Fin des canicules, fin de l'été ? Que nenni ! Voiréale est à peine entamée que l'elfe sait qu'il n'est pas encore temps de dire adieu à la chaude saison. Et si les odeurs tant de son atelier de tisserands encombré tant de ses rues souillées du Bascloître n'ont rien de bien agréables (pas plus que celles de leurs occupants) parce qu'elles grattent le nez et piquent les yeux, Ielvin est soulagé de constater que les températures n'ont pas trop diminué. C'est que Ielvin aime la chaleur, aime le cocon de sueur tiède qu'apportent les jours brûlants. Mieux vaut la caresse  étouffante du soleil que les morsures cruelles de l'hiver qui vient claquer le museau et emporter les orteils et autres extrémités de ceux qui n'ont pas la chance d'avoir de quoi le repousser.
Nehnisa est morte en hiver. Et une partie de lui a toujours peur que Yara, elle aussi, tombe malade à cause du froid.

Donc voilà, il fait lourd, il fait crade, il fait puant mais hé il fait pas pluvieux et Ielvin est content. Parce que la ville a été aujourd'hui épargnée par l'orage, il s'est permis un petit (tout petit) détour à la taverne (bousin) du coin avant de rentrer. C'est important de rester hydraté lui a toujours répété sa mère. Ah que sa mère lui manque ! Parfois, en traversant les ruelles défoncées de son enfance, il a encore l'espoir de la croiser par hasard, petite souris fripée aux yeux rieurs sautant par-dessus les flaques sur les pavés. Même la puanteur des bas-quartiers lui rappelle sa mère, sa pauvre mère qui s'efforçait de placer des herbes séchées dans les trous des carreaux de sa chambre pour chasser l'odeur nauséabonde de la chaussée. Peut-être que c'est pour cela que dès que le soleil pointe le bout de son nez et ravive le fumet de pourriture de la capitale que Ielvin force un peu plus que de raison sur le goulot.
Parce que sa mère lui manque.
Il essaye de ne pas trop y penser, il se fait joyeux ce soir en se faufilant jusqu'au chemin de sa maisonnée, sautillant l'allure aussi légère que l'humeur dans les ruelles mal éclairées.

Au seuil de sa porte il ne s'alarme pas du premier signe suspect. La porte au verrou qui ne fonctionne plus n'est pas enfoncée exactement comme il l'a laissée en partant. Pas bien grave. C'est le vent qui a joué un tour.
Dans la petite pièce principale au rez-de-chaussée, il règne une ambiance étrange. De comme pas d'habitude. Est-ce vide ? Est-ce désert ? Ielvin ne perçoit pas un bruit, pas de lumière mais l'instinct lui souffle qu'il n'est pas seul. Pourtant il ne voit aucune traces de Yara qui d'ordinaire ne prend jamais la peine de s'essuyer les pieds avant de rentrer. Et l'une des deux chaises sur l'unique table qui meuble leur miteuse demeure a bougé. De quelques centimètres, millimètres. Il en est sûr, il a appris à repérer ce genre d'indices, d'alertes infimes.

- Bah c'est l'chat d'mes deux qu'a encore du faire bouger l'machin avec son gros cul ! Pense-t-il à haute voix avant de se jeter sur une cruche d'eau tiède ainsi qu'une coupelle pour s'humidifier nuque et minois et sommairement rincer sueur et poussière. Rien n'y fait :  il ne devient pas plus vigilant qu'intelligent.

Le Ielvin d'avant aurait su écouter ses tripes et deviner que quelque chose ne va pas. Il aurait pris les jambes à son cou avant même de se poser la question de savoir si oui ou non il y a anguille sous roche. Oui mais voilà, le Ielvin d'avant est fatigué, il n'est plus bien vif, abêti par l'alcool, la fatigue et le temps qui passe. Et le Ielvin du présent veut croire qu'il a enfin gagné le droit à une vie un peu plus facile - enfin, autant qu'elle puisse l'être dans le Bascloître. Alors le Ielvin du présent ne réfléchit pas plus que ça et se jette dans les escaliers qui mènent à l'unique chambre à l'étage, la pièce encombrée que lui et Yara se partagent.
Puis une marche, deux marches, trois marches plus tard, il a un moment d'hésitation. Les poils de sa nuque se hérissent. Cette fois il en a la certitude : Il y a quelqu'un en haut. Il le sait, il le sent.

- Néné c'est toi ? Néné c'est le sobriquet qu'il a donné à Yara toute petite. Elle le déteste mais lui s'en fiche parce que ce n'est pas elle qui décide.

Mais derrière la porte, dans la pièce vétuste avec un seul lit et tout le bordel de vêtements, babioles et autres qu'à deux ils ont accumulé, ce n'est pas Néné qui l'attend. Seulement quand il se rend compte du piège, il est déjà trop tard pour reculer...

Il est sûrement un peu tard pour faire preuve de discrétion mais c'est tout de même du bout de pied que Ielvin pousse la porte qui mène sur la pièce. Ses yeux n'ont pas le temps de s'habituer à l'obscurité qui y règne qu'un mouvement brusque le fait prestement bondir en arrière car même dans l'ivresse, l'elfe garde un semblant de vivacité. Il s'est tant de fois braqué sur lui-même en rentrant dans sa propre demeure, sursautant à chaque ombre nouvelle, serrant sa dague à chaque grincement du toit ou du parquet que c'est tout naturellement qu'il a su se reculer devant l'imposante silhouette qui a manqué de peu de le saisir sur le seuil de sa propre chambre. Et si le geste est salvateur, il n'en demeure pas pour le moins un tantinet maladroit car le roublard doit se rattraper au mur pour ne pas tomber en arrière dans les escaliers.

Dans le quart de seconde qu'il lui faut pour se redresser, la cervelle s'active, les sens s'affutent, le sang bat contre les tempes : Qui est-ce ? Vient-on enfin le chercher ? Pour quel crime ? Des interrogations aussitôt balayées par la décision primaire, presque animale qu'il doit rapidement prendre : fuir ou combattre ?
En voilà une question à laquelle il peut aisément répondre ! Ielvin n'est pas un combattant, ne l'a jamais été. Lui qui déteste avoir les mains sales a bien entendu horreur du sang. Alors, couardise ou instinct de survie, le choix est vite fait.


Toutefois, expert qu'il est dans l'art de la fuite, l'elfe sait qu'une bonne retraite est avant tout une retraite qui s'assure. Oh Ielvin est peut-être aux yeux de certains un lâche, cependant il a l'intelligence de savoir qu'on ne prend pas la poudre d'escampette en tournant simplement le dos. De plus, l'ouverture que cet assaillant mystérieux lui offre en glissant - comiquement il doit l'avouer, comme quoi il a toujours eu raison sur le fait que plier ses vêtements était perte de temps, est bien trop tentante pour ne pas s'immiscer dedans.
Voilà donc que, les deux mains sur le bois de la porte, Ielvin referme brutalement cette dernière sur son attaquant, faisant craquer le bois dans la gueule de ce dernier en espérant que l'impact soit suffisamment puissant pour l'avoir sonné. Ni une, ni deux, il dévale alors les escaliers tout sortant sa dague de son fourreau caché sous les replis de sa tunique, prêt à tomber s'il le faut sur un second intrus qui aurait eu la prévoyance de l'attendre dehors.

Et justement, dehors il n'y va pas. Parce qu'à la dernière marche il sent sa poitrine se serrer, crier, se tordre dans un mélange de battements saccadés différents de ceux liés à l'adrénaline du moment. Parce qu'une pensée terrifiante vient de lui traverser l'esprit : Où est Yara ?
Où.
Est.
Yara ?

S'ils viennent pour lui, ils viendront sûrement pour elle. Sans avertissement, ils la cueilleront sans mal comme ils sont en train de tenter de le prendre lui. De la même façon, ils la prendront au moment où à pas de félin elle se faufilera discrètement en haut, croyant le rejoindre pour quelques heures de sommeil bien méritées avant le lever du jour.
Et ça Ielvin ne peut le supporter.
Aussi trouillard qu'il puisse l'être, il ne peut concevoir l'idée que la personne à l'étage puisse toucher à un seul cheveu de sa précieuse Néné.

Alors, faisant volte-face à l'escalier, l'elfe ancre ses deux pieds dans le sol, torse bombé, arme en évidence levée sous le menton et tel un chat sauvage feule :

- Qui t'envoie sac à merde ?

Ce n'est pas un hasard si hardi rime avec connerie mais si c'est pour gagner la certitude que sa nièce va bien, Ielvin est prêt à saisir sa chance.

A-t-il un regret lorsqu'il entraperçoit cette ombre gigantesque glisser le long des marches ? Oui et pas qu’un seul. Il n’est plus si jeune le Ielvin, des conneries il en a fait des tas. Des petites comme des grosses. Il a du jouer des coudes et casser des mâchoires pour s’en sortir (quand ce n’était pas sa propre gueule qu'il se faisait éclater). Maintenant, l’âge lui a appris que lorsqu’il s’agit de survivre, il n’est plus question de souvenirs. C’est usant les souvenirs, ça s’accroche, ça colle à la peau, ça rend les mouvements moins fluides, l’esprit moins vif. C’est drôle comme parfois la mémoire peut être traîtresse, comme parfois c’est au milieu de la nuit à l’heure où le corps s’est assommé de fatigue qu’elle répand ses souvenirs, la mémoire. Ils prennent la forme de rêves ou plutôt de cauchemars flous, des images imprécises de cadavres qui s’entassent, de cris qui se perdent et de couteaux qui s’avancent. Elles sont tranchantes les nuits de sommeil de Ielvin et il n’y a bien que Yara ou même le Chacal pour les chasser, ces foutus souvenirs.

Mais le problème c’est justement que plus il vieillit, plus il en a. Des souvenirs. Et qu’avec les années ces derniers prennent des formes diverses, comme s’ils cherchaient toujours plus ardemment à le surprendre, comme si la mémoire redoublait de trésors d’ingénuité pour l'attraper au moment où il s’y attend le moins. Ainsi, il existe des souvenirs que Ielvin abhorre encore plus que ses angoisses nocturnes : ce sont ceux qui rampent, qui le suivent partout comme sa propre ombre, toujours un pas derrière lui, toujours un petit murmure, un petit mot dans son oreille pour lui rappeler qu’ils sont là. Qu’ils attendent. Qu’il fasse beau, qu’il passe une bonne journée, qu’il soit heureux. Qu’il soit moins vigilant. C’est à cet instant qu’ils préfèrent jaillir : crocs tirés et griffes aiguisées parce qu’ils mordent comme des serpents ces souvenirs. Et l’elfe a beau être rapide, il ne sait jamais comment il doit s’y prendre pour les esquiver ceux-là, parce qu’à chaque fois qu’ils ont le malheur de se montrer c'est qu'il est déjà trop tard pour éviter l'embuscade.

Cette voix surgie qui lui semble tout droit du passé lui provoque un léger hoquet. Sa main se resserre sur la manche de sa dague, la tient si fort que le cuir trop usé craquelle sous les phalanges.

- F-Fiona ? Articule-t-il en se reculant d'un pas, l'arme toujours levée comme si la lame mal affutée pourrait faire reculer cette montagne de femme. Si son ton trahit sa surprise, il est sûr de ne pas se tromper.

Alors oui, pourquoi ne fuit-il pas ? Il est encore temps, la sortie est juste derrière lui. Il ne lui doit rien après tout. Qu'est-ce qui l'en empêche ? C'est le poids sur sa gorge qui le bloque. L'estomac est lourd, tout comme la dague qu'il a dans la main. De la culpabilité ? De la peur ? Elle lâche un gémissement.

Lui se fige soudainement, visiblement décontenancé, animal confus plus par le chasseur que le piège. Yara, Yara, Yara. Lui hurle la mémoire. Créateur, il est absolument perdu le garçon, il pourrait presque baisser les bras et rester là comme un idiot.

- Parce que... parce que... Raclement de gorge. Sa poitrine se gonfle, il plante plus fermement ses appuis sur le sol, campe sur sa position et décrispe sa poigne pour s'empêcher de trembler. Il se donne l'assurance qu'il n'a pourtant pas le luxe de s'offrir. Tentera-t-il ? Tout est question de bluff. Parce que je t'ai déjà montrée la porte mais je crois que tu n'a pas compris le message. Oh non il a osé. Le rictus est moqueur, vilain petit elfe, sournois petit elfe. Ton propre chef ne t'a pas appris à frapper ? Toujours le mot de trop. Les idiots ne changent pas.

Mais merde il est chez lui après tout. Et chez Yara. Un jour il faut apprendre à vivre la tête haute, dénouer la corde des années autour du cou. Ou la trancher totalement. Tout pour qu'elle ne revienne pas à Yara, quitte à s'étrangler avec. Ce serait là après tout une façon fort appropriée de lui rabattre le caquet. Le juste retour de bâton. Dommage que Ielvin n'ait jamais cru en la justice des choses.

Fionnuala. Même le visage à demi-caché par les ombres et le tranchant de sa lame, la grimace qui point sur le visage de l'elfe est bien visible. Vraiment ? Ne sont-ils pas loins tout les deux du Palais et ses horribles simagrées ? Oh mais ici à Starkhaven, on échappe jamais vraiment longtemps à la poigne du Prince. Ielvin devrait le savoir depuis toutes ces années.
Ce n'est pas pour autant qu'il accepte.


- Oh non si tu savais, ma mère a tenté de m'apprendre bien des choses mais j'ai bien peur qu'à force de m'enfoncer ses leçons dans mon crâne elle a fini par en faire du gruyère. Qu'il réplique, faussement taquin, véritablement agacé. Oui si elle savait. Que sa pauvre mère n'avait jamais été du genre à fermer la porte car s'ils étaient sans-le-sou, elle n'avait jamais refusé de l'aide à qui que ce soit, partageant le peu que la famille avait avec quiconque en avait le besoin.
Sa mère était une sainte.

Si seulement elle avait pris le temps de savoir, elle et les autres Vaël, combien elles étaient nombreuses les bonnes âmes du Bascloître avant d'y déverser dans ses rues la rage et les soldats, de faucher les quartiers de son enfance sans appel, sans préavis comme on se débarrasse d'un simple coup de serpe de la mauvaise herbe et tant pis pour les fleurs au milieu...
Peut-être que si elle avait fermé sa porte ce soir, sa mère ne serait pas morte.
Mais qu'est-ce que ça change ?

Une grande inspiration. Ne pas perdre sa concentration. Ce n'est ni la première, ni la dernière fois qu'on évoque sa génitrice. Et l'elfe a encore de la verve, il en a toujours eu. Les mots coûtent moins chers que le courage.

- AH ! Son ricanement résonne sur les murs. Il y a comme un semblant de tranchant dans le ton de sa voix chantante car il titille, il tâtonne, cherche lui aussi la faille, l'ouverture. Où frapper. Merci mais non merci, tu vois dis comme ça, je préfère garder ma dague. Je me sentirai bien nu sans elle et puis elle a toujours été bonne avec moi !

Ne rien montrer, ne rien lâcher. Gagner du temps, un indice. Quelque chose, n'importe quoi. Tenter. D'une certaine façon, est-ce que sa survie ne se résume pas à sa chance insolente ? Des coups de bluff plus que des coups de couteau. Quelque part, les bons préceptes de sa mère lui ont peut-être vraiment troué la cervelle : il est une crapule plus tendre qu'il n'y parait, montre les crocs parce qu'il le faut mais peine à mordre le premier. Cela ne l'empêche pas de japper :

- Pourquoi tu me dirais pas plutôt quelle vérité t'amène Chercheuse Vaël ? Le nom est craché comme on prononcerait une insulte car tout le mépris accumulé contre la famille princière s'y ressent. À moins que tu ne sois pas ici au nom de la Divine mais pour finir toi-même le travail Fion-nua-la ? C'est louable de ta part, on en attendrait pas moins de la fille du Prince !

Et plus il y pense, plus la hargne prend le pas sur la peur.

Alors Fionnuala, quelle vérité viens-tu chercher ? Ici il n'y a rien. Qu'un elfe qui veut défendre le peu qui lui reste. Le peu qu'on ne lui pas encore ôté.

Que chante le Ielvin ? Quelle excellente question ! Ce drôle d'oiseau moqueur piaille depuis des années, sautillant joyeusement d'un piège à l'autre sans jamais laisser les chasseurs l'approcher que sa mélodie s'est certainement un peu usée depuis le temps. Le discours et les pensées ne sont plus très nets, en tout cas celui de la Chercheuse ne l'est clairement pas.
Elle fait la naïve ? Elle ignore vraiment tout ? Allons, allons. Ce n'est pas possible. C'est un bien vilain jeu. Mais une bien jolie performance. L'elfe pourrait presque y croire. Il faut croire que Fionnuala est devenue bonne actrice, ou en tout cas sait bien mentir. Il ne restent ainsi décidément plus que les quelques traits brouillons de cette enfant trop franche, trop vive, trop recluse dans son palais bien poli. Vraiment Ielvin voudrait la croire. D'autant plus qu'elle insiste. Oui peut-être qu'il peut la croise, juste un peu, qu'elle est vraiment là de son propre chef.

- Oh vraiment ? Alors tu viens pour présenter tes excuses alors ? C'est un peu tard ! Réplique-t-il alors, rapide. Amer.

Franchement c'est la Chantrie qui se fout de la charité mais le roublard n'est pas à ça prêt. Il pense à toutes ces années de galère, de fuite, d'errance ? Le silence, ça Ielvin s'en accommode bien. Il reconnait volontiers que c'est sa faute, qu'en fait des fautes il en a plein mais tout de même on a pas idée de le poursuivre tant de temps comme ça, de s'incruster même chez lui. Il est temps de lâcher l'affaire, de le laisser souffler un peu. Mieux, de le laisser vivre.
Mais voilà est-ce que même dans l'ombre des Vaël les oreilles pointues comme Ielvin ont-ils le droit de vivre ? Ils sont si insignifiants à leurs côtés. Les rêves de grandeur, d'être un jour remarqué de l'elfe ont flétri, non pourri. Nonobstant les propos de Fiona, sa tête en gruyère aura retenu qu'à trop vouloir s'approcher du soleil on finit par s'y brûler les ailes.

C'est à ce moment qu'il se passe quelque chose de très bizarre. L'inattendu a toujours eu cette drôle de façon de le frapper. Il soutient le regard de l'intruse, toujours fier malgré la peur, toujours là malgré l'envie de détaler encore. Il soutient le regard de la Vaël, s'attend à ce qu'elle frappe, à ce qu'elle hurle, à ce qu'elle fasse quelque chose de grandiloquent, de grandiose de Vaël-ien ou juste de Fionnualien quoi.
Tout mais pas ça. Pas ce brisement de voix, ce grand patatra sur les marches, le regard humide, les épaules abaissées. Bonne actrice la Fionnuala ? Très bonne. Trop bonne. Ielvin s'en retrouve déstabilisé, touché là où il ne s'y attend vraiment pas, au point que son bras se baisse et que la dague retombe le long de sa hanche.

Quelle est cette affreuse méthode de Chercheurs ? Ça lui retourne le coeur. Et la tête aussi parce que l'elfe se sent trop mal pour être encore tout à fait méfiant. Tout doucement, il s'assoit aussi, les genoux repliés contre son ventre, face à la Vaël et en dessous aussi. Elle est sur les marches, elle a toujours été plus grande que lui.

À son tour, il fait profil bas, penche un peu la tête et laisse le silence s'installer. Un long silence gênant, qui lui tort les boyaux et qui à chaque seconde qui passe étouffe les mots qu'il ne trouve pas dans sa gorge. Sacrée performance, ce n'est pas tout le monde qui peut lui rabattre le clapet.

Si elle ne sait pas, alors lui non plus. Doit-il dire quelque chose ? Attendre ? Partir ? En profiter pour attaquer ? Pour fuir ? Créateur que c'est compliqué ! Il écoute son instinct, son foutu instinct qui si souvent le met dans le pétrin : glisse lentement dans la poussière pour se rapprocher d'elle. Si l'ambiance n'était pas aussi lourde il pourrait presque ricaner bêtement à cause du bruit comique que font ses fesses qui se trainent sur le sol, un gémissement grotesque du plancher. C'est comme se jeter dans la gueule du loup, un loup avec un regard de chien battu. C'est complètement stupide. C'est complètement Ielvin. De vouloir la croire.
Et puis il renifle.

- Fiona tu es ivre ? Cette affreuse odeur qui pique le nez, il la connait bien. Elle vient de la bouteille d'alcool maison qu'il cache pour les grandes occasions ou au contraire les grandes détresses. C'est en soit fort approprié. Est-ce que ça boit vraiment une Chercheuse ? Ça tombe bien je crois que moi aussi. Ajoute-t-il en pointant son propre visage du doigt avec un sourire gêné mais cette fois sincère. Alors ne fais pas cette tête, tu vas me rendre triste aussi.

C'est déjà fait. Quelque part, il préférerait presque qu'elle lui en colle une et qu'ils en finissent. Ce serait plus facile comme ça.

Triste scène, drôle de scène que celle de la Chercheuse en larmes et de l'elfe penaud à ses pieds, en bas des marches. Ielvin est un mauvais garçon comme il est un mauvais roublard : il souffre d'un défaut fatal et cache au fond de lui une faiblesse tragicomique. Ielvin a le coeur mou, tout mou, il a mal de voir le mal des autres. C'est pour cela que d'ordinaire il préfère la fuite. Ce qu'il ne voit pas, ce qu'il garde loin de lui ne peut pas l'atteindre.

Pourtant à chaque larme qui s'éclate sur la pierre, c'est une petite partie de lui qui éclate, ouvre des fissures minuscules et invisibles que même l'alcool ne pourrait combler.

Alors Ielvin, continue à sourire. Son détestable sourire. Il continue de faire semblant. De ne pas être triste aussi.

- La bouteille dans ma chambre... Yara dit que même pour récurer les latrines elle l'utiliserait pas ! Veut-il plaisanter mais l'heure est trop sombre pour ce genre de boutade.

Il est l'heure de parler de choses sérieuses, de choses qui font mal comme sa mère. Ielvin se tait. Il baisse un peu les yeux pour mieux ravaler un soupir parce que oui, elle a bien entraperçu la grande blessure qu'a laissé le meurtre de sa mère. Ielvin écoute. À travers les sanglots. Il fait de son mieux pour ne pas laisser la peine de Fiona déborder sur lui mais petit à petit son sourire s'éteint. Il passe une main dans ses poches, sort un bout de tissu qu'il veut lui tendre mais se ravise en voyant que le mouchoir est déjà recouvert d'une myriade de tâches inexplicables, mélange de sang, de sueur et suie. De saleté. Alors il regarde ses propres paumes et s'aperçoit qu'elles sont noires par endroit aussi. Et usées. Si ça c'est pas une métaphore de sa vie.

- Je ne sais pas quoi te dire. Murmure-t-il simplement.
- Il n'y a plus rien que je puisse faire pour toi.

Et ça aussi, il en est désolé. Mais il a perdu depuis longtemps le droit de l'être comme celui de panser ses blessures.
Ceux qu'il tient à distance ne peuvent l'atteindre.

Est-ce que Yara est sa compagne ? Oui. Clairement oui. Elle est celle qui le suit depuis sa naissance, celle avec qui il partage tout depuis vingt ans, tout le peu qu'il gagne, le peu qu'il s'acharne à arracher à la dureté de son existence. Ce n'est que récemment que Yara réclame son indépendance, quitte son ombre pour marcher dans la sienne. Mais il aime à penser que oui, Yara est toujours sa compagne.
Mais pas dans le sens dans lequel Fiona croit. Seulement, il se garde bien de la corriger, hoche la tête avec un petit sourire gêné qui veut tout dire mais qui ne veut rien dire en même temps.

Aujourd'hui tout ce qu'il fait est pour Yara. Il n'y a plus de place pour Fiona. Définitivement plus. Et s'il faut la pousser sur le précipice qui borde ce grand vide creusé par ces vingt années d'errance alors il le fera. Il déteste se dire que c'est l'homme qu'il est devenu mais il déteste encore plus l'idée de mettre sa Yara en péril. Pour elle, roublard pourrait devenir bourreau.

Doucement, imitant son interlocutrice, Ielvin se lève. Il s'écarte d'un pas et croise les bras.

- Je vois. Je comprends pourquoi tu es venue ce soir. Ils ont craché le peu qu'ils avaient à se dire. Et ce peu, Ielvin ne l'a pas pris. Ses mains sont déjà pleines, ses épaules chargées. Je te souhaite d'avoir le coeur plus léger maintenant. Je sais... Il baisse les yeux, hésite un instant et puis les relève aussitôt. Je sais que tu as fait de ton mieux. Et d'un geste du menton, il désigne la porte toujours non verrouillée qu'un courant d'air fait pitoyablement grincer. Peut-être est-il désormais temps pour toi de partir ? Elle mérite de partir. C'est à elle de prendre la fuite.

Partir plus légère, sans peine, sans rien laisser derrière elle sinon ses regrets. Partir comme un songe. Comme un souvenir.