Amadeus. Prends soin des livres. Prends soin des mots. Prends soin des écrits. Ce sont ce qu’il y a de plus précieux.

Les livres renferment des savoirs, que le temps et les morts ne suffisent pas à effacer. Ecrire, c’est faire perdurer. Ecrire, c’est transmettre, pour l’éternité.

Les paroles si sages de son père, appuyées par une main bourrue qui se perd dans sa tignasse brune, l’enfant rit, à pleines dents, écrase consciencieusement sa bouille, contre la peau burinée. Son père sourit, de ce sourire un peu pudique, très tendre, derrière sa barbe broussailleuse, celui qui fait plisser ses yeux noirs, semblable aux siens.

Ces mots, Amadeus y pense souvent, et maintenant, maintenant qu’il est loin d’eux, il réalise à quel point son père avait raison.

Il a quitté son foyer. Il a quitté, les personnes qu’il a tant aimées. Il a perdu, des amis, les a vus s’en aller, et le monde est tout doucement, tout doucement, en train de s’écrouler. Mais pourtant, il ne perd pas pied. Il se réfugie au travers des lectures, des mots qu’il écrit – des lettres qu’il reçoit.

Amadeus, on t’aime, on est de tout cœur avec toi, le papier serré entre ses mains, plaqué contre son torse, il sent l’amour de ses proches, infuser dans son poitrail. Ecrire, c’est transmettre, et c’est toute leur affection qu’il recueille, qu’il ressent, auquel il s’abandonne. Leur soutien indéfectible lui donne la force d’avancer, de tenir, et il écrit à son tour, tout ce qui pourrait l’empêcher de dormir (le brûle parfois, ou l’envoie, écrire, c’est transmettre, écrire, c’est se libérer, écrire, c’est s’exprimer).

Jusqu’à ce courrier. Il est nécessaire de le lire à voix haute pour le comprendre, et le dessin n’est pas vraiment une aide… Malheureusement pour la personne qui le lui a envoyé, indiquer qu’il ne s’agit pas d’un piège est le meilleur moyen de paraître suspect ! Mais il voit au travers des fautes d’orthographe, une bien étrange sincérité.

On est bien loin d’un Noble qui enrobe ses mots, de tournures de phrases alambiquées et d’une écriture soignée. Quant à un assassin ou à une personne mal intentionnée, aurait-elle pris la peine de lui écrire un courrier ? Il suffit de l’attendre dans une ruelle à la sortie de l’ambassade pour l’éliminer. Doit-il en parler à Aerontus ? L’homme l’a invité à la prudence, l’ambassadeur serait probablement contre cette rencontre mais… Amadeus grimace, le jeune homme a promis qu’il ferait attention. Alors il prend la peine de l’avertir. D’un mot posé sur son bureau (ou s’il est présent, a toqué à sa porte), annonçant qu’il va retrouver un ami à la lisière du bois, qu’il devrait rentrer au plus tard, demain matin (qu’il sera prudent, oui).

Et Amadeus s’élance.

Alors qu'il voit les toits, il pense à Lui. Bardane… Ca fait des semaines qu’il n’a plus de nouvelles de lui. Qu’ils ne vont plus grimper sur les toits ensemble. Qu’ils ne jouent pas les héros, tous les deux. Enfin la dernière fois… ça c’est mal terminé. Amadeus a bien failli y passer. Ecrasé par une foule, en délire, piétiné, les côtes cassées, il ne tire de cet évènement, que des visions déchirées. Les yeux affolés d’Alzyre, son étreinte sur ses épaules, son contact, rassurant mais insuffisant, pas lorsqu’il sent l’air lui manquer, la douleur le traverser, l’inconscience l’effleurer. Puis les soins qui font du bien, l’air qui revient mais chaque bouffée, le fait s’étrangler. Le temps qu’il récupère ses esprits (affolés), Alzyre n’était plus là, on l’avait arraché. Et Amadeus, se sent coupable, tout ça, c’est peut-être un peu de sa faute, si ça se trouve, c’est à cause de lui qu’on l’a condamné, c’est à cause de lui qu’il s’est mis en danger.

Et dire que c’est lui qui l’a sauvé.

Il lui en doit une (encore) (lui qui n’a pas réussi à l’aider quand il déprimait).

Les dalles défilent sous ses pas empressés. La foule reste menaçante, depuis l’accident, il sent tout son être se révolter, à la vue des groupes qui s’avancent (le cœur qui s’emballe, pression thoracique, la bouche entrouverte, il halète, joue des épaules, se dégage d’une brusque pulsion). Agoraphobie nouvelle, consécutive à ce mouvement de foules qui a bien failli le tuer, l’adrénaline le fait courir plus vite, jusqu’à finalement, grimper, il escalade, jusqu’aux toits et là haut, libéré, reprend une allure plus tranquille.

Amadeus se demande, ce qui l’attend là bas.

Qui l’attend, là bas.

Au bois.

Il ne sait rien de ces forêts, il n’a jamais approché des arbres, il n’en a jamais vu. Les terres où il a grandies, sont arides. Il n’a connu que le désert, les plaines aux blés d’or, le grand atelier aux odeurs de souffre, de cuir, de papier, de teintures amères, de sueurs acides, les villes immenses qu’il faut des jours à parcourir. La nuit, poussé par un courage qui ne l’a jamais vraiment abandonné, il s’éloignait de quelques pas pour observer les étoiles. Ses rencontres avec la faune, sont celles qu’il voit sur les papiers, les parchemins, les gravures qu’il reproduits, les illustrations qu’on lui demande de réaliser.
Il y a bien eu quelques oiseaux, des reptiles, autour de chez lui (ce satané serpent qui l’a mordu, il n’en a plus souvenance, seulement la vision soudaine, l’éclair, la douleur vive, la fièvre).

Ce qu’il craint, par-dessus tout, ce sont les ours.

On dit, qu’ils sont immenses, qu’ils arrachent les têtes d’un seul coup de patte, que leur fourrure les protège de tous les assauts. Les ours, le poursuivent dans ses rêves, il les imagine, plein de crocs, déchaînement de fureur bestiale, une vraie arme, de destruction. Est-ce qu’il y en a, ici ? Il demande à un type qu’il croise, un ami à qui il a rendu quelques services, l’homme sourit, hausse les épaules, lui dit, Sois prudent Amadeus, ça arrive qu’il y en ait. Alors soudain, le pas ralentit, Amadeus n’est pas bien sûr de franchir les portes de Starkhaven (pas bien sûr, de ce qu’il y a au-delà des grands murs).

Les gardes s’amusent probablement, de voir ce garçon à quelques mètres des murailles.

Il n’est pas bien grand, mais trapu. Son corps allie la finesse elfique, à la rusticité humaine, donnant à son allure, un chaos pourtant étrangement harmonieux, le pas est lourd, chaloupé, comme emporté par la masse musculaire sur la fragile ossature. Les épaules sont larges, comme la nuque, les bras solides, la taille, épaisse, la gourmandise offre un peu de volume à son ventre. De bonnes joues rondes, un nez tordu à force d’être cassé, des lèvres épaisses, sourcils broussailleux, yeux en amande, d’un noir profond, une cicatrice traverse l’arcade, une autre, la lèvre, une dernière creuse la joue. Il a cette moue naturellement bougonne, renfrognée, les sourcils toujours un peu froncés, un peu gauche, dans son allure.

Il se retourne, vers Starkhaven, s’accroche anxieusement à la hanse de son sac en toile. Ses yeux reviennent vers la silhouette lointaine du bois. Pour Bardane, se dit-il, et il ferme les yeux en faisant ses premiers pas, comme par peur de croiser un ours sur le chemin (ou pis, qu’ils se retrouvent soudain face à face)(sans penser que fermer les yeux n’est alors, pas la meilleure des idées) (stratégie stupide, de l’enfant qui se réfugie sous la couette pour que le monstre ne l’attrape pas).

Après avoir trébuché pour la 3ème fois, Amadeus comprend qu’il est préférable de garder les yeux ouverts. Il observe avec un mélange, de réticence et d’intérêt, la pénombre sous le couvert des arbres ; nerveusement, récupère entre ses doigts le dessin, pour tenter tant bien que mal de s’orienter.

Mais entre le réalisme de la production et ses capacités d’orientation déplorables, le jeune homme erre plus qu’il ne cherche en réalité ; s’approchant, pour sursauter et reculer au moindre craquement de branches. Il écoute avec inquiétudes les chants des oiseaux, se cache au moindre son plus strident, croyant qu’il s’agit d’une alerte… Il se sent déjà en sueur, le cœur battant à ses oreilles, ses yeux écarquillés comme pour mieux voir la silhouette (énorme) d’un ours, accélérant le pas dès qu’il perçoit un mouvement…

Après ce qu’il lui semble être des heures de recherche, Amadeus commence à s’inquiéter (à se dire qu’il ne retrouvera jamais le chemin pour rentrer) (à se demander si les ours chassent en meute, si ça se trouve, ils ont déjà senti sa trace ?)(on lui a dit qu’ils mangeaient surtout les Tevintards)(et s’il mourait de faim et de soif)(et si la nuit tombait) (et si-

_ T’es venu !

La phrase tombe, comme une pomme sur sa tête, Amadeus a sursauté et a redressé le nez, aussi pâle qu’il puisse être, avec sa peau sombre.

Décontenancé, Amadeus ouvre de grands yeux, bouche bée, en le voyant ainsi occupé à cueillir des cerises, à descendre comme si rien n’était, avec une aisance et une grâce, décidément bien elfique (bien différente de son côté patapouf). Un peu gêné, il prend finalement quelques rougeurs, se recule encore de deux pas pour qu’il puisse descendre sans difficultés.

_ S’lut… Je… J’ai eu un peu d’mal à trouver, d’solé pour l’retard…

Son langage commun est un carnage. Sa voix est grave, un peu grommelée, les mots sont hachés. Ses yeux vont et viennent, apparemment inquiet, il se rapproche dès qu’il le peut de l’elfe, se fiant à ses oreilles plus qu’aux siennes. Discrètement, ses épaules se relâchent quand ils sont à promiscuité, il se dit que deux face à un ours, ils ont peut-être plus de chance.

Ses yeux noirs reviennent alors dévisager plus franchement le jeune homme, avec une curiosité teintée d’innocence, il a toujours ce regard, nouveau sur le monde (celui d’un petit qui a passé son temps, dans les livres ou auprès des siens, qui ne demande, qu’à voir et savoir). A la vue des marques sur son visage, comment les appelle-t-on déjà, ah oui, il sait ! Alors, ses lèvres s’étirent d’un grand sourire, d’une joie qui percute aussi violemment que ses poings, ses yeux brillants, il finit par les unir franchement aux siens.

_ Oui !

De sa large paluche (aux doigts pourtant étonnamment fins, les paumes sont larges et les jointures, minuscules), Amadeus prend une large poignée qu’il enfonce directement entre ses lèvres sans plus de cérémonie. Il lui tend le plan, comme pour preuve qu’il s’agit bien de la bonne personne, crache quelques noyaux à terre, avant de grimacer.

Et en Dalatien, répond.

_ Pas vraiment, mais bon, je suis pas bon non plus pour lire les cartes…

Et un rire franchit ses lèvres, avant qu’il ne finisse de cracher les derniers noyaux.

Etrangement, le garçon s’exprime bien plus aisément en Dalatien qu’en commun, malgré son apparente nature shemlen. Il y a un accent, chantant, plus rocailleux à la fois, les syllabes glissent entre ses lèvres, sont marquées parfois, d’une intonation particulière de la voix, certains sons, ne sont pas prononcés correctement. L’accent, à moins que ce ne soit du patois, de sa mère née dalatienne, devenue esclave, qui depuis sa naissance, lui parle (il a fallu des années pour comprendre que les Tevintides ne sont pas censés parler cette langue).

_ J’ai pris des biscuits !

Et lui-même ouvre sa besace pour les lui partager.

_ Tu crois qu’on est en sécurité ici ? On ne risque pas de croiser…

De Dalatien, il passe en langage commun et murmure craintivement, comme par peur que ce seul mot, n’invoque le monstre tant redouté.

_ Un ours ?

D’ailleurs, rien qu’à le dire, il a perdu quelques couleurs et regardé de nouveau autour d’eux.

_ D’quoi tu voulais qu’on parle ?

Il continue, en commun, en chuchotement, alors qu’ils n’encourent aucun risque, ils sont bien seuls ici, avec leurs cerises, leurs biscuits (et leur grand cœur). Il a un côté, un peu brute de décoffrage, à l'aborder sans grande délicatesse (et pourtant, une certaine finesse, déjà, dans le partage, la confiance, presque, la confidence alors qu'il ne le connaît pas).