Les gouttes ont remplacé les flocons, striures plus blanches que la neige, aiguilles divines qui transpercent la chair pour en libérer l’âme. Quel dommage qu’il ne les sente pas, obligé de les imaginer, protégé qu’il est de la cape, certes légère, qui l’accompagne même en été. Quand est-il sorti bras nus pour la dernière fois ?

Sous la cape, la robe. Sous la robe, la chemise – il ne fait pas assez chaud pour s’en passer, quand robe et cape sont si fines. Sous la chemise, la peau qui rêve de sentir la pluie, le corps qui mérite d’y fondre, le sang qui aspire à rejoindre les rigoles pour se fondre dans le sol de sa cité. Cruelle protection que l’uniforme qui empêche de profiter de la plus simple caresse d’Andrasté.

Quand, pour la dernière fois, a-t-il senti l’air directement sur sa peau, sans la barrière du tissu chantriste… ?

En l’état, seuls ses cheveux recueillent les petites gouttes, qui scintillent dans le soleil toujours présent et glissent sur son dos, dessinant de sombres arabesques sur l’indigo imperméable ; et en lieu de frais c’est la tiédeur du soleil qui transperce les couches pour caresser sa peau. Le contraste avec son visage frappé par la brise est saisissant, mais s’il aimerait se jeter dans la Minantre pour plonger dans le froid, trouver la chaleur désagréable serait mentir.

Il ne sent pas la pluie mais elle le suit quand même, et c’est avec un plaisir mesquin qu’il s’arrête à l’orée de l’abri à l’entrée de la commanderie – juste assez reculé pour que le templier, derrière lui, continue de se faire tremper.

Ploc. Ploc. Ploc. Si joli. À défaut de sentir la pureté de l’averse, il l’entend, et ça le fait encore plus sourire que l’arc-en-ciel qui s’annonce.

« Andra Valheim » ouvre encore plus de portes que « Je viens voir », ce qui ne manque pas de le surprendre, mais il suit le garde qui le guide sans poser de questions – peut-être est-il censé déjà savoir. S’enchaînent alors les couloirs, connus et inconnus – il ne s’y retrouvait pas avec Leone, il ne s’y retrouve pas plus aujourd’hui – jusqu’à arriver devant la mage, à la fois plus et moins apostate ici, à sa place, que dehors.

« Bonjour. Y a-t-il un coin où je puisse poser mon manteau ? »

L’Enchanteur Supérieur est un spécimen unique aux yeux des apprentis – comment vit-il ? Que mange-t-il ? Seront-ils un jour comme lui ? Lachlann n’a pas besoin d’être rassurant, son existence même suffit à occuper leurs esprits et leur rappeler que peut-être leur vie ne s’est pas arrêtée. Même ceux qui fuient les mages dévisagent leurs supérieurs, alors il y est habitué – et reconnaît immédiatement la différence entre eux et les recrues devant Andra, auxquelles manque la crainte et l’intensité de ceux qui s’accrochent à chaque adulte comme si seuls ils devaient sombrer. Non, ces recrues ont certainement besoin de leur enseignante, mais elles sont… volontaires. Intéressées ? Curieuses, sûrement, quand lui arrive.

Certains ont un bâton, d’autre pas, et il réalise avec un certain étonnement que la fraternité de la garde concerne peut-être aussi les classes. Une vie commune difficile à imaginer, même pour lui qui ne fait pas un pas sans templier.

« Je ne voulais pas vous interrompre, » déclare-t-il, volontairement trop tard, quand le dernier des jeunes a tourné le dos. Qu’elle guide ses cours comme elle le souhaite, il n’y a rien de plus désagréable que poursuivre sous la contrainte ; même si l’attention était flatteuse et qu’il ne se serait pas plaint de la supporter encore un peu…

À la place il a celle du griffon, dont il est incapable de dire s’il l’a déjà vu ou non. Grincheux mérite mal son nom, sinon Lachlann l’apprécierait plus, mais il préfère ne pas proposer d’alternatives à voix haute. Lui aurait choisi Hargneux, ou encore Affamé, mais que sait-il ? Peut-être était-il réellement grincheux avant qu’Andra ne lui apprenne à attaquer, ou avant de découvrir que l’humain adulte avait pour lui la taille d’un jouet… Malgré tout, il estime que Grincheux mérite un remerciement pour le coup de bec purement d’apparat qu’il lui a offert :

« Ser, n’attaquez pas Grincheux. »

Il fronce le nez aux options offertes à son manteau, enchanté ni par la paille (qui d’ailleurs n’a aucune garantie de rester fraîche) ni par la porte (dangereusement proche des animaux – comme tout ici), et hésite même un instant à laisser le templier le tenir, mais il l’abandonne finalement à la seconde, aussi soigneusement que possible, tout en sachant par avance qu’il faudra le laver au retour.

Ah.

Il fait frais.

Évidemment, il a plu.

Le cri du griffon paraît faire trembler le monde entier, des fondements des écuries jusqu’à ses os, en s’enroulant plusieurs fois autour de son cœur avant de s’évaporer dans l’air, laissant celui-ci vide et silencieux, et il lui faut quelques secondes pour réaliser que c’est fini et qu’il peut de nouveau parler ; un cri qui fait taire Lachlann pourrait bien faire fuir Andoral, dont le souvenir pâlit sous le regard rusé, et il décide promptement de maintenir une distance raisonnable. Grincheux, donc.

« Enchanté. »

L’affaire du monstre ainsi fermée, il se retourne vers Andra. Sa visite est-elle si inattendue qu’elle a besoin d’explication ?

« Il m’est apparu que les gens ne sont jamais vraiment eux-mêmes à moins d’être chez eux, et que le Laurier n’est l’habitat naturel d’aucun de nous. »

L’Andra de Vera, il connaît. L’Andra des escaliers aussi. C’est au tour d’Andra de tous les jours privés de ces deux éléments.

« Au vu des circonstances, j’ai décidé qu’il était temps de te rencontrer vraiment. »

Le tutoiement, pourtant normal, n’a rien de naturel, mais il faut s’y forcer – elle a commencé, au travail le « vous » ne dure jamais, et, surtout, elle fréquente sa meilleure amie.

« Mais ne t’en fais pas, ce n’est en aucun cas une invitation à me rejoindre au Cercle. »

Plaisanterie gâchée par son sérieux absolu. En aucun cas ne demandera-t-il à Nucci d’autoriser une visite, même si c’est là qu’il se sent le mieux et là que les mènerait la logique. « Juste une garde, elle sera sage, promis. » Comment promettre quoi que ce soit de quelqu’un qui avait élevé une machine à tuer d’un chaton grincheux ? Et puis, c'est Nucci. En ces temps, même Lachlann a besoin de l'aval du Premier Enchanteur, et c'est Nucci.

D’autant plus que sa place n’est pas censée être au Cercle.

« Les templiers aussi, » grommelle le templier en profitant qu’une nouvelle attaque apporte le bec assez près pour lui donner un coup de la main. Le bruit métallique qui suit a au moins l’air de leur déplaire à tous les deux, l’homme sous l’armure secouée par les vibrations peut-être un peu plus, et la tentative ne se répète pas ; content de se frotter le bras, toiser l’animal et marmonner dans sa barbe, il se tient maintenant tranquille. Lachlann ignorait qu’il tenait tant au respect d’une bête, tiens.

« L’idée ne m’aurait jamais effleuré. Mes livres y sont, c’est faire suffisamment acte de présence.
– Très juste. C’est comme si on vous connaissait tous déjà. »

Aime-t-elle ce lien qui restait avec le Cercle, cette preuve qu’elle y avait résidé ? Il aime l’idée que lui y laisse une partie de lui, lui – que personne ne puisse jamais nier qu’il est un mage du Cercle, qu’il l’a fidèlement servi, qu’il y a grandi et qu’il lui a donné en retour.

Il faudrait vérifier si elle les a écrits avant ou après son départ, ceci dit. Héritage ou cadeau, ça n’aurait rien à voir.

Même Andra, qui le dépasse de plusieurs centimètres, paraît insignifiante à côté du griffon, et il la regarde le brosser avec une crainte respectueuse – sans s’approcher.

« Tu sais… Les circonstances. »

Non, elle ne sait pas. Lui-même commence à se demander s’il sait.

« L’héritier parti, les antivans arrivés, Vera – » Diantre, sait-elle que Vera déménage ? « – compromise. Tous les domestiques du Laurier parlent de toi. Les circonstances. »

Des trois choses, seulement deux ont un réel rapport avec Andra, mais… trop tard.

« Et au milieu de tout ça, la mission de ta garde qui touche à sa fin. Sais-tu monter autre chose qu’une bête de combat ? »

Dans quelle mesure faut-il compter avec elle dans un monde plus normal, où le plus grand animal fréquentable est le cheval ?

(Les chevaux, Lachlann gère – il n’a pas monté depuis bientôt trente ans, mais au moins il connaît, et il n’a pas à se dévisser la tête pour voir la leur. Un bon animal pour la paix.)

Alors que la garde ouvre la bouche pour répondre, pourtant, un cri, presque hurlement, déchire l’air.

« AÏE !
– Grincheux !
– Ser ! »

Si Andra prend la nouvelle stoïquement (une victoire, déjà, si c’est sans sourire), Lachlann n’a ni le même luxe, ni le même flegme, et il se précipite (disons, rejoint d’un pas rapide) vers le duo qui se fixe de regards furieux. L’arme du templier repose encore à son côté, mais la main qui n’essaie pas en vain d’interrompre le sang qui coule de son front en serre violemment la poignée. C’est un testament à l’entraînement chantriste qu’il ne l’ait pas encore tirée, et une pointe de gratitude teintée de culpabilité prend Lachlann en constatant qu’il réussit, malgré tout, à rester entre la bête et le mage. Malgré les yeux de flamme du griffon. Malgré la douleur et son œil aveuglé. Malgré la pluie. Malgré tout.

« Rentrons, il vous faut des soins, » encourage-t-il, moins toutefois pour le remercier que pour éviter tout incident plus grave, la main atterrie sur le bras du templier pour s’assurer qu’il ne se battra pas le tirant poliment ailleurs. Peu importe qui, du templier ou du griffon, a commencé… « Andra, nous reparlerons plus tard. Je te prie d’excuser ce départ abrupt. »