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Soie, poudre et pâtisseries ~ Linnarel & Varina

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Soie, poudre et pâtisseriesCHAPITRE UN : BÉNIS SOIENT LES CHAMPIONS DU CRÉATEUR

Type de RP Classique
Date du sujet 20 Auguste, 5:12 des Exaltés
Participants Linnarel Varina
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Résumé Varina tombe sur Linnarel à l'arrière du marché du Goldhead, et le petit elfe tient un livre bien intrigant entre ses mains.

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CHAPITRE UN : BÉNIS SOIENT LES CHAMPIONS DU CRÉATEUR

Elfe trop curieuse, yeux de biches qui s'émerveillent de tout et surtout de rien. Elle touche et goûte avec les yeux, mais ça fini par ne plus suffire et une main se pose sur un fauteuil pour en tâter le moelleux, ou bien sur une riche étoffe pour s'extasier de sa douceur qui n'est pas qu'apparence.
« Les plus beaux tissus pour votre maîtresse, Serah ! Tout droit venus d'Antiva ! Touchez cette soie, vous ne pouvez pas vous tromper ! »

Bien sûr, elle est une elfe dans une belle, donc une servante, et probablement une servante fortunée pour eux. Elle touche, ça oui, elle profite autant qu'elle peut puis sourit timidement et s'éloigne. Si seulement elle avait quelques pièces, elle se serait bien acheté un tout petit morceau, juste pour le frotter contre sa joue parce que c'est effectivement d'une douceur inégalable. Varina regarde l'étale suivant, tout autant rempli des mêmes tissus, avec l'envie d'un dérober un morceau, discrètement, mais le vendeur la repère et lui demande ce qu'elle désire. Non, cette tenue n'est pas compatible avec la discrétion.

Peut-être que si elle demande gentiment ? Elle hésite, puis s'empourpre avant de s'éloigner. Après les tissus, ce sont les épices qui forment des montagnes aux couleurs tout aussi incroyables. Discrètement, l'elfe met un doigt dans un tas de poudre, puis repart, le doigt dans la bouche. Bien que pas repérée, elle est punie elle-même : ses yeux pleurs, son nez coule et elle se met à tousser comme si elle avait une bronchite aiguë. Drôle d'idée que c'était... D'autant que les épices ne sont pas absentes de leur menu, mais bien sûr, ils les voient dans le plat ou au pire, ne s'en rendent même compte ; jamais comme ça. Et elle ne les connait pas toutes... La belle couleur orangée l'a trompée.

Varina continue d'avancer, brinquebaler au milieu des passants trop nombreux et plus grand qu'elle, poussée un coup à gauche, un coup à droite, repoussée aussi parce qu'elle continue de tousser et de pleurer. Alors elle se retrouve aléatoirement entre un stand de pâtisserie et un autre de petits objets taillés dans du bois, dans cet entre-deux qui débouchent sur une ruelle bien moins fréquentée. Là elle prends le temps de calmer sa gorge et son nez, arrachant un bout de son jupon pour en faire un mouchoir. Elle se damnerait pour obtenir un peu d'eau, et d'un autre côté, elle l'a bien mérité.

Lorsque ses yeux ne sont enfin plus embués de larmes, elle découvre les pâtisseries délicatement posées les unes à côté des autres, elle les regarde avec envie. Puis elle repère l'elfe assis juste en face d'elle, ses Vallaslins font battre son cœur plus vite, comme à chaque fois et elle les détaille longuement, triste de ne pas arriver à se souvenir de la divinité associée. Il a l'air si petit, si jeune. Il tient un livre entre ses doigts si fin, et soudain, elle a l'impression de reconnaître la couverture.

Si bien qu'elle parcourt les quelques pas qui les sépare et tend le bras vers le petit ouvrage.

« Je connais ça ! »

Linnarel
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Faussaire du Carta
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Linnarel
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Illustration : Soie, poudre et pâtisseries ~ Linnarel & Varina 80iw

Peuple : Elfe
Âge : 26 ans
Pronom.s personnage : Il
Origine : Dalatien, même s'il aimerait le cacher un peu plus habilement : ses yeux brillent du sang de la forêt et ses lèvres connaissent leurs us et coutumes mieux que quiconque.
Occupation : Faussaire pour le Carta : il n'y a pas de quoi en être fier, surtout quand c'est la seule chose que vous avez trouvée pour survivre. Quant à savoir ce qu'il fait de son temps libre, c'est assez mystérieux et sûrement peu intéressant.
Localisation : Entre le bascloître et le thaig Kavish : la route est longue, et il peut passer des journées entière d'un côté ou de l'autre sans bouger, mais on le verra rarement ailleurs. Il n'aime pas traîner là où il ne doit pas.
Pseudo : Kietah
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Crédits : Maglor, by Miyota (VK)
Date d'inscription : 28/08/2021
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Autres personnages : Fionnuala Vaël - Nucci Mansilla - Khaiki Keltarr.
Attributs : Capacité de combat : 10.
Capacité de tir : 10
Endurance : 8.
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Perception : 18.
Agilité : 16.
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Soie, poudre et pâtisseries

« Connaissez-vous l’histoire du chêne aux sept cents et une branches ? Cette légende nous est transmise depuis les temps anciens de la Dalatie, lorsque les Elfes courraient encore dans les rues d’Halamshiral… »

Aujourd’hui, Linnarel n’avait plus d’argent, et se retrouva balancé dans les rues commerçantes de Goldhead.

Quand bien même il faisait une chaleur insupportable, restes de la canicule des jours d’Auguste, le Dalatien tenait fermement sa petite laine entre ses mains : ces dernières commençaient à se gorger de transpiration, mais pour rien au monde il ne l’aurait lâchée. Pas avec cet objet si précieux qu’elles entouraient, qu’un Elfe comme lui n’aurait sûrement pas droit de toucher, de transporter ou de posséder.

Comme à son habitude, Linnarel slalomait entre les Humains, ombre à la tête fléchie et aux cheveux lui couvrant le visage : chaque coup d’œil redressé le d’essayer de filer en douce, derrière les étals, pour enfin atteindre la fameuse marchande. Il sentait désormais que plus vite il se serait débarrassé de son fardeau, mieux il se sentirait… tant pis pour le reste.

Car ses rares contacts lui permettaient de savoir à quel étal se rendre pour échange un bien si précieux en échange d’un argent si nécessaire… et puis, on ne l’accuserait pas de vol – ou pire, encore. Seulement, à force d’aller et venir, d’éviter les corps et les regards, et il ne remarqua pas que la couverture de laine avait lentement glissé pour dévoiler un ouvrage de cuir à la couverture lisse, au papier neuf et au signet en corde de jute appuyant la valeur un peu légère du tout.

Quand Linnarel s’en rendit compte, dans un des recoins du marché de Goldhead, en partie dissimulé derrière une pile de caisses et de tissus, une moue de surprise – un peu ridicule, il fallait l’avouer – passa sur son visage : yeux écarquillés, il tenta avec précipitation, mais également précaution, de recouvrir cette couverture rustique. Caressa la tranche de cuir rugueux. Se retint d’en ouvrir le contenu…

« Je connais ça ! »

… et se ravisa dans un sursaut en se retournant, brusquement, et s’éloignant d’un pas tandis qu’une main intruse et inconnue voulait se saisir du livre ; au contraire, il le rabattit contre son cœur, laissant la couverture en laine choir au sol.

Oh, il ne douta pas un instant qu’elle pouvait se tromper, et il ne voulait pas la contredire. Car passées sa chevelure de feu, sa jeunesse apparente et cette curiosité imposée, elle avait dans ses yeux délicats un éclat qui ne laissait douter que c’était une fille vive. Qui manifestement savait ce qu’elle voulait. Quand bien même cela choquait les plans actuels du faussaire.

« Je… je… »

Seulement, Linnarel eut un regard que ne tromperait pas son homme, si celui-ci avait un peu de jugeote : celui du rongeur pris sur le fait, acculé et ayant quelque chose à se reprocher.

« Ce n’est pas moi ! Je n’ai rien volé, Messerah ! Je l’ai trouvé par terre et j’allais le… », et sa voix montait dans les aigus, visiblement affolée.

… rendre ? … vendre ? Qu’importe la suite de sa justification, le Dalatien sentit que si la jeune citadine décidait qu’il avait tort, ce serait une parole contre l’autre. Et il n’existait aucune solidarité entre Elfes quand, enfin, on pouvait avoir plus de pouvoir ou de crédibilité…

« Appartient-il à votre… à votre maître ? », bafouilla-t-il, ne baissant pas le regard mais prêt à capter la moindre information pour savoir comment réagir.

Si cette rouquine venait à le lui exiger, Linnarel n’aurait d’autre choix que de le lui donner… et tant pis pour l’argent. Il passerait sûrement plus de temps dans le thaig Kavish – au frais, au moins. Pourtant il gardait son livre bien serré entre ses fins doigts, le ramenant même un peu plus contre sa poitrine.




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

Joe Abercrombie.

Linnarel s'exprime en commun en Peru (#CD853F), et en elfique en Tan (#D2B48C).

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CHAPITRE UN : BÉNIS SOIENT LES CHAMPIONS DU CRÉATEUR

Figure de replis, de protection. Il se recroqueville alors qu'il fait déjà si petit, si frêle... Il fuit et elle ne comprends pas, elle et lui sont dalatiens, elle n'est pas une menace, personne ne l'a déjà regardé comme il est en train de le faire. Même si, certes, théoriquement, la Chantrie la considère comme la chose la plus dangereuse au monde, elle n'y a jamais cru. Perdue et aussi surprise que lui, Varina ne bouge pas, observe son hésitation.

Elle lui fait les gros yeux alors qu'il l'appelle Messerah, même si ce n'est pas le premier, dans la bouche d'un dalatien c'est presque comique. Dans sa tête, c'est idiot mais elle pense que les dalatiens la reconnaissent autant qu'elle les reconnait... Alors que plus rien ne laisse deviner ses origines, si ce n'est ses tresses parfois. Mais Varina ne veut pas se l'avouer, son cœur ne veut pas renier sa naissance et sa vie d'avant comme ils auraient voulu. Elle ne peut remarquer une certaine crainte dans sa façon bien étrange de se placer en victime, de se justifier pour quelque chose à laquelle elle n'avait même pas pensé, et dont elle se fiche d'ailleurs. Elle a déjà vu ça, l'a déjà fait d'ailleurs lorsqu'elle ressent l'animosité anti-elfe chez autrui, mais là, elle est une elfe elle-même, ça n'a pas de sens.

Et puis elle éclate de rire alors qu'il lui parle d'un maître, elle met sa main devant sa bouche pour pouffer et se retenir de ce qui ressemble trop à des moqueries. « C'est la robe c'est ça ? Disons que c'est un... déguisement. » Difficilement, elle se force à retrouver son sérieux mais n'y parvient pas vraiment. « Je suis une elfe comme toi. »

Elle reste plantée où elle est, un peu penaude face à son attitude, comme si, si elle faisait un pas en avant, il allait fuir et le livre avec lui.

« C'est juste que, j'ai déjà vu des livres avec une couverture similaire. Plus fin sans aucun doute. Et j'aimerais savoir où tu l'as trouvé... »

Pour l'acheter avec ta bourse vide ?
Elle baisse la tête, joue avec une dentelle de cette robe totalement irréaliste.


Mais si tu l'as trouvé par terre... » Fait-elle sans aller au bout de sa phrase, de sa pensée, visiblement déçue.


Peut-être lui laisserait-il cependant ? Et tout ne serait pas perdue... Oublie Varina, il a l'air d'y tenir énormément.

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Faussaire du Carta
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« Le chêne poussait dans une forêt aux nombreux arbres, plus nombreux que ses branches, hors de notre si belle ville, celle que les shemlens nous ont volée et qu’ils salissent chaque jour toujours plus. Mais dans cette forêt, les autres arbres ne comptaient pas, non : ils étaient invisibles devant la majesté du chêne. »

Cette fille constituait un mystère difficile à appréhender.

La rouquine se mit soudain à rire et lui écarquilla les yeux en retour, son cœur battant à chaque esclaffement : ses pupilles roulèrent dans leurs orbites, à droite, à gauche, à ses pieds, au-dessus de l’épaule de son interlocutrice, pour vérifier que personne ne les verrait. Comment laisser tranquilles deux Elfes discutant à l’arrière d’une pile de caisses, se cachant visiblement ? On en déduirait qu’ils avaient forcément quelque chose à se reprocher.

« C'est la robe c'est ça ?, continua-t-elle en pouffant derrière sa fin main. Disons que c'est un... déguisement. Je suis une elfe comme toi. »

Le faussaire ne comprenait pas du tout où elle venait en venir : il était miséreux, sûrement misérable, mais cela ne le rendait pas obligatoirement imbécile – au contraire. Bien évidemment qu’il avait compris qu’elle était une Elfe : avec son visage à la peau lisse et immaculée, ses grands yeux bleus et ses longues oreilles effilées, difficile de la confondre avec une shemlen, pour sûr. Et dans cette robe trop grande pour elle…

Mais la rouquine ne paraissait pas plus à l’aise que lui, quoiqu’elle, au moins, avait le luxe de pouvoir rire de la situation. Le luxe de pouvoir rire. Lui se demandait si, le jour où il s’esclafferait de nouveau, le ciel ne viendrait pas à lui tomber sur la tête pour le punir.

« C'est juste que, j'ai déjà vu des livres avec une couverture similaire. Plus fin sans aucun doute. Et j'aimerais savoir où tu l'as trouvé...
- Ce…, répondit-il précipitamment, ce doit être un hasard… une erreur… »

Peut-être qu’en continuant à la rendre aussi penaude, elle me laissera tranquille ?

Lui fait un pas en arrière, continuant à serrer fort ce livre, continuant de tenir bien à l’œil celle qui jouait avec sa robe comme une petite fille.

« Je ne comprends pas…, souffla-t-il doucement à celle qui avait affirmé être comme lui. Qui êtes-vous ? »




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

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Il n'a pas l'air de comprendre. C'est pourtant simple non ? Une elfe comme lui, comme lui avec ses Vallaslins ? Ou alors c'est autre chose, il est bizarre de toute façon, comme s'il y a un problème, une faute grave avec ce livre. Ou alors il fait exprès de ne pas comprendre. Non clairement, il y a entre les deux elfes un gros soucis de compréhension mutuel et Varina commence à se demander si elle ne devrait pas juste lui arracher son livre des mains et partir en courant. Il n'a pas une tête à courir vite, ni à courir tout court mais ce serait méchant et cruel. Il a l'air d'y tenir vu comme il s'y accroche. Et la petite elfe n'est pas spécialement versée dans ce genre de vilainie.

Mais bon, alors, c'est quoi le problème ?


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« Alors les Elvhens, qui avaient besoin du bois pour se chauffer, pour leurs arcs, pour leurs maisons et pour leurs idoles, et qui vénéraient le grand chêne au sept cents et une branche, commencèrent à abattre les autres, plus petits, autour ; et petit-à-petit, à mesure que la forêt tarissait, le grand chêne apparaissait, plus beau et plus grand. »

L’Elfe rousse s’avança, se voulant sûrement menaçante, mais les yeux dilués de Linnarel continuaient à regarder les alentours plutôt qu’elle : le passage des shemlens s’intensifiait à mesure que le temps s’écoulait, et quelques regards commençaient à glisser dans leur direction : les caisses ne les cacheraient pas indéfiniment….

Pourquoi ne pas fuir… elle s’approcha, l’air menaçant et les sourcils froncés, mais lui livra ses mots à l’abri des indiscrets – pour encore un instant…

Tout ça pour un livre, toujours fermement serré contre sa poitrine, enroulé sous le lin pelucheux de ses vêtements usés… bien triste écrin pour cet objet captant en cet instant tous leurs désirs.




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« À mesure que les cimes se raréfiaient, le chant des oiseaux décrut : mais les elvens n’écoutaient plus. À mesure que les fleurs furent brûlées par le soleil, leurs pétales ne s’ouvrirent plus : mais les elvens ne sentirent plus. À mesure que les branches s’écrasaient au sol, les fruits disparurent : mais les elvens ne goûtaient plus. Ils ne voyaient que le grand chêne, et en oublièrent d’écouter les Evanuris. »




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

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« Et un jour, il ne resta que le Grand Chêne dans la forêt, et plus aucune ombre pour les protéger du soleil vengeur. Alors ils cherchèrent les graines de l’arbre, et commencèrent à les planter : mais il leur fallait compter des années avant qu’elles ne produisent la moindre branche, le moindre fruit… surtout que la tempête arrivait. »

« Comment ça, moi aussi ? »

Mais son exclamation aigüe s’enfuit dans les rues, et le Dalatien se couvrit la bouche, comme s’il espérait ainsi étouffer les échos ; quelques vallaslins filaient entre ses doigts écartés, preuve de son incompétence éternelle.

« Les Dalatiens ne sont censés abandonner personne ! »

Linnarel avait écarté les bras, comme pour impressionner cette fille aux joues rosies, cette fille qui avait cédé devant lui. Sauf que c’était trop tard : il avait peur, il avait mal, il sentait ces Humains trop nombreux autour d’eux ; et leurs attentes, et leurs jugements…




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Les Dalatiens ne sont censés abandonner personne !

Cette phrase résonnerait bien longtemps dans son cœur, elle le sut immédiatement car les mots étaient déjà douloureux. Tout comme cette rencontre la secourait encore longtemps.


Non décidément, ces deux-là ne se comprenaient pas, quoiqu’ils essayaient de faire. Ne venait-elle pas de lui proposer quelque chose de beau et simple ? Compromis, promesse d’un cadeau, d’un échange… S’il le voulait uniquement. A quel moment ses mots étaient devenus des menaces ? A quel moment le forçait-elle à quoi que ce soit ? Varina ne comprenait pas, alors qu’elle s’apprêtait à partir, alors qu’elle avait fait un effort quand elle avait été tentée par la vilenie. Varina était de nature douce, comment cela avait-il pu lui échapper ? Cela n’avait pas de sens et la petite elfe était sous le choc face à sa réaction, incapable de parler, incapable de l’arrêter dans sa folie, le visage grave.



Qu’il ne soit pas de son clan n’importait pas. S’ils ne se soutenaient pas entre eux, qui les soutiendrait ? Son faciès retraçait toute son incompréhension, ses yeux étaient humides tant elle avait de la peine pour lui et pour eux. Elle avait envie de le prendre dans ses bras, mais la gène fut trop grande ; ils venaient après tout de se prendre la tête pendant de longues minutes et elle était présentement en train de le repousser, ce qui l’empêcha également de poser sa main contre sa joue, comme Mythal, leur mère à tous, l’aurait fait.

« Non. »

Varina refusait, mais pas ce qu’il pensait, tout en reposant ses bras le long de son corps, alors elle enchaîna pour ne pas le laisser se faire de fausses idées à nouveau.

« Tu es mon frère. »

Elle recula, l’air tout aussi pitoyable que lui désormais.



Et juste comme ça elle réalisa qu’elle n’était pas si mal lotie au Cercle et que sa vie à lui devait être bien difficile. Lui comme elle n’auraient jamais dû être arrachés à leur clan, même si elle ne connaissait pas son histoire. Cette pensée était bien triste, pourtant elle retint ses larmes.
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Soie, poudre et pâtisseries

« Le Grand chêne n’ayant plus de branches, au premier été, il dépérit : les elvens tentèrent bien de replanter tous les arbres qui l’avaient un jour entouré, mais il faut plusieurs années avant qu’un arbre ne repousse ; il ne faut que quelques jours pour qu’un elven en proie au soleil vengeur ne s’éteigne. Et qu’au pied de leurs souvenirs, les graines qu’ils avaient plantées pousseraient pendant de nombreux âges. »

Comment ces deux pauvres enfants pouvaient-ils simplement combattre ? Si Linnarel avait abandonné depuis longtemps, Varina luttait encore.

« Non. »

Le désormais citadin avait bien compris : le regard de la rouquine ne laissait pas de place au doute, ni les luttes de son esprit. Cette témérité l’effrayait néanmoins au moins autant que ces paroles qu’il lui avait précipitamment soufflées – car pour qui sont ces serpents qui sifflent sur nos stèles ? –, car la naïveté n’était jamais que la faiblesse de l’innocence.

Pourtant son cœur céda. Rattrapa ses paroles. Laissa Varina continuer pour que le geste de Linnarel ne soit pas vain – il porta un regard triste, perdu, sur ce que ses mains d’érudite ramenaient le long de son corps.

« Tu es mon frère. »

Les cheveux sombres et emmêlés furent secoués de droite à gauche : lui aussi refusa, silencieusement. Jamais plus il ne pourrait accepter ces mots. Jamais.
Ça suffisait, maintenant : les mains allégées mais le cœur lourd, il se détourna de Varina sans un mot supplémentaire. Il n’avait jamais su comment prendre congés, de toute façon : cela s’était toujours mal passé pour lui.

« Dareth shiral, Varina du cercle de Starkhaven. Puisses-tu y trouver du réconfort. »

Et avant qu'elle ne le rattrape, avant qu'elle ne change d'avis avec cet objet qu'elle avait désire ; ses jambes pris à son cou, Linnarel s’en alla.




Il ne s’était jamais prétendu courageux et l’âge n’avait en rien diminué sa couardise. Étrange phénomène : moins il nous reste d’années à vivre, plus on a peur de les perdre. Peut-être qu’on reçoit à la naissance une quantité limitée de courage qui s’use à chaque écorchure.

Joe Abercrombie.

Linnarel s'exprime en commun en Peru (#CD853F), et en elfique en Tan (#D2B48C).

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Soie, poudre et pâtisseries ~ Linnarel & Varina