainement de la poitrine de Ielvin est assez sincère pour compenser cette pénurie :

« C’est pas de l’alcool, ton machin ! »

Malgré ou à cause du ronchonnement enroué, l’hilarité redouble, ricoche contre les murs décrépis dans un rythme entraînant, si bien que les spasmes qui agitent les épaules de Yara n’ont bientôt plus rien à voir avec un risque d’étouffement. Bien sûr : elle pourrait bouder pour les moqueries ou pour ce sauvetage de bouteille effectué au détriment de son équilibre. Mais ne l’a-t-elle pas aussi bien cherché ? Pour une tentative d’empoisonnement, le châtiment reste charitable.

« Aloooors... » La voix est exagérément traînante. Entre les éclats bruyants qui lui vole le peu de souffle qu’il lui reste, la nièce tend l’oreille, persuadée que son oncle va sortir une autre bêtise de son cru : « Est-ce que tu vas finir par me dire où tu crèches ces derniers temps ? »

Et, aussi vite que ça, toute cette belle connivence retombe, noyée aussi sûrement que les graines dans leur assiette.

Merde.

Elle ne l’a pas vu venir celle-là. Pas vu venir non plus, la suite prononcée d’un ton léger dont elle n’est, pourtant, pas dupe. Aussitôt, le malaise qu’elle a tenté de fuir en concoctant la pire soupe des Marches Libres se ravive, comme une flamme trop tenace pour être étouffée. Oh, elle mérite bien de s’y brûler, tout comme son tonton – parce qu’il l’a probablement crue blessée ou pire un peu plus tôt – mérite la vérité. Une vérité qu’elle ne compte, néanmoins, pas lui donner si facilement car – dans la vie et surtout dans le Bascloître – mériter une chose suffit rarement pour l’obtenir ; aussi rétorque-t-elle finalement, singeant l’articulation excessive de Ielvin :

« Ah, on attend même plus le dessert pour les indiscrétions ? Je dois aussi te demander celui de tes pe-ti-tes co-pi-nes ? »

Les deux savent cependant que c’est inutile, puisqu’il s’empresse à chaque fois de les lui fournir de lui-même. Et, comme elle le respecte trop pour lui donner un nom au hasard – comme elle apprécie trop ses amis pour les jeter ainsi sous les roues de la cariole – alors ne reste plus que les pirouettes, esquive acrobatique dans laquelle elle s’engage en copiant l’expression inquisitrice qui lui fait face :

« Savoir, ça rassure pas toujours. Imagine si c’est une canaille avec plus d’emmerdes que de ronds dans les poches ? Un vieux boit-sans-soif avec la bague au doigt et un marmot dans le placard ? Une sœur chantriste, ou même un de ces zélés de Cherchieurs qui grouillent dans Mirestreet ? Ou bien un bâtard Vaël tiens, qui aurait promis de me faire princesse sitôt qu’il aura piqué sa place à l’autre olibrius. »

Tel un accessoire dramatique, la cuiller tourne vivement entre les doigts de Yara, puis claque théâtralement sur la table.

« Ou pire, assène-t-elle en se rapprochant, quelqu’un que tu connais. »

Puis elle se rencogne dans sa chaise, attendant juste le temps que quelques prénoms défilent dans l’esprit de Ielvin, avant de mettre le point final à cette représentation qui ne trompe personne :

« Mais t’en fait pas va. Même si je trouve que la couronne m’irait drôlement bien, le seul amour de ma vie, c’est toi. Et Le Chat, bien sûr. »

Le dernière partie est adressée au matou qui, sûrement pour réclamer un peu de ce repas qui semble tant faire parler ses bipèdes, est courageusement revenu se frotter contre ses jambes, et qu’elle gratouille avant de soulever sur ses genoux.

Allez, contente-toi de ça, tonton.

Parce que, au fond, il y a bien un peu de vrai dans toutes ces âneries : savoir, ça rassure pas toujours.

« Eeeeeeeeh... Il faut rester sérieux. » proteste Ielvin.

Parce que bien sûr qu’il proteste, quoique gentiment, les lèvres ourlées d’un sourire qui se veut sûrement discret, mais que Yara repère aussi aisément qu’un croissant de lune fendant la nuit.

« Quand tu l'dis comme ça ça m'inquiète encore plus. Parce que si veux pas me répondre c'est soit parce que tu en as honte, soit parce que c'est dangereux. Voir les deux.
— Ou parce qu’il y'a rien à dire ? qu’elle rétorque du tac au tac en haussant les épaules, s’attirant un regard outré du matou qu’elle a un instant cessé de caresser.
— Tu comprendras que ça me donne encore plus envie de savoir. »

Oh oui, elle comprend et n’en attendait pas moins malgré son numéro. C’est après tout de lui et des jumeaux qu’elle tient cet usage insolent de l’éloquence. Alors oui, elle a joué. Oui, elle a assaisonné leur affreux dîner d’un baratin chatoyant, a brassé son aigre fumet avec extravagance, mais jamais elle ne s'est vraiment crue capable de le rouler si facilement.

Aussi fourbe que basse, la reprise de ses propres paroles semble même faite pour lui rappeler qui reste le maître en la matière mais, avant même qu’elle puisse répondre, la « chose » outragée feule avant de sauter de ses genoux, s’attirant un geste vulgaire. Elfe et félin se défient un moment du regard, puis le second bat en retraite tandis que le premier replie son doigt tendu – nonchalamment, comme s’il ne venait pas de tenter une grossière manœuvre de culpabilisation.

Ce qui a réussi. Un peu. Juste un peu, puis un peu plus quand il poursuit :

« T'as pas besoin de couronne Néné. T'as déjà toute la vie et la ville devant toi, t'es libre et ça, ça n'a pas de prix. »

Bien des paroles d’aîné, ça : plus affectives que vraies, un peu bateau et avec seulement les enfants naïfs pour y croire sans condition. Bien le genre de phrases qui, venues de tout autre, n’auraient suscité qu’une paire d’yeux verts dramatiquement levés au ciel. Mais il s’agit de son tonton qui a l’air soudain grave, aussi – pour une rare fois – Yara ne trouve-t-elle rien à répondre, se contentant de noyer son silence dans une bruyante aspiration de soupe.

« Et pour ta gouverne si t'arrivais à débaucher une soeur ou un Chercheur je serais extrêmement fier de toi.
— Me voilà avec un but, alors. »

Même à ses oreilles, l’humour tombe un peu à plat.

« Tu sais que tu peux tout me dire.
— Je sais. »

Pourquoi s’accrocher à cette parcelle d’indépendance ?
Parce qu’elle ne veut pas y renoncer ?
Parce qu'elle sait, surtout, qu’il serait sûrement le seul capable de l’y pousser ?

La mention du Carta, de même que la sévérité contenue qui l’accompagne, achève de la prendre de court.

« Tu crois vraiment que j’en serais capable ? » l’interroge-t-elle et, même si ça y ressemble, ce n’est pas une esquive cette fois : la réponse l’intéresse vraiment.

Quelques mois plus-tôt, elle aurait pu ajouter qu’elle volait pour son propre compte, bien trop maline pour s’assujettir. Mais il y a bel et bien un moment où il faut redevenir sérieux, ce qui n’est pas trop difficile quand on s’en veut un peu d’avoir laissé son oncle seul dans une foule devenue folle.

« Evidemment que je traîne pas avec le Carta. » Pas vraiment. Pas comme il pourrait l’entendre. Certainement pas en ce moment, en tout cas, puisque la tâche de surveiller leur petite réunion secrète a été confié à ce clampin de Bardane. « Et, contrairement à ce que tu crois, aucun amant ne vole mes nuits ou quoi que ce soit. »

Son bol désormais presque vide et les pieds sur sa chaise, Yara ramène ses jambes contre son torse, avant de poser le menton sur ses genoux, l’expression songeuse.

« Ou si… » lâche-t-elle après une petite pause. « Le pire de tous, plutôt : le travail. »

L’aveu tombe comme l’annonce de la météo : sans intonation particulière, sans fioritures autre que la formulation – métaphore filée qui l’emballe comme un papier argenté plus là par habitude que pour faire joli ou détourner l’attention.

« Je découche pas que pour m’amuser ou pour conter fleurette à un nain louche. J’ai juste une patronne exigeante qui m’impose des horaires ingrats. » Nouveau haussement d’épaules, suivi d'un geste éloquent vers la table. « Enfin… Vu que j’ai un peu abandonné mon poste tout à l’heure, peut-être que je serais bientôt de nouveau à l’heure pour nos délicieux dîners.»

C’est tout ?

Yara a dû faire les yeux ronds, puisque Ielvin lui tapote la jambe de sa cuillère. Il n'a pas tort toutefois, et elle-même se trouve bientôt forcée d’admettre que ouais, c’est vrai : ça lui ressemble pas du tout. Jamais le travail n’a été l’une de ses préoccupations – une attitude qui lui a d’ailleurs valu de se faire remercier plus d’une fois – alors qu’est ce qui a changé ?

Ce n’est pas uniquement le salaire où les amis qu’elle a pu trouver au Laurier – non, ça elle a déjà connu ailleurs, quoique jamais en même temps. Seulement que, pour une fois, ses journées ne lui donnent plus autant l’impression d’évoluer dans de la gelée ou de subir sa colère. Que, contrairement au blanchissage ou à la vente de tourtes, les missions de Vera s’accompagnent d’une sensation grisante de contrôle et – il faut bien l’avouer – de plaisir. Plaisir à s’emparer de ce qu'on ne veut pas qu’elle prenne, à révéler ce qu'on aimerait garder caché. Plaisir aussi d’être reconnue pour ses compétences, et cela d’autant plus qu’elle commence à se trouver plutôt douée… Enfin, si l’on excepte sa bourde du jour.

Mais tout ça, son oncle ne peut évidement pas le comprendre. Pire : ce n’est même pas sa faute, puisque c’est bien elle qui lui refuse la vérité. Alors, elle l'écoute lâchement chercher des solutions dont elle ne veut pas, se contentant de hausser un sourcil dubitatif lorsqu’il mentionne l’atelier. Juste pour rappeler qu’elle y a déjà travaillé, et la façon dont ça s’est fini : c’est-à-dire avec beaucoup de cris.

« Eh, j’suis pas encore virée, alors attend un peu avant d’contacter ton fameux réseau. Tu veux bien ? » se moque-t-elle, peu après. « Ça s’rait bête de griller tes faveurs, surtout pour leur en d’voir après. » Quand elle aura trouvé un moyen prendre la porte ou une raison de la claquer – encore.

Et s’il ne fait aucun doute que l’obstiné qui boitille maintenant autour de la table pourrait lui dénicher quelque chose autant de fois qu’il le faudrait – jusqu’à épuiser tous les artisans de Clattercraft – le problème reste le même. Se blottir dans un nid de plume est, certes, agréable lorsqu’on a six ans mais, à bientôt vingt-deux ans, qui ne voudrait pas voler de ses propres ailes ?

Ce désir – ce besoin aussi impérieux que viscéral d’avoir quelque chose qui vienne d’elle et n’appartienne qu’à elle – Yara pourrait l’expliquer si toutes ses protestations ne mourraient soudain sous l’affection d’une main posée sur son épaule. Et peu importe qu’elle doute de l’avoir mérité ou ce qu’elle a pensé plus tôt : d’un coup, son désir d’indépendance ne semble plus si urgent. Quand sa tête vient se loger contre le bras tendu, elle n'est plus qu'une nièce en compagnie de son oncle.

« T’as raison. » Comme souvent. Le soupir se mêle aux courants d’air de la petite pièce à vivre. « J’suppose que la patronne m’en voudra pas de ralentir un peu l'rythme. »

Ce n’est pas qu’une concession qu'elle fait à Ielvin. Pendant quelques minutes terribles, au milieu de la foule hagarde, elle a cru l’avoir perdu, aussi lui faudra-t'il encore un peu de temps pour se convaincre que ce n'est pas le cas ; qu’il ne va pas se volatiliser dès qu’elle tournera les yeux, lui aussi. Et c'est parce que son esprit est encore un peu là-bas, à songer à ce que cela aurait d’insupportable, que rien – rien –  ne la prépare à ses paroles suivantes :

« T'es comme ta mère toi. T'es trop sérieuse parfois. »

Faut bien qu’y’en ai un ici qui l’soit. Voilà ce qu’elle répondrait, d’un ton pince sans rire ou gouailleur – comme s’ils avaient pas exactement le même don pour les emmerdes – si un des mots ne la frappait pas de sa rareté, la laissant muette.

Combien ? Combien de jours, dans son enfance, à regretter que ce dernier ne lui évoque ni voix ni visage ? Combien d’autres où il lui a semblé que la personne qu'il décrivait était davantage autre chose ? Une sœur : celle de ses oncles. Une fille : celle de sa grand-mère. Un être qu’ils avaient vu rire et sourire, souffrir et pleurer. Une femme encore aimée et, quelque part, encore un peu vivante pour eux tous.
Une mère aussi, sûrement, puisque c’est ainsi qu’ils la lui présentaient...
Mais la sienne ?
Aujourd’hui comme hier, le lien paraît toujours aussi flou. Sans souvenirs auxquels se raccrocher, il n'est resté à Yara qu’un prénom et un concept abstrait ; un silence et une ombre.

Pas étonnant qu’elle ne sache comment réagir. Pas étonnant si le silence s’étire avant qu’elle ne se racle la gorge, si elle échoue ensuite à parer sa voix retrouvée d'insouciance :

« J’espère bien qu’elle l’était plus que moi, ou t’as dû en voir de toutes les couleurs. »

Ce n’est pas une question – si elle en pose, elle craint que Ielvin ne se referme comme une huitre – et pourtant la demande est là, sous-jacente. Elle ne sait même pas si elle a envie qu’il y réponde maintenant, juste qu’elle en aurait eu besoin avant ; ne supporte soudain plus de rester immobile. Alors, elle se lève pour attraper son bol, et le poser par terre – là où Le Chat pourra le nettoyer lorsqu’il aura fini de bouder.

Et elle attend.

Ielvin a raison : Yara n’a « pas idée ». Cette corde mémorielle qui étrangle le cou, ces spectres passés qui hantent la voix et le cœur… Parce qu’il l’a voulu ou n’a pu faire autrement, tous sont restés siens. Elle ne les connait pas.

Et alors ?

Quelle importance quand les mots esquintent et saignent ? Quand la « bonne personne » ne sera jamais plus qu’une chimère ? Quand les « et si ? », pas plus utiles que les dents tombées, ont depuis longtemps pris la poussière dans les recoins de l’enfance ? Le présent compte plus que l’absente. Que fiche-t-elle, au juste, à insister comme si le sujet était une plaie qu’elle refuserait de voir cicatriser ; qu’elle aurait continué de gratter comme ces petits orphelins affamés d’impossible, ses greluches gavées d’illusions pathétiques ?

Elle a toujours couru après beaucoup de choses, mais il n’y a rien à poursuivre ici. Pas même de vérité dans ce compliment répété en silence, doux puis amer ; bonbon fondant agréablement sur la langue avant de peser sur le ventre. Non : Isène n’aurait pas eu de quoi être « fière », encore moins « aujourd’hui ». Elle lui aurait plutôt tiré les oreilles pour avoir abandonné son petit frère à la foule, et elle aurait bien eu raison. Voilà ce que Yara croit, mais rien ne sert de contredire. Les morts ne ressentent pas plus de fierté que de colère. Ce ne sont pas eux qui, armés d'humour, tentent de noyer le malaise comme la soupe dans un affreux alcool ; pas dans leur jeu qu'elle rentre avec l'aisance conférée par l'habitude. Ce n’est pas leur ton badin qu’elle imite pour achever de chasser leurs fantômes.

Pas besoin d’eux, puisqu’elle a cet oncle sur lequel elle referme les bras.

« Messer voudrait pas aussi une p’tite tasse de thé, avant d’être bordé dans sa soie ? »

La chaise grince, mise à l’épreuve par le poids de leurs deux corps combinés. L’étreinte n’est pas tout à fait celle réclamée. Plus joueuse, tout aussi affectueuse et bien moins confortable, elle arrache presque à Yara un grognement. Tant pis ! Cela ne l’empêche pas de prendre pour cible la toute proche tignasse blonde, qu’elle ébouriffe d’une main où s’attarde encore une forte odeur d’oignon et de chou.

Puis de reculer, frottant l’endroit où le dossier a douloureusement appuyé sur ses côtes :

« Fais gaffe à c’que tu souhaites, tonton. Parce qu’avant qu’tu t’en rende compte, c’est bien moi qui finira par torcher ton derrière troué. »

Pas qu’elle s’en plaigne – enfin, si ça pouvait juste attendre le plus tard possible… Mais que ce soit ici ou ailleurs – dans une autre petite maison sans marques aux murs ou sur le chambranle d’une porte – elle sait : malgré toutes les errances et les fugues, elle ne sera en réalité jamais loin. C'est lui, son foyer, et elle cherchera toujours à lui rendre ce qu’il lui a donné. N’aura jamais l’impression d’en faire assez.

Il ne le sait pas, mais même le fruit de ce travail qui l’en éloigne en apparence lui est destiné :

Et sinon, j'bosse pour le Laurier. Mais te fait pas d’bile : on a jamais parlé d’toi avec Mana !

Une demi-vérité. Ça serait si facile...

À la place, Yara attrape le manteau sur le dossier de sa chaise. Là, dans l’une de ses nombreuses poches, se trouve un petit pot. De l’onguent, dont la douce odeur de plante achève de chasser l’infâme goût de soupe de son palais. Elle blague. S'énerve. Son tonton devrait mettre ça sur ses bleus... Ou partout. Et bon sang, Jeannine a vraiment intérêt à lui laisser sa journée demain, ou elle sera obligée de saccager une nouvelle fois son foutu atelier !

Se taire est juste plus simple plus que tisser des demi-mensonges.

Plus tard. Elle le lui dira plus tard.