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Les cliquetis de la pluie - ft. Bennett

Linnarel
Linnarel
Faussaire du Carta
Faussaire du Carta
Linnarel
Personnage
Illustration : Les cliquetis de la pluie - ft. Bennett 80iw

Peuple : Elfe
Âge : 26 ans
Pronom.s personnage : Il
Origine : Dalatien, même s'il aimerait le cacher un peu plus habilement : ses yeux brillent du sang de la forêt et ses lèvres connaissent leurs us et coutumes mieux que quiconque.
Occupation : Faussaire pour le Carta : il n'y a pas de quoi en être fier, surtout quand c'est la seule chose que vous avez trouvée pour survivre. Quant à savoir ce qu'il fait de son temps libre, c'est assez mystérieux et sûrement peu intéressant.
Localisation : Entre le bascloître et le thaig Kavish : la route est longue, et il peut passer des journées entière d'un côté ou de l'autre sans bouger, mais on le verra rarement ailleurs. Il n'aime pas traîner là où il ne doit pas.
Pseudo : Kietah
Pronom.s joueur.euse : Elle
Crédits : Maglor, by Miyota (VK)
Date d'inscription : 28/08/2021
Messages : 1139
Autres personnages : Fionnuala Vaël - Nucci Mansilla - Khaiki Keltarr.
Attributs : Capacité de combat : 10.
Capacité de tir : 10
Endurance : 8.
Force : 8.
Perception : 18.
Agilité : 16.
Volonté : 18.
Chance : 18.

Classe : Civil
Sorts : /
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https://ainsi-tomba-thedas.forumactif.com/t357-linnarel-une-ombr
Les cliquetis de la pluie.CHAPITRE UN : BÉNIS SOIENT LES CHAMPIONS DU CRÉATEUR

Type de RP Classique.
Date du sujet 13 Primeneige, 5:12 des Exaltés.
Participants @Linnarel et @Bennett.
TW Aucun.
Résumé Les bruits de la forge ont toujours envoûté Linnarel, mais le Clattercraft est un quartier si peuplé qu’il a souvent peur d’y traîner quand il rentre au bascloître. Mais grâce au Grand Tournoi, la cité se vide, et il profite de l’une des demi-finales pour admirer les artisans encore au travail, notamment Bennett…
Pour le recensement


Code:
[code]<li><en3>13 Primeneige, 5:12 des Exaltés.</en3> : <a href="https://ainsi-tomba-thedas.forumactif.com/t472-les-cliquetis-de-la-pluie-ft-bennett">Les cliquetis de la pluie</a> : <u>@"Linnarel" et @"Bennett".</u> Les bruits de la forge ont toujours envoûté Linnarel, mais le Clattercraft est un quartier si peuplé qu’il a souvent peur d’y traîner quand il rendre au bascloître. Mais grâce au Grand Tournoi, la cité se vide, et il profite de l’une des demi-finales pour admirer les artisans encore au travail, notamment Bennett…</li>[/code]


Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

Joe Abercrombie.

Linnarel s'exprime en commun en Peru (#CD853F), et en elfique en Tan (#D2B48C).

Merci pour les cadeaux  Stareheart:
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Occupation : Faussaire pour le Carta : il n'y a pas de quoi en être fier, surtout quand c'est la seule chose que vous avez trouvée pour survivre. Quant à savoir ce qu'il fait de son temps libre, c'est assez mystérieux et sûrement peu intéressant.
Localisation : Entre le bascloître et le thaig Kavish : la route est longue, et il peut passer des journées entière d'un côté ou de l'autre sans bouger, mais on le verra rarement ailleurs. Il n'aime pas traîner là où il ne doit pas.
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Les cliquetis de la pluie

Linnarel s’était toujours imaginé le métal comme un loup indomptable ; d’aucuns aurait dit implacable, mais cette comparaison sonnait avec effroi à ses longues oreilles. Un jour, alors qu’un chasseur maniait un petit couteau pour découper la peau et les chairs d’un cerf, on lui avait expliqué que l’outil était shemlen – humain – et avait coûté cher à l’échange. Le maître-artisan avait expliqué à un petit da’len que les arcs étaient faits de bois, et non de métal, car June avait jugé le premier plus noble et digne de travail ; ils n’avaient rien à faire du métal.

À l’époque, déjà, du haut de ses dix petites années d’innoncence, l’explication lui avait paru bancale ; aujourd’hui, elle témoignait de la mauvaise foi des Dalatiens, leur incapacité à élever des forges ou maîtriser des feux infernaux.

Une vieille habitude, curiosité mêlée à l’émerveillement, mêlée aux nombreuses questions si souvent non résolues ; avec ses déplacements au thaig Kavish décalés, Linnarel s’était quelques fois arrêté près de cette forge, ombre discrète admirant l’artisan à son travail et repartant comme elle était venue : invisible.

Le Dalatien avait marché dans les rues vides de Clattercraft et, pour la première fois depuis toutes ces années, il se surprenait à lever la tête : il ne craignait pas de croiser un regard scandalisé qu’il ose détourner les yeux de ses pieds, et de la saleté de Starkhaven. Aujourd’hui, loin des shemlens, l’Elfe portait un semblant de dignité, son visage offert au ciel : la bruine ne le dérangea pas, même si elle alourdissait la laine sur ses épaules et embourbait ses souliers.

Et dans ce silence relatif, pesant par rapport aux habitudes du quartier d’être inaudible, les bruits de la forge sonnèrent en rythme des gouttes du ciel qui commencèrent doucement à tomber. C’était imbécile, d’y trouver une mesure, car le forgeron ne battait pas si vite : mais dans ses rêveries, tandis que le Dalatien se tenait debout, non loin de cette enclume sûrement plus lourde que lui, il y croyait. Il croyait voir en ce grand et vigoureux rouquin un musicien de l’acier plus qu’en un artisan de la guerre.

Une vieille habitude, curiosité mêlée aux souvenirs, mêlée aux nombreuses questions si souvent non résolues ; Linnarel observait le forgeron humain, captivé par ce métal qu’il arrivait à ployer à sa volonté, à la force de ses bras, du marteau, et du feu.

Il s’oublia dans la pluie tombant désormais drue, et le vent s’engouffrant dans ses vêtements mouillés – de toute façon, pour rentrer où ?




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

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C’est une dure soirée. Le temps humide, l’humeur désastreuse du forgeron, rien ne va. Son seul réconfort, forger. Actuellement, Bennett crée de simples armes telles que des épées courtes et des dagues. Ces dernières ont été commandées par un groupe local qui souhaite établir un ordre dans la ville. Des gens comme eux, Starkhaven en connaît des centaines. C’est dans cette atmosphère qu’il sent un regard dirigé sur lui. Sans même lever les yeux, il est certain que quelqu’un l’observe. Alors, le jeune homme lève la tête de ses travaux et cherche dans la pénombre. Il aperçoit rapidement un humain, ou bien un elfe. Dur de le savoir avec la visibilité du moment. Comme à son habitude, Bennett est loin d’être impressionné. Cependant il aimerait savoir pourquoi cette personne le regarde et reste là, sous la pluie.

« Viens ici à côté de mon four, la pluie commence à devenir forte. Tu peux me regarder ici. »

Il n’était pas rare que des enfants dorment à côté du four lorsque Bennett cesse de travailler. Après tout, autant que cette chaleur soit partagée. Sans même regarder si son nouveau compagnon de soirée s’avance, Bennett retourne à l’intérieur de la forge. Après un court instant il revient avec deux bols de soupe.

« Viens. N’ai pas peur. Un peu de soupe te tente ? C’est une amie qui me l’a préparé. Tu veux partager avec moi ? »

Pourquoi un homme resterait là, au milieu de la rue, sous la pluie à regarder un forgeron de Clattercraft qui râle à chaque coup de marteau. Etrange situation que le forgeron souhaite améliorer. Après tout, peut-être que cette personne cherche un peu de réconfort ou alors souhaite obtenir quelque chose de lui ? Dans les deux cas, Bennett était prêt à l’échange et la discussion. Il était l’heure pour que cette soirée catastrophique devienne un peu intéressante !
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Occupation : Faussaire pour le Carta : il n'y a pas de quoi en être fier, surtout quand c'est la seule chose que vous avez trouvée pour survivre. Quant à savoir ce qu'il fait de son temps libre, c'est assez mystérieux et sûrement peu intéressant.
Localisation : Entre le bascloître et le thaig Kavish : la route est longue, et il peut passer des journées entière d'un côté ou de l'autre sans bouger, mais on le verra rarement ailleurs. Il n'aime pas traîner là où il ne doit pas.
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Les cliquetis de la pluie

Une goutte de pluie tomba dans l’un des yeux grands ouverts de Linnarel, le forçant à baisser la tête et à se frotter le visage dans sa couverture désormais trempée, ne faisant qu’étaler bien plus d’eau sur ses pommettes. Il serait peut-être de bon ton et de bon temps de rentrer, maintenant : la nuit s’annonçait froide avec toute cette eau qui s’était infiltrée dans ses vêtements et coulait de ses longs cheveux…

… et ennuyante.

« Viens ici à côté de mon four, la pluie commence à devenir forte. Tu peux me regarder ici. »

La voix monta, couvrit les bruits de la forge elle-même – à moins, que non, la forge s’était arrêtée. Et le forgeron l’avait hélé : devant les flammes contenues de son four, illuminé par les reflets orangés de nombreuses pièces métalliques, l’Humain avait tourné son visage vers lui pour l’observer. L’inviter à le rejoindre avec tant de bonnes intentions affichées…

Pourtant, Linnarel eut un mouvement de recul, certain d’avoir été assez discret : un sentiment de peur le traversa. Car il s’élevait haut, cet homme, bien plus grand que lui ne pouvait le prétendre : et avec ses longs cheveux de feu ébouriffés par la chaleur et ses bras larges comme les cuisses d’aucun chasseur n’aurait jamais pu être, oui, le forgeron intimidait le petit Elfe.

Sans cette parole supplémentaire, peut-être aurait-il fui, pour ne jamais revenir ; ne jamais plus observer l’artisan à son travail, rêveur, comme il l’avait tant été enfant... Mais l’homme parla, encore une fois, et retint ces jambes flageolantes prêtes à détaler.

« Viens. N’ai pas peur. Un peu de soupe te tente ? C’est une amie qui me l’a préparé. Tu veux partager avec moi ? »

Des sentiments contraires l’habitèrent, retenu sous cette pluie toujours drue. Il n’aimait pas cette voix mielleuse que l’on réservait d’ordinaire aux enfants perdus ou aux animaux malades ; mais ne s’en rapprochait-il pas, miséreux comme il allait depuis toutes ces années ? Il en avait oublié la dignité et la fierté, ce petit Elfe ; sauf quand il ne fallait pas.

Et puis, il y avait ce feu… Sécher ses vêtements, essorer ses cheveux, retrouver un peu de chaleur dans sa peau : tout cela serait l’assurance d’une nuit plus agréable, au moins. Alors Linnarel se laissa convaincre par l’invitation du forgeron.

« Me… Messer, merci », et sa voix tremblait autant de froid que parce qu’il était impressionné.

Le Dalatien s’avança un peu, traversa la chaussée en évitant soigneusement les flaques formées par la pluie : assez agile pour le faire sans trop de risque. S’exposant toujours plus à la lumière et aux flammes à mesure qu’il avançait, il eut soudain un peu honte de sa taille ; honte de ses oreilles, honte de ses vallaslins. Et si le forgeron ne l’avait invité qu’en croyant effectivement à un enfant, ou au moins à un Humain ? Que dirait-il d’un Elfe qui portait manifestement les tatouages hérétiques, qu’importe ce qu’il avait avoué milles fois aux gardes et aux templiers ?

Difficile pourtant de faire machine arrière.

« Je ne veux pas abuser de votre gentillesse, Messer… vous étiez en train de travailler… », et l’on pourrait le croire minauder, à moitié caché derrière ses cheveux sales et mouillés, mais sa voix avait toujours revêtu ces accents fluets.

Bien sûr qu’un peu de nourriture ne le dérangerait pas : mais le Dalatien n’en réclamerait pas. Car plus que tout détestait-il être le débiteur de quelqu’un et courir après les faveurs – c’était un truc de shemlens, ça. La faim ne le tiraillait plus, en réalité, compagnonne habituelle de ses journées : il mangeait peu, que ce soit parce qu’il n’avait pas accès à beaucoup de nourriture, soit parce qu’il ne prenait finalement que peu de quantités.

Mais Linnarel avait aussi envie d’entendre le son du marteau s’abattant sur l’acier ; voir cette barre se former sous les coups répétés et étonnamment si précis dudit forgeron. Il demeurait debout et tremblant devant le forgeron, n’osant trop le regarder, jetant des coups d’œil répétés vers ce feu si cajoleur…

« … le feu suffira. »

Comme du temps du maître-artisan et de l’écorce de fer.




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

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Bennett avait rencontré bon nombre de personnes et donc découvert énormément de races qui ensemble créent ce magnifique monde. Cependant un petit elfe tatoué comme celui-ci est vraisemblablement une première pour le jeune homme. Et son regard plein d'étonnement ne trompe pas. Cela ne change rien. Ce nouveau compagnon du soir semble avoir besoin d’un peu de chaleur et de nourriture et c’est ce que Bennett lui propose. Ainsi le forgeron tend un bol de soupe à son invité.

« Tu ne me déranges pas. Assieds toi où tu veux et mange autant que tu le souhaites, ici tu peux être en paix. Dis moi, tu aimes la forge ? J’ai remarqué que tu m’observes depuis quelques minutes et que mon feu t’intrigue. Tu sais j’étais pas bien vieux lorsque je suis venu ici pour la première fois ! Un coup de cœur immédiat ! »

Le forgeron voit sans peine que son interlocuteur n’est pas des plus à l’aise et donc des plus bavards. L’esprit de Bennett se remplit de nombreuses interrogations. Les tatouages, ce physique, ce regard... Il n’a pas besoin de mots pour comprendre la vie de galère que doit être celle de l’elfe. Cependant il ne déroge pas à sa ligne de conduite habituelle et ne pose aucune question. D’abord il faut permettre au petit elfe de se sentir mieux, réchauffé et repu. Ensuite peut-être s’ouvrira-t-il à lui.

« Est-ce que cela te dérange si je travaille encore quelques heures pour finir ma commande ? Tu pourras dormir à côté du four ce soir si le cœur t’en dis. La période est propice aux affaires et j’ai encore eu le carnet de commandes plus gros que mes bras et mon sommeil !»

Le forgeron se mit à rire. Comme souvent ce dicton improvisé n’est pas très drôle mais cela l’amuse toujours autant de tenter quelques mots d’improvisation. A peine sa soupe finie, Bennett passe sa main dans sa barbe d’un air songeur puis reprend ses esprits et redonne un coup de fouet à son four. Une scène impressionnante qui voit quelques flammes sortir du four et un vent de chaleur parcourir la forge.
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« Tu ne me déranges pas. Assieds toi où tu veux et mange autant que tu le souhaites, ici tu peux être en paix. Dis moi, tu aimes la forge ? J’ai remarqué que tu m’observes depuis quelques minutes et que mon feu t’intrigue. Tu sais j’étais pas bien vieux lorsque je suis venu ici pour la première fois ! Un coup de cœur immédiat ! »

Linnarel leva les yeux vers le géant aux cheveux roux et aux bras épais, cherchant une approbation dépassant les mots : il trouva un visage avenant, et un homme qui déjà cherchait la soupe. Peu semblait lui importer les oreilles et les vallaslins, car dans sa bonhommie, il avait déjà pris les devants pour lui servir cette pitance tant désirée.

Les yeux gris errèrent sur les établis et les billots : allèrent des grosses enclumes de mal aux cents marteaux et aux deux cents pinces… étonnamment, sans jamais les avoir vus, il devina l’utilité de chacun et chacune d’entre elles : si seulement il avait la moindre force pour les soulever…

Seulement, un coup d’œil aux biceps du conforta le faussaire de profession qu’ils n’avaient pas choisi les mêmes vies, et qu’il devait abandonner cet artisanat-là : le métal était un matériau trop… dur.

« Est-ce que cela te dérange si je travaille encore quelques heures pour finir ma commande ?, continua le géant avec entrain. Tu pourras dormir à côté du four ce soir si le cœur t’en dis. La période est propice aux affaires et j’ai encore eu le carnet de commandes plus gros que mes bras et mon sommeil !
- Mais… il fait nuit… »

Le Dalatien réceptionna le bol et la cuillère, et accepta les bordures chaudes avec bonheur : ses doigts bénirent et maudirent la chaleur mais il s’en ficha.  Sa couverture de laine glissa de ses épaules.

« Vous… vous êtes le premier forgeron que je voie vraiment… Au clan on avait des artisans, et dans son bol de bois, Linnarel mangea, et plus il mangea, plus il avait chaud ; et plus il avait chaud, plus il osait parler. Et les artisans ne travaillent que le bois… pas le métal. On n’a pas de métal. »

Peu enclin à se reposer, l’Elfe commençait à errer, à regarder les lieux, bien prudent à ne jamais se trouver dans les jambes de l’artisan : petit chat agile qui profita de chaque arrêt pour manger, et de chaque marche pour en regarder un peu plus, découvrir les pièces qui traînaient ici. Avant de s’arrêter définitivement devant l’âtre principal.

« C’est vous qui avez tout… fabriqué ? Avec vos mains ? Vos outils ? Du feu ? »

De ses fins doigts, devant les flammes de la forge, Linnarel caressa doucement les vallaslins sur son visage : traçant ainsi le symbole de June, dieu des artisans… comme s’il bénissait doucement ce feu revigorant et accueillant. Avec encore de soupe aux coins de ses lèvres.




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

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