Type de RP Classique.
Chapitre concerné Chapitre 3
Date du sujet Fin d’après-midi du 17 Longnuage, 5:13 des Exaltés.
Participants @Isbeil Byrne et @Nucci Mansilla
TW Angoisse, tentative de suicide, description de douleur physique et morale, deuil.
Résumé Cela fait plus de dix jours que l’on a retrouvé la jeune apprentie Isbeil Byrne mourant de froid dans les jardins du cercle : l’affaire arrive encore à être étouffée dans les rangs, mais cela ne durera pas. La discussion n’a été que trop repoussée, l'affaire se compte en années, et il est temps pour le Premier Enchanteur d’avoir une sérieuse discussion avec son apprentie aux émotions et aux rêves troublées.
Pour le recensement

Code:

[code]<ul><li><en3> Fin d’après-midi du 17 Longnuage, 5:13 des Exaltés.</en3> : <a href="LIEN DU RP"> Magie, je reviendrai à Toi </a></li></ul><p><u>Isbeil Byrne et Nucci Mansilla.</u> Cela fait plus de dix jours que l’on a retrouvé la jeune apprentie Isbeil Byrne mourant de froid dans les jardins du cercle : l’affaire arrive encore à être étouffée dans les rangs, mais cela ne durera pas. La discussion n’a été que trop repoussée, l'affaire se compte en années, et il est temps pour le Premier Enchanteur d’avoir une sérieuse discussion avec son apprentie aux émotions et aux rêves troublées.</p>[/code]

Gris. Tout était gris ici. Gris, le petit tas de poussière contre le mur gris. Gris, les ailes rongées du phalène recroquevillé dans sa toile grise. Grise, l’amure du templier vigilant et, grise, l’encre fanée du manuscrit ouvert devant l’apprentie qui ne lisait pas. C’était pourtant l’excuse qui lui avait permis d’accéder à cette salle d’étude isolée, mais les lignes ne cessaient de se dérober à son attention, son regard de revenir au papillon. Mort, et à jamais incapable de trouver la lumière qu’il avait tant cherché.

Lorsque la femme aux yeux vides arriva pour lui apprendre la nouvelle, Isbeil ne fut pas surprise. Convoquée par le Premier Enchanteur, dans son bureau. Immédiatement. Aucune raison ne fut donnée et elle ne chercha pas à l'obtenir. Cette dernière était trop évidente pour cela, de même de même que les conséquences, qu’elle avait attendues dès sa sortie de l'infirmerie.

Car ils allaient l’apaiser, n’est-ce pas ?

Quelle autre option existait-il quand elle s’était montrée si faible ? Si indigne de confiance, encore une fois ? La patience de Nucci était forcément épuisée, et le glaive qu’il avait retenu lors de cette nuit de terreur allait enfin s’abattre. L’éclat métallique de sa course était-il déjà perceptible ? Était-cela qui poussait les visages à se tourner sur son passage ? Même les sons du couloir se faisaient soudain gris : mélange des murmures qui porteraient bientôt la prochaine rumeur et recouvriraient le Cercle aussi efficacement qu’une nuée. Un nuage sombre qu’Isbeil imaginait planant au-dessus d’elle, mais qui ne l’atteindrait pas. Son mur – celui qu’elle avait érigé dès lors qu’on avait commencé à s’enquérir de son absence – était en place, et elle laissa la curiosité et la pitié s’y heurter, tournant son regard vers la succession d’étroites fenêtres. Dehors, la végétation malingre semblait hésiter entre vie et trépas. Les remparts du promontoire des Princes n’avaient jamais paru si austères, ses angles arides se découpant telle une plaie contre ce ciel qui ne cessait de lui rappeler le jour maudit de la procession.

Sa tête ne veut pas croire ses yeux, mais ses oreilles le confirme.
Les cloches. Les cris. Les pleurs.
Et ce battement d’ailes qui effondre le monde.
La mort survole la ville. Sa teinte aussi innommable que sa terreur.
L’Enclin est là.

Un grognement dans son dos, puis un éclat de voix un peu sourd. Le templier avait fini par renvoyer les observateurs indiscrets à leur occupation, mais Isbeil ne l’entendit que de très loin, emportée par la vague des souvenirs.

Le lit de Varina est encore vide.
Elle en connait la signification, mais la refuse.
Elle a envie d’hurler. Hurler son incompréhension. Hurler sa peine. Hurler sa colère.
Elle veut tout casser, détruire ce dortoir jusqu’à ce qu’il devienne le miroir de son cœur brisé.
Elle ne fait rien de tout cela.

Dans la lumière grise d’un Longnuage noyé, Isbeil considérait sa retenue d’alors. Céder l’aurait-il soulagée ? Peut-être cela aurait-il tout changé… Ou peut-être sa chute était-elle déjà trop entamée pour être rattrapée. Il n’y avait aucun moyen de savoir. Aucun moyen de réécrire l’histoire qui se rejouait, venant se fracasser inlassablement sur le mur intérieur. Dans les corridors désormais désert, l’écho des pas avait fini par complétement se fondre dans celui du passé.

TW - tentative de suicide, description d'une douleur physique et morale:

Isbeil sursauta alors qu’une main se posait sur son épaule.

« Nous sommes arrivés. »

L’apaisée ouvrit la porte, et l’apprentie la suivit, abandonnant le templier dans le couloir. Un brouillard étrange flottait dans le bureau du mage Antivan. Entêtant, un peu sucré, il vint se mêler à celui des plantes qu’on lui donnait chaque soir – celui qui, peu importe la quantité d’eau qu’elle buvait pour le faire passer, laissait un goût âcre sur sa langue – et alourdir la sensation de nausée qui ne la quittait plus.

« Premier Enchanteur Mansilla. »

Comme si le corps avait refusé la magie créatrice pour encore porter les stigmates de cette nuit d’hiver, le salut était resté faible, atone. Le regard rivé au sol, les mains jointes devant elle, l’état de la peau autours des ongles révélant ce que la bouche n’avait jamais formulé, Isbeil attendit alors que le mur tremblait légèrement. Difficile d’oublier que le fauteuil dont elle apercevait les pieds était celui où son existence avait été irrémédiablement bouleversée un jour d’Auguste, scindée entre l’avant et l’insurmontable après. Nucci pouvait-il sentir cette déchirure ? Était-ce pour cela qu’il s’apprêtait à mettre fin à tout ce qu’elle était ?

Car ils allaient l’apaiser, n’est-ce pas ?

Et pire que tout, pire que la certitude obsédante, pire que l’insoutenable inertie et cette constante sensation de dépossession, était cette question qui ne cessait de tourner dans son esprit, portée par la voix de tous ceux que la magie avait perdus.

Serait-ce vraiment un mal que tout cela, enfin, se termine ?

Serait-ce vraiment un mal que tout cela, enfin, se termine ?

Multiple et caressante, la voix continuait de susurrer alors qu’Isbeil prenait place dans le fauteuil qu’on lui désignait. Face à l’examen rapide dont Nucci l’avait gratifié, elle n’avait ressenti qu’une vague sensation de chaleur, et encore celle-ci aurait-elle pu provenir de l’absence de courant d’air dans la pièce soigneusement meublée. Oh, elle avait parfaitement conscience de l’apparence qu’elle présentait au monde – de ses traits creusés à ses doigts abîmés en passant par sa mise négligée – mais ne parvenait plus à en avoir honte… Ou c’est du moins ce qu’elle se racontait tandis que ses mains rejoignaient l’abri dissimulateur de ses cuisses. Sous ses paumes, bois et tissu paraissaient un peu plus usés, un peu plus ternes que la dernière fois qu’elle était venue, et elle ne put s’empêcher de penser qu’ils partageaient les mêmes craquelures.

Car le temps éprouvait le vivant aussi bien que l’inerte et, au sein du Cercle, semblait s’appliquer à son œuvre avec un soin tout particulier.

« Allez. »

Dans le dos d’Isbeil, un claquement de canne vint ponctuer le grincement d’un verrou que l’on poussait ; son inhabituel dans un lieu où les pièces allouées aux apprentis devaient, en permanence, rester accessible aux templiers. Il s’agissait là d’un rappel des pouvoirs du Premier Enchanteur. Pouvoirs dont il n’allait plus tarder à faire usage, et qu’elle accueillerait avec…

« Apprentie Byrne. Je vous remercie sincèrement d’être venue. »

Sur ce nouveau salut des plus curieux, l'Antivan se dirigea non pas vers son propre siège, mais vers celui de son apprentie. Trop près. Non content de se tenir trop près, il s’adressait maintenant à elle comme si elle lui accordait une faveur –  comme si elle avait répondu à une invitation plutôt qu’à un ordre –  et, ne sachant que répondre, Isbeil hocha simplement la tête.

« Commençons par les questions les plus simples, si vous me le permettez. Comment allez-vous, ce soir ? »

Si les remerciements du mage avaient troublé Isbeil, la question la désarçonna cette fois-ci franchement. Un court instant, le mur se fendilla de nouveau, la fêlure se propageant jusqu’au regard noisette. Une fêlure que le Premier Enchanteur aurait peut-être pu percevoir, si elle ne s’était obstinée à fixer la place vacante de l’autre côté du bureau.

« Comment allez-vous ? » Une petite phrase dont la jeune femme ne comptait plus les variantes entendues au cours des derniers jours. Une petite phrase convenue, pénible, et dont elle n’était même pas sûre que la réponse intéressât ceux qui la posaient. Une petite phrase dans laquelle elle ne pût s’empêcher de déceler une certaine hypocrisie, car s’inquiétait-on vraiment des sentiments d’une personne que l’on s’apprêtait à punir ? Non, elle ne s’était pas attendue à l’entendre de la bouche de l’Enchanteur, mais elle ne s’était pas non plus attendue à le voir chuter lors de cette nuit qui semblait remonter à une éternité, et c’est parce que Nucci Mansilla était finalement un homme comme les autres qu’elle lui offrit la réponse qu’elle avait jusque-là invariablement donnée :

« Bien. Messer. »

Accompagné d'un bruissement de tissu, le mensonge flotta parmi les derniers effluves de citron, odieux, mais aussi facile, bien plus facile que d’avouer qu’elle n’en avait pas la moindre idée.

Comment allait-elle ?

Elle n’était plus fiévreuse, ne rendait plus la majorité de ses repas. Ses mains n'étaient qu'égratignées plutôt que grignotées par le gel. Elle respirait...

Comment vas-tu Isbeil ?

Elle avait su. Avant, oui, elle avait su, mais personne n’avait voulu entendre. Elle avait voulu parler, dans la cuisine, mais n’avait pu trouver le courage de l’initiative. Elle avait voulu parler à Lachlann, mais sa lettre était restée sans réponse. Elle se souvenait de la boule qu’ils formaient dans sa gorge, de la sensation d’étouffer sous leur poids, mais les mots en eux même ? Elle ne les trouvait plus. Il était trop tard.

Et c'était sa question la plus simple ? Pourquoi ? Pourquoi Nucci n’avait-il pas demandé plus tôt ? Pourquoi s’intéresser maintenant à ses sentiments quand il était censé les réduire à néant ? Car, à coup sûr, la porte allait se rouvrir, les templiers venir pour l’emporter. Car son sort était scellé, la sentence allait tomber, et que c’était pour cela qu’elle était venue. Pour que tout se termine. Enfin.

Alors pourquoi ? Pourquoi n’y mettait-il pas fin ?

Viciant peu à peu l’air purifié par les effluves citronnés, le mensonge s’attardait dans la pièce. Isbeil le sentait peser sur ses os et, lorsque son regard accrocha l’encensoir abandonné, une envie féroce la traversa : celle d’emprunter à la fumée son incorporalité. Tout : elle aurait en cet instant tout donné pour échapper au bourdonnement de son âme et à la vérité que le mur dissimulait, retenait.

Car, qu’Isbeil en ait auparavant eu conscience ou non, ce dernier ne servait pas qu’à la protéger de l’extérieur.  

Car, ce dont l’Enchanteur ne se doutait pas, c’était que son élève n’était pas venue seule dans le bureau.

Il y avait les voix, bien sûr, tourbillonnantes. Il y avait la tresse blonde, et l’éclat roux étincelant parfois au coin de son champ de vision. Mais il y avait aussi autre chose ; une chose qui grandissait en Isbeil elle-même. Elle. Cette masse informe et innommable qui, la nuit, se mouvait sous sa peau, l’étirant à la limite du supportable. C’était parce que répondre avec sincérité signifiait la regarder que l’apprentie avait menti, et cela alors même qu’elle savait qu’elle ne convaincrait pas Nucci.

Ce qu’elle ignorait, cependant, était que ses mots ne déclencheraient aucune autre tempête que celle régnant dans son esprit. Car il n’y avait pas eu d’accusation pressante et tonitruante. Non, la réponse de l’Enchanteur avait été tout autre, et tenait même en un seul mot :

« Isbeil. »

Son identité réduite à l’essentiel, sans fioriture, sans artifice. Son prénom sans ce qualificatif auquel l’Antivan avait toujours tenu et qu’elle détestait pour refermer le piège de sa condition. Celui que lui avait donné ses parents, et qu’utilisaient depuis toutes les personnes chères à son cœur avant d’y laisser tout autant de fissures.

« Regardez-moi dans les yeux », la pria-t-il d’une voix calme, et Isbeil releva la tête.

Les grains de poussières suspendus comme spectateurs, un étrange ballet se joua alors dans le bureau, les pupilles claires appelant leurs homologues papillonnantes. Une robe bleue comme le ciel ne semblait plus vouloir l’être. Une bouche portant les rides de la malice, mais que nul sourire espiègle n’avait encore étiré... Andrasté en soit témoin, Isbeil essaya ; Isbeil lutta avant de renoncer, vaincue. Elle pouvait encaisser les reproches. Elle pouvait accepter la colère et la punition, mais ça ? Cette insupportable, insoutenable douceur ? Cela lui faisait trop mal.

« Jurez-moi, par le Créateur que vous et moi chérissons, que vous allez bien.
— Je vais… »

La langue d’Isbeil se figea et, au creux de son ventre, la masse remua. Elle accrocha ses poumons, remonta sa trachée. Elle englua sa gorge, déposant un goût amer contre ses dents, exigeante d’être vue, d’être entendue. D’être libérée.

Dis-le, Isbeil.

« Je vais... »

Dans un élan de frustration, les doigts se crispèrent sous le tissu, mais ce n’était pas assez. Pas assez pour étouffer l’envie, le besoin pressant de pincer, de malmener la peau. Pourquoi n’arrivait-elle plus à le dire ? Elle n’était plus fiévreuse, ne rendait plus la majorité de ses repas. Ses mains n'étaient qu'égratignées plutôt que grignotées par le gel. Elle respirait. Tout, de cette sensation grandissante de nausée à ses inspirations douloureuses, tout lui rappelait qu’elle était encore là, qu’elle appartenait encore à ce monde.

Et encore maintenant, il lui arrivait de le…

Regretter ? C’est bien ça Isbeil ? Regretter de ne pas pouvoir fuir la vie comme on fuit la vérité ? Comme on fuit un regard ?

Plaintif, animal, le gémissement résonna dans le bureau alors qu’Isbeil se recroquevillait dans le fauteuil.

Elle n’allait pas bien. Elle n’allait pas bien du tout.

« Je ne peux pas… Je ne peux pas ! »

Quittant enfin leur cachette, les paumes rougies vinrent appuyer sans ménagement sur les yeux. Les ongles se plantèrent à la racine des cheveux, la griffant légèrement. Comme si cela pouvait retenir les larmes, l’empêcher de voir ; comme si la douleur était solution, punition et absolution, et qu’elle pouvait y trouver le contrôle.

« S’il vous plait… »

Ne me forcez pas à regarder.

Ne m’obligez pas à continuer.

Mais c’était trop tard. Trop tard. Trop tard. Nucci était là, si près dans la pièce verrouillée, et elle se sentait piégée. Le bureau, son attention, ses propres émotions… Les barreaux ne faisaient que se rapprocher, et l’apprentie ressentit soudain un besoin impérieux de répondre à la patience par la révolte, à la compassion par la brutalité.

L’attaque ou la fuite, telles étaient les options d’un animal blessé, et Isbeil ne pouvait plus fuir :

« Je ne peux pas ! Vous êtes content ? Je ne peux PAS ! »

Par la pitié d'Andrasté, il fallait que cette mascarade cesse.

Désireuse de bousculer, d’emporter et d’éroder cette politesse hypocrite, la voix d’Isbeil avait claqué comme une rafale et, pourtant, elle seule avait vacillé tandis que Nucci restait droit. Opposant son inflexibilité marmoréenne à son souffle pantelant, c’était ensuite d’un ton calme, bien trop calme, qu’il l'avait contrredite tandis que les doigts resserraient leur prise sur les mèches sombres. S’était-il seulement soucié un instant de sa réponse ? Et, surtout, de quoi parlait-il ? De cette nuit dans la bibliothèque ? De ce moment terrible où elle avait failli pour la première fois ?

Où ils avaient failli tous les deux ?

« Que vous est-il arrivé depuis ce soir de Gardien pour que vous ne puissiez plus ? Que s’est-il donc passé, Isbeil ? Dites-moi. » continua l'Antivan, chaque demande appuyée par cette attitude si douce, si patiente, si concernée, et qu’elle ne pouvait s’empêcher de ressentir comme une insulte, une agression.

Car tout cela était inutile. Car il ne pouvait pas ignorer ce qui lui était arrivé.

« Vous » murmura d’abord l'apprentie, si bas qu’il ne put probablement pas l’entendre.

Si bas et, néanmoins, la rupture que ce mot provoqua résonna dans tout son être. Un effondrement physique dans lequel les ongles lacérèrent la tempe de rouge, mais aussi moral, et dont son cri suivant se fit l’écho furieux :

« Vous le savez ! »

Enfin, les yeux noisette trouvèrent ceux qui les avaient tant cherchés. Au milieu de la douleur et des larmes, étincelaient une dureté inédite, un défi muet. Toutes. A toutes les questions qu’il avait posées, Nucci avait eu la réponse bien avant qu’Isbeil ne les lui donne, alors comment pouvait-il simuler l’attente en soutenant ainsi son regard ?

« Vous le savez ! » répéta-t-elle, plus fort et en se levant, car elle ne pouvait soudain plus rester dans ce fauteuil ; plus ignorer ce besoin de forcer le mouvement, de briser cet immobilisme subit, imposé.

Aussi rigide et froid que les cadavres que foulent sa canne.

« Vous étiez là. Vous étiez là et vous n’avez rien fait ! »

A trop remuer la cendre, le Premier Enchanteur venait d’aviver la flamme et, si Isbeil s’y était d’abord brûlée, elle comptait bien propager l’incendie. Fini l’illusion d’une eau placide : le magma avait grondé des jours entiers dans son ventre et la roche rompait enfin, le laissant prêt à se déverser sur sa cible. Nucci. L’homme qui tirait les fils de cet endroit maudit. L’homme qui avait affirmé la protéger et dont l’échec était d’autant plus impardonnable qu’il ne se comptait pas en pots cassés, mais en existence brisées, irréparables, irratrapables.

« Et vous voulez savoir comment je vais ? Avez-vous seulement posé la question à Mirani ? A Varina ? A tous ces apprentis que vous avez laissé mourir ? »

Était-ce donc cela que valait sa protection ? Pas plus que des mots ? Pas plus que des sourires creux et des clins d’œil vides ? Car le sérieux soudain n’effaçait pas toutes ces facéties mimées et formulée qui, toujours, avaient donné l’impression que Nucci Mansilla possédait la maîtrise de chaque situation. Une image offerte, entretenue, et qui ne laissait aujourd’hui que deux possibilités : ou le Premier Enchanteur était un odieux menteur, ou bien il était un marionnettiste cruel.

Et tu peux lui en vouloir dans les deux cas.

Oh, oui, elle pouvait lui en vouloir. Car peu importait que ses mains baguées soient positionnées bien serrées ou négligemment écartées : seul subsistait le résultat, et ce dernier avait pris la forme d’une absence déchirante. C’était lui, lui qui la lui avait arrachée en la désignant si tôt quand elle allait encore si mal, et les rumeurs d’accélération des Confrontations lui revinrent en mémoire, ainsi que toutes ces fois où, dans l’obscurité, des voix avaient chuchoté que la chute d’Antiva avait altéré le jugement du mage vieillissant.

Nos vies sont comme du sable entre ses doigts, et il s’en écoulera toujours.

« Est-ce que vous les entendez seulement ? Est-ce qu’ils viennent la nuit pour vous arracher au sommeil ? Parce qu’ils viennent pour moi ! »

Comme si cela pouvait couvrir les voix et ébranler l’imperturbable, Isbeil continuait d'hurler. Ses paroles avaient beau être à moitié noyées par les sanglots, elle sentait leur chaleur. Elle pouvait les voir brûler, utilisant comme combustible toute cette incompréhension et cette injustice, tout ce ressentiment et cet écœurement mâchés et remâchés avant d’être ravalés. Un feu qu’elle ne retenait plus, mais qu’elle jetait au contraire de toutes ses forces contre la tranquillité cristalline pour la faire voler en éclat. Et peu importe si ce but était probablement dangereux : elle ne pouvait plus faire autrement que livrer passage à la masse sifflante et bouillonnante ; que céder à cette envie perverse, tout au fond d’elle-même, de blesser comme elle avait été blessée.

« Vous voulez savoir ce qu’il m’est arrivé ? Je suis fatiguée de voir tout le monde partir et de ne même pas pouvoir dire correctement au revoir. Alors punissez-moi. Punissez-moi s’il le faut, mais ne me mentez pas, parce que c’est votre faute. S’ils ont pu en profiter, s’ils ont pu m’avoir, c’est VOTRE FAUTE ! »

Désolant spectacle qu'une apprentie offrait là à son Premier Enchanteur : les yeux et les joues noyés de détresse ; la peau marquée là où les blessures psychologiques s'étaient faites physiques ; les mèches brunes ébouriffées d’avoir été trop tirées, malmenées par ces mains tremblant maintenant de toute la violence de cette tempête trop longtemps réprimée et soudain relâchée... Une vision d’autant plus navrante que son assistance conservait – de son côté –  cet aspect aussi digne que statique et que, sur sa carapace inflexible, s’étaient inlassablement brisées chacune des flèches de feu qui lui avaient tant coûtées.

L’avait-il seulement remarqué ? Juste avant l'accusation finale, l’un de ses derniers cris était sorti comme une supplique. Punissez-moi. Exclamation portée par le cœur et la poitrine haletante. Réclamation que la perspective de mettre fin à une insoutenable attente ne suffisait plus à expliquer. Oui, il y avait là une autre raison au comportement d’Isbeil, toute simple, et qui était la suivante : elle désirait être punie car elle le méritait. C'était, du moins, ce dont elle s'était persuadée, mais jamais ne devrait-elle savoir si son appel avait été entendu car, alors, Nucci baissa les yeux ; première véritable réaction depuis le début de cet entretien désastreux, et qui acheva de la couper sur sa furieuse lancée :

« Ils ne sont pas là, Isbeil. Je comprends que vous ne vous en rendiez pas compte, mais le Cercle vous protège aujourd’hui, ce qu’il n’a su faire ni avec Mirani, ni avec Varina. Parce qu’au loin, très loin, dans les terres d’Antiva, il grondait un mal insidieux dont le vil venin s’instille partout… et se découvre dans la douleur. »

La deuxième phrase – parce qu’elle portait en elle cette souillure longtemps redoutée et l'ombre terrible de l'Archidémon – estompa les implications de la première dans l'esprit de la mage craintive. Si elle avait été dans son état normal, c’est à ce moment précis qu’elle aurait pu avoir honte, car n’aurait-elle pas dû se montrer plus compatissante envers cet homme qui venait de perdre sa patrie ? Mais, si Isbeil avait été dans son état normal, jamais la question ne se serait posée, car jamais alors ne se serait-elle laissée être ainsi emportée par le déluge ; si loin qu’elle ne se souciait même plus de se montrer injuste. Il était simplement plus facile de voir le mage comme un coupable que comme une victime, de songer qu’il n’y avait pas toujours eu d’Enclin, et sûrement l’aurait-elle-même formulé si Nucci n’avait continué aussitôt :

« Je sais qu’il est difficile de savoir partis des êtres chers auxquels l'on n’a pu confier un au revoir. »

Lente, la voix du Premier Enchanteur semblait partie au côté de ces disparus ; impression renforcée par le sceau des Mansilla qui renvoya brièvement la lueur du dehors, aussi blafarde que maladive. L’aveu aurait même pu être touchant, s’il n’avait été si malhonnête. Car il n'avait pas le droit de comparer sa douleur à la sienne. Pas le droit d’essayer de l’attendrir. Pas le droit de se présenter comme une victime quand Antiva était tombée face à une force aussi implacable que dévastatrice, tandis que Mirani et Varina avaient été sacrifiées de la main des hommes. Des hommes dont il faisait partie, puisqu'il les avait désignées et, s’il savait vraiment ce que cela faisait, alors ce n’en était que pire, puisqu’il les avait condamnées quand même.

« Oui, toutes les deux m'ont dit qu'elles allaient bien. » continua l’Enchanteur et, cette fois-ci, Isbeil ne put contenir son scepticisme :
« Comme je vous l’ai dit plus tôt ? »

Pourquoi dire une vérité qui n'intéresse personne ? Qui ne change rien à votre sort ?

« Comme je vous vois aujourd’hui, j’ai vu Mirani et Varina accepter et avancer vers le destin que le Créateur leur a réservé. Vous savez comme moi que nos vies, plus que pour celles et ceux qui vivent hors des cercles, reposent entre Ses mains, et Il a décidé que les leurs s’arrêteraient là. Pourquoi elles ? Pourquoi maintenant ? Je ne suis personne pour deviner les desseins du Créateur, Lui qui est si loin de nous : je ne suis qu'un simple enchanteur au milieu de Sa création. J’ai alors fait ce qu'un enchanteur devait : je vous assure qu'elles ne sont pas parties seules. »

Mais peut-on vraiment parler d’acceptation quand l’alternative est de perdre ce qui vous constitue ? Quand l’on vous force à choisir entre l’infime chance de vivre et la certitude d’une existence réduite, diminuée, et privée d’amour ?
Mais le Créateur ne décide plus, et n’est-ce pas là tout le problème ?
Mais ce bureau et ce titre de Premier qu'il ne nous laisse pas oublier ne prouvent-ils pas le contraire ?

La mine toujours crispée, Isbeil secoua la tête. Si, comme d’habitude, leur professeur avait eu la réponse à tout, il n'était toutefois plus le seul. Rien, rien dans ces explications qui ressemblaient surtout à un dédouanement ne valait quelque chose à leurs yeux et, par conséquent, aux siens :

« Votre présence ne valait pas celle des êtres qui les aimaient. » Des êtres qui savaient de Mirani que sa couleur préférée était celle des nuages orangés à l’aube, ou bien à quel arbre du parc Varina aimait se confier ; et que cette connaissance affligeait de douleur chaque matin, à chaque sortie. « Vous ne les connaissiez pas. Vous ne vous souciiez pas d’elles. Vous ne vous souciez pas de nous. » De nos rêves et de nos cauchemars, de nos espoirs et de nos inquiétudes. « Ou vous auriez attendu. Vous n’auriez pas perdu Jenny.

— Vous pouvez faire ce choix de ne pas me croire, Isbeil, mais je n’ai aucun intérêt à vous mentir. Je ne vous ai pas demandé de venir dans mon bureau pour cela. » Sans qu'elle n'en comprenne tout de suite la raison, Nucci ferma les yeux, puis les rouvrit. « Seulement, Isbeil, permettez que j’en revienne à vous. Entendez-moi. Le Cercle vous protège aujourd’hui et ils ne sont pas là. »

Cette fois-ci, l’affirmation toucha sa cible, appelant une riposte immédiate :

—  Bien sûr que si ! Je les entends ! »
— Vérifiez par vous-même. » lui proposa-t-il alors, imperturbable. « Laissez-vous donc aller à vos sens un instant et sentez… sentez comme l’Immatériel est apaisé. » insista-t-il et, alors, seulement, elle le perçut.

Les yeux s’écarquillèrent. La peau blêmit. La bouche frémit... Émotion violente traduite sur les traits délicats, puis toujours plus vive alors que – s'emmêlant presque les pieds dans sa fuite – Isbeil reculait, soudain effrayée par cette conscience d’un monde plus vaste, par ses mollets heurtant le bord du fauteuil et, surtout, par cette impression qu’un piège se refermait soudain sur elle.

Elle ne le voulait pas. Oh Andrasté miséricordieuse, elle ne le voulait pas, mais une partie d’elle se tendait déjà vers cet Immatériel ouvert. Celle qu’elle détestait. Celle qu’elle aurait voulu voir flamber comme sa colère, aurait voulu vomir comme ses reproches. Celle que, plus que tout, elle aurait aimé pouvoir attaquer de ses ongles, pouvoir faire saigner, arracher, puis déchirer jusqu’à ce qu’il n’en reste plus rien.

En vain, elle tenta de se raccrocher à sa colère, mais celle-ci s’obstinait à glisser comme un savon entre ses doigts, remplacée par un malaise toujours plus prégnant. Impossible. Le mot martelait son crâne, mais n'avait plus leurs intonations : seulement les siennes, uniques, implorantes..

Et plus elle restait à contempler cet Immatériel paisible, plus son propre esprit s’agitait, s’affolait.

Non. Non. Cela ne veut rien dire, pensa-t-elle, avant de l’exprimer à voix haute :

« Cela ne veut rien dire ! »

Parce qu’elle voyait la supposition arriver. Parce qu’elle sentait son fer se refermer sur sa chair ; donnait un sens nouveau à la surveillance constante, aux regards inquiets, vigilants et scrutateurs. Si elle s’était déjà trompée, qu’est-ce qui l’empêchait de ne pas l’avoir fait plus tôt ? Mais c’était lui qui se trompait. Eux qui se trompaient tous ! Qu’ils ne soient pas là aujourd’hui ne prouvait rien. Les voix avaient beau avoir été fabriquées par son esprit, elles les avaient déjà rencontrées. Si elle avait cru les entendre, c’était même parce qu’elles étaient un écho. Un écho de cette nuit-là.

« C’é…C’était comme la dernière fois. Il m’a suivi hors du cauchemar. Il m’a suivi ! Il… Il y avait des voix. Il avait pris leurs voix. Il m’a dit… m’a dit de fermer les yeux, que je n’avais plus à les voir partir. J’ai… J’ai juste fermé les yeux. »

Yeux que les paupières cachaient de nouveau alors que les cris, le sang, et cette odeur de pourriture la reprenaient à la gorge. Elle se souvenait à peine de son parcours fiévreux dans le Cercle, seulement de cette peur, de cette impression d’être traquée, de cette faim de silence... Elle croyait s’être entaillé la paume, à un moment,  mais difficile d’en être sûre quand on utilisait la magie pour vous soigner ; elle qui, le plus souvent, ne laissait pas d’autres traces qu’une fatigue écrasante. Une fatigue dont – malgré les paroles rassurantes des guérisseurs– Isbeil continuait de ressentir les effets chaque jour ; comme un précipice sous ses pieds qui l’attirait, un appel vertigineux qui lui rappelait son cousin éternel, et l’étourdissait aussi bien qu’il lui donnait la nausée.

« Je… Je l’ai entendu. Je l’ai entendu comme je vous entends... »

Comme tu as cru nous entendre ?

« Il était là ! JE JURE QU'IL ÉTAIT LÀ ! »

Il n’était pas question de mensonge cette fois : seulement de vérité, sa vérité, et des accents de désespoir qui l’accompagnaient. Une vérité qui ne pouvait qu’être réelle, qui devait être réelle ou alors… Alors…

L’éventualité éclata avec violence dans l’esprit d’Isbeil. Le choc fit partir sa tête en avant. Le corps, emporté, s’arc-bouta au-dessus du bureau. Non. Ce n’était pas vrai. Elle ne pouvait pas... Ne pouvait plus. Respirer. Sa main agrippa la robe sur la poitrine brûlante et, encore en dessous, chercha à saisir l’air qui lui manquait. Peine perdue. Arraché de ses poumons, ce dernier restait bloqué dans sa gorge, inaccessible.

S'il n'était pas là, alors c'était moi.

Pouvait-on à la fois désirer une chose et la redouter ?

Elles surgissaient toujours en silence, les ombres d’Isbeil. Flot noir sur la nuit noire qui semblait devoir faire craquer le dortoir et dont elle seule percevait pourtant la présence. Onde dont l’odeur rance fronçait son seul nez, dont ses yeux seuls suivaient les remous tandis qu’elle s’arrêtait face à un lit pour engloutir son occupant et l’entraîner loin, très loin, vers un lieu connu d’elle seule. Lourde et soudaine, l’absence sombrait comme une pierre entre ses côtes. Puis elles réapparaissaient pour vider un deuxième lit, un troisième, un quatrième ; et le malaise devenait si puissant que les draps imprégnés de sueur froide se trempaient de larmes. Puis elles vidaient un cinquième lit, un sixième, un septième ; et le cri s’étranglait dans la gorge alors qu’elle les reconnaissait, notait les orbites sombres et les poitrines inertes pour réaliser que les souffles autour d’elle – loin d’avoir jamais augmenté – mourraient au contraire un à un. Que, pour chaque dormeur enlevé, un spectre rejoignait la danse macabre. Constat obsédant qui envahissait son être alors qu’elle gisait paralysée, écrasée par un poids qui ne faisait qu’augmenter. Décompte funeste non seulement égrainé par une voix à laquelle elle ne pouvait se soustraire, mais également accompagnée de paroles d’impuissance :

Quatre. La tresse blonde qui dégage les oreilles effilées part et revient, puis oscille comme une invitation pour ses jumelles.
Trois. Celle-ci ne flamboie pas, ne brûle pas. Sa flamme est éteinte. Elle a compris : il n’y a plus rien à espérer, pas même de toi. Surtout pas de toi.
Deux. Ne les retiens-tu pas ? L’abandonnes-tu comme l’autre ? Oh, cette canne qui frappe le sol et sonne comme un glas ! Pourquoi devraient-ils l’emporter ? Elle en a besoin pour marcher ? Aura mal ? Réfléchis donc un peu, petite mage ! Quel usage une personne qui ne se relèvera pas fera-t-elle d’un bout de bois ?
Un. Tu es seule. Seule seule seule seule seule... Cendres perdues dans la terre. Poussières dispersées dans le vent... Que c’est touchant : croyais-tu vraiment qu’une place vous attendait près de Lui ?

Au milieu de toutes ces respirations qu’elle avait entendu s’éteindre, l’image de ces visages creux penchés imprimée sur les paupières humides ; lorsqu’elle se réveillait enfin, les membres tétanisés tremblant encore si forts dans sa couche qu’elle paraissait ne plus jamais pouvoir en sortir, le soleil ne plus jamais paraître et l’obscurité devenir son linceul ; dans ces moments-là, oui, Isbeil avait peur.

Et dans ce bureau où l’air sifflait, fuyait et qu’un voile noir recouvrait ? Oui, Isbeil avait toujours peur. Peur de sentir ses forces flancher de nouveau. Peur de ce tambourinement fastidieux dans son sein, dans son crâne, dans ses doigts repliés et crispés à se rompre. Peur de ce néant qu’elle avait pourtant appelé de ses vœux, et tout bonnement terreur à l’idée qu’il ne l’emporte. Ce qu’il aurait d’ailleurs fait si, au moment où les genoux s’apprêtaient à céder, une main n’était venue se poser sur l'épaule frémissante.

Léger comme la caresse d’un ruban de velours, le contact était d’autant plus doux qu’il venait répondre à la violence. Ancre offerte à ce bras qui ne s’était pourtant échigné qu’à repousser. Reflet de cette nuit où il lui avait fait défaut, mais était aussi venu avant de se blesser pour elle. Soutien seulement suggéré, non imposé, et qui était plus, bien plus qu’elle ne le méritait, et cela à tel point qu’elle fut un instant tentée de le repousser. Elle ne le chassa pas, cependant, ne se déroba pas alors que les mots de l’Enchanteur remontaient ce lien pour ébranler les fers de l’horreur, validaient puis démentaient son récit, avant de toucher du doigt ce doute affreux, suscitant un dernier sursaut à la conscience brisée :

« Mais vous commencez à le comprendre, n’est-ce pas ?
— Non… »

Non. Il n’y était pas. Il n’y était pas du tout. Il l’avait convoqué parce qu’elle avait encore appelé un démon. Parce qu’elle avait encore failli y céder. Et si ce n’était pas cela, alors c’était la fièvre ; feu qui consumait l’esprit et dont elle se rappelait la brûlure comme elle se souvenait d’avoir cru, dans son délire, qu’Il les lui ramènerait. Mais peu importait les prières que l’on adressait. Peu importait que continuer sans eux sembla impossible : le monde continuait de tourner et les disparus ne revenaient pas. Jamais. Et elle l’avait compris dans un éclair de lucidité insupportable. Et elle l’avait compris tout comme elle avait su ce que signifiait le nuage blanc de sa respiration, et la teinte encore plus pâle de ses doigts déjà engourdis :

Il faisait bien assez froid pour mourir.

Était-ce qu’elle avait souhaité ? Non ! Elle n’avait voulu que l’indifférence de la glace, l’anesthésie libératrice du sommeil. Peut-être ? Car, lorsque le moyen se confondait avec la solution, n’étaient-ils pas au fond la même chose ? Et si c’était le cas, alors… Oui. Oui, alors qu’elle sombrait dans cet oubli sans fin, elle avait décidé que cela n’avait pas d’importance. Oui car, en cet instant terrible, elle n’avait vu que cela pour que la douleur, la culpabilité et la perte cessent. Enfin.

Enfin le déni protecteur s’effaçait. Enfin la vérité apparaissait – brute et hideuse – et Isbeil retomba dans le fauteuil. Petite poupée cassée, craquelée par le froid, affaiblie par la pluie. Petit être gorgé de deuils trop lourds et de peurs trop profondes pour ne pas s’y noyer.

« Je savais… Je savais qu’elle allait mal mais je n’ai rien fait. » Je suis aussi coupable que vous. « J’attendais qu’elle vienne… parler. Je pensais qu’elle… qu’on aurait plus de temps. » Imbécile. « Je voulais juste… plus décevoir… plus faire mal. Juste qu’ils arrêtent... » De s'en aller.

Entre deux sanglots, les mains étaient revenues couvrir le visage. Mais il n’y avait plus d’échappatoire, plus de masques ou de recoin derrière lesquels se dissimuler. Après des années à fuir l’expression des émotions violentes, des années à croire que le moindre éclat la condamnerait… Tout sortait, se mélangeait, se bousculait – torrent de mots dans une gorge trop serrée – et avec elle, la question fatidique :

« Pourquoi ? »

Pourquoi ne vous mettez-vous pas en colère ? Pourquoi ne me laissez-vous pas partir ?

Parce qu’elle n’avait fait que se rendre à une force plus grande qu’elle et capitulerait à nouveau. Parce que, rêve ou réalité, le message restait le même, l’issue inévitable : bientôt, ton tour viendra. Elle avait tant sacrifié à sa magie : ses nuits, ses rêves, sa liberté, sa famille, ses amis, son avenir… Et pourtant cette dernière continuait à prendre – encore et encore et encore et encore. Jamais elle ne s'arrêterait. Tel un monstre vorace, insatiable, elle continuerait jusqu’à n’avoir plus rien à réclamer, qu’Isbeil n’ait plus rien à donner d'autre que son enveloppe vide. Et, alors, elle la dévorerait.

« Je vais les suivre de toute façon. »

Si Nucci n’avait saisi les doigts d’Isbeil, peut-être l’apprentie les aurait-elle elle-même entrouverts à la suite d’un son retentissant. Un claquement de langue, puis un autre. Inattendus. Incongrus. Négation brève – aussi spontanée que sincère – qui résonna dans le bureau, suivie d’une déclaration encore plus impensable :

« Bien sûr que non, vous ne les suivrez-pas. »

Le ton comme l’expression du Premier Enchanteur n’appelaient aucune réplique et pourtant…

« Bien sûr que si… »

A peine soufflé. Contestation enfantine dont la formule aurait pu paraître immature à ses propres oreilles si le choc de la découverte ne lui remuait encore les entrailles. Ce silence dans l’Immatériel, et ce bruit de fond persistant, lancinant. Note discordante répétée à l’infinie : J’ai fauté. J’ai fauté. J’ai fauté.

Avant comme après la magie.

Comment Nucci pouvait-il paraître si sûr ? Quelques minutes plus tôt, Isbeil lui aurait crié qu’il n’en savait rien. Pire, qu’il mentait, à elle si ce n’était à lui-même. Toutefois, la flamme de la colère avait fini de se consumer, ne laissant sur son passage qu’un petit tas de cendres grises. Grise la poussière. Gris le mur. Gris le phalène. Gris le templier, le ciel et le souffle. Gris le cœur dans la poitrine. Gris, gris, gris, gris. Toujours gris.

Et pourtant, là, une tâche bleue brouillée couleur de ciel. Couleur de mer. Comme cette encre que lui avait offert Lachlann des mois plus tôt dans une joie trop vite fanée. Geste amical qui ne l’avait pas empêché de la repousser…

« Si tu te crois capable d’arriver jusqu’à la Confrontation et de la passer avec ton niveau actuel, la porte est ouverte. Aucun enchanteur n’est de cet avis, mais si tu penses qu’on se trompe, personne n’ira te forcer. »

Aussi incisif que la lame alors brandie, le souvenir arracha un gémissement plaintif à l’apprentie.

« Vous le pensez tous ! Même l’Enchanteur Vaël l’a dit ! »

Son corps maigre s’était recroquevillé dans le siège. Une tentative désespérée de se rendre moins vulnérable. Dérisoire.

« Pourquoi ? » répéta-t-elle.

Pourquoi lui faire miroiter des espoirs dangereux ? Lui faire croire qu’elle retrouverait un jour le soleil ? La vérité, c’était qu’elle ne pouvait plus contempler le siège de l’astre perdu sans y voir l’ombre de la mort. Que pas un jour ne passait sans qu’elle n’ait l’impression de s’y noyer. Que les vertes forêts avaient terni dans la mémoire. Que le blé avait été fauché. Que la flamme avait succombé. La couleur était éphémère. Elle était trompeuse. Pas plus qu’un simulacre, qu’une sensation résiduelle d’une époque révolue. Il ne restait plus rien d’autre que le gris.

Pourquoi ?

Calmement, du mouvement lent et apaisant que l’on réserverait à un animal craintif ou blessé, Nucci détacha la deuxième main du visage humide pour lui faire rejoindre sa consœur sur les genoux. Le geste avait quelque chose de consolateur, de bienveillant et, brièvement, la jeune femme entremêla ses doigts aux siens avant qu’il ne les relâche. Des doigts toujours frissonnants, frêles et rongés. Glacés.

L’antivan parlait maintenant de divinité et de volonté, de retrouver son chemin vers la lumière. Tout ce qui avait manqué à Isbeil, mais n’était-il pas trop tard ? En cet instant, dans l’atmosphère grisaillante et confinée, entendre parler du Créateur était douloureux. Cela la renvoyait aux doutes qui la dévoraient, à cette obscurité qui la harcelait jusqu’en plein jour, aux interrogations incessantes et blessantes. Combien de siècles comptait-Il encore tous les punir, Lui qui les avaient abandonnés à leur sort depuis si longtemps ? Prévoyait-Il seulement de revenir ? Car peut-être s’étaient-ils tous révélés à jamais indignes de Lui, ne les aimait-Il plus. Ne l’aimait-Il plus.

Car si la vie était bien l’un de Ses présents, alors la refuser était…

J’ai fauté. Au-delà de toute pardon. De toute rédemption. J’ai fauté. J’ai fauté. J’ai fauté.

« Vous êtes encore là » déclarait Nucci. Comme s’il y avait là du mérite. Comme s’il ne s’agissait pas d’un énième châtiment. « Je ne vois pas de meilleure preuve de votre capacité à Lui montrer qu’Il pourra, un jour prochain, nous faire confiance. »

Mais il se trompait, n’est-ce pas ? Pour preuve cet énième Enclin, cette situation dans son entièreté…  C’était dans des moments tels que celui-ci que la force et la pureté d’une foi se révélait. Mais Isbeil avait perdu confiance en Lui. Elle avait échoué.

Jamais elle n’avait été digne de vêtir la robe rouge.  

La confidence sortit dans un murmure ; sûrement la plus personnelle, mais aussi la plus douloureuse depuis le début de cette insoutenable conversation :

« Je ne sais plus quoi croire… »

Il y avait cela de dangereux avec les rêves qu’ils vous arrachaient au présent ; à jamais suspendu entre un passé magnifié et l’inatteignable illusion, jusqu’à égarer la réalité. Était-ce encore Isbeil Byrne face à Nucci Mansilla ou bien cet être qui n’avait plus de nom dans le noir, seulement la fuite et la terreur ? Pas seulement fantôme du Cercle, mais également créature hantée, spectre diminué de tout qu’il aurait pu être. Enfant puis femme, messerah puis sœur… Cette adolescente de treize ans qui, malgré la fugue des années et ce vingtième anniversaire chaleureusement fêté, n’avait cessé de se débattre sous la glace. Seule. En silence. Jusqu’à y céder.

« Je ne sais plus qui…
— Je crois en vous »

Un sanglot unique et convulsif, irrépressible, déchira la gorge d’Isbeil tandis que Nucci se redressait pour lui tendre la main. Combien ? Combien de nuit avait-elle rêvé de ces quelques mots ? Les avait-elle implorés, suppliés ; toujours muettement, car persuadée de ne pas les mériter, comme autour de ce triste thé dans les cuisines ?

La foi... C'était un saut dans le vide avec la certitude d’être rattrapé quand rien ne le laissait présager. Un second cœur battant au rythme de l’évidence. La possibilité d’affirmer, sans rien de palpable pour l’appuyer : je sais, il en est ainsi. La placer en une personne était différent : les seconds enfants du Créateur étaient des créatures faillibles et inconstantes. Quant à se l’accorder à soi-même ? Pour certains comme Isbeil, cela semblait impossible ; mais voilà que Nucci Mansilla, Premier Enchanteur du Cercle de Starkhaven, lui offrait la sienne pour combler ce creux – flamme fragile brandie contre le gel – ainsi que son secours.

Cela ne servira à rien. Murmure tenace envahissant son crâne jusqu'à la douleur, jusqu'à le fendre. Mirani et Varina étaient plus douées. Tu as fauté. Fauté au-delà de toute aide, de toute rédemption. Tu vas échouer encore. Le décevoir lui aussi. Le voir partir lui aussi.

Le désir était bien là, trop longtemps renié, ses sarments épineux frayant un passage entre ses côtes, puis fleurissant sur les tourments d’espérances inassouvies ; tentant et cruel. Beau – oh si beau – et dangereux. Cependant, la main de Nucci restait délaissée – ou refusée ? ; l’apprentie ne bougeant toujours pas, enracinée dans ce fauteuil, les années perdues, l’angoisse sourde du lendemain. Le regard brouillé absent jusqu’à cette lueur des plus impromptues : vagabonde éclaircie faufilée entre les rideaux légers, embrasant la poussière errante avant de timidement embrasser un tissu velouté.

Eclat de bleu. Bleu de ciel. Bleu de mer.

Alors, Isbeil hocha doucement la tête. Une fois, puis deux, comme pour s’assurer que le Premier Enchanteur ne confondrait pas son geste avec ses tremblements.

Je n’y arriverai pas seule. Je ne veux plus être seule.

Aidez-moi.

« Je ne suis pas Lachlann Vaël. »

Celui qui faisait cette promesse à Isbeil n’était ni le Premier Enchanteur qu’elle avait cru connaître, ni tout à fait l’homme qu’elle avait effleuré dans la bibliothèque. Qui alors ? Etrange moment que celui où elle venait de placer en lui sa confiance pour se poser la question. Si l’ombre de sa fatigue ne s’était pas étendue sous son regard jusqu’à l’embrumer, sûrement aurait-elle pu y répondre seule : simplement un enfant du Créateur, qui avait, à ce titre, la même complexité. Cependant, dans le déclin de l’après-midi, l’apprentie ne pouvait que sentir le tiraillement périlleux de l’entre deux, à l'exemple de ce ciel qui hésitait entre la nuit et le jour, l’averse et l’éclaircie. Une possibilité, un espoir auquel elle n’osait toujours pas se fier malgré ses hochements de tête ; les os vibrant d’une peur enracinée si profondément dans son être qu’elle n’avait pas la conscience nécessaire pour la nommer, les mots pour l’exprimer.

L’impression que, à chercher à s’en défaire, c’était son amie qu’elle trahissait.

Le bref silence, pourtant lourd de l’hésitation du mage, échappa à Isbeil aussi sûrement que ses anciennes plaisanteries. Lorsqu’il le brisa, le pli apparu entre ses sourcils étaient le même qu’elle leur avait chaque fois réservé, et surtout des plus éloquents. Ses lèvres s’entrouvrirent puis se fermèrent sans qu’un son ne les franchisse, égaré à l’instar de son expression. L’instruction était simple, toutefois. Et ce fut en cherchant à se convaincre qu’elle n’avait pas à en comprendre tout de suite la raison – ou craignant d’avoir à le faire ? – qu’elle se leva, les jambes aussi malhabiles que les pattes d’un tout jeune faon.

« ...aucun apprenti ne peut se vanter d’avoir été convoqué chez un Premier Enchanteur pour profiter d’une excellente sieste. »

La boutade offerte en soutient – car elle confirmait son terrible soupçon, ou plutôt son appréhension –  ne réussit qu’à la faire sortir étrangement de son corps ; comme si sa souffrance, trop possessive, en avait suinté jusqu’à former un océan dans lequel elle flottait désormais, loin de marcher, menaçait de couler… L’air peinait à se frayer un passage jusqu’à ses poumons ; infime filet aussi incisif que l’hiver. Il s’agissait du froid transperçant de cette nuit-là : la dernière où, tragiquement, elle avait pu fermer les yeux en croyant trouver la paix. Mais elle ne pourrait pas. Ne pouvait plus. Trouver dans un morceau de bleu le courage d’ignorer les voix était une chose, mais le noir… Rien ne l’attendait là-bas hormis ces ombres que l’on ne vainquait pas, ne cherchait plus à combattre. Ignobles rôdeuses creuses, jamais rassasiées…

Ils viennent pour moi ! L’aveu s’éternisait dans sa gorge telle une plaie. Nucci Mansilla n’avait-il rien compris de son tourment ? Le sens de ses paroles s’était-il perdu dans les larmes, les cris ? Ou bien ne cherchait-il pas ainsi à la torturer pour lui faire payer son impertinence ? Pensée fugace chassée bien vite, qui lui ferait ultérieurement honte – car, même dans un monde gris, elle ne pouvait imaginer une main tendue aussi cruelle – mais qui traversa bien son esprit tandis qu’elle restait prostrée – quand s’était-elle assise ? –  seule – car il l’avait laissée avant qu’elle ne songe à le retenir – sur cet échafaud à l’étrange billot tendu de velours, attendant sans parvenir à s’allonger ; retenue par les chaines de la frayeur, de l’indécision, et peut-être même du remord.

Le goût ferreux du sang éclata sur la langue d’Isbeil. S’apercevant qu’elle mordait nerveusement son pouce, l’apprentie se força à baisser le bras…. Trop tard. La peau qu’elle n’avait cesser d’enflammer et rougir au cours du dernier mois – comme si elle pouvait ainsi grignoter son corps, disparaître avant que la magie n’achèvent son œuvre – la lançait si désagréablement qu’elle grimaça.

L'écarlate coula. Le banc craqua alors qu’Isbeil se levait, se rasseyait puis, n’y tenant plus, se relevait, hésitante. Elle était soudain extrêmement consciente de la porte sur sa gauche. Seule sa fatigue la retenait de céder à son appel, ainsi qu’une certitude : ce n’aurait été que folie. Elle ne voulait pas être, mais ils en avaient décidé autrement. Et si elle devait rester, prisonnière de l’insupportable… Oui, d’une manière où d’une autre, une vérité demeurait, immuable. C’était pour cela qu’elle était venue, qu’elle avait consenti : pour que tout se termine. Enfin. Parce que l’alternative – se résigner à ce vide dévorant – était pire.

Seulement, contrairement à la certitude, l’espoir portait en lui l’éventualité, abominable, de l’échec.

Se détournant de la porte et des tapis qui assourdissaient le bruit de ses pas, Isbeil s’approcha du bureau du Premier Enchanteur ; laissa son regard parcourir les divers meubles, les livres et les objets hétéroclites en leur sein. Il n’était pas dans ses intentions de profiter de l’absence du chat pour danser, ou plutôt fureter, mais uniquement – dans un réflexe par définition aussi incontrôlé que viscéral – de nier, encore un instant, ce que l’on attendait-elle.

Reliures et ustensiles se confondant parmi les brumes de son attention, ce fut par simple hasard que ses yeux captèrent le mouvement émergeant : indistincte protubérance saillant d’un antre de cuir et de papier, et vers laquelle elle se dirigea pour découvrir un billet frémissant. La lutte, la fuite, voilà ce que lui évoquaient ses oscillations entre l’équilibre et la chute tandis que ses ongles rongés en effleuraient le fil…

Le temps d'une minute, lui avait été accordé ce vœux qu'elle avait cru pieux : oublier sa situation.

Oublier où elle se trouvait.