C'est en 3:18 de l'Ère des Tours que Maewynn Callaigh ordonne la construction du manoir de Cairnayr. C'est sur la plus grande colline surplombant le nouveau Grand Port qu'elle fait poser les fondations de la demeure familiale, non loin du chantier voisin du futur phare du havre. Enceinte de quatre mois, elle espère pouvoir accoucher du futur héritier de la famille loin de l'agitation de la ville tout en restant confortablement installée dans ce domaine. Déjà elle imagine la somptuosité de sa nouvelle demeure qu'elle baptise en avance la Sirène du Mont en référence à la figure féminine gravée dans le bois des portes de l'entrée principale, un hommage à son mari qui la surnomme affectueusement sa sirène.
Ce qu'elle ne prévoit pas c'est que les travaux dureront des années et si Maewynn accouche effectivement à la Sirène du Mont c'est par accident : ses eaux se rompant un mois avant la date annoncée par sa sage-femme alors qu'elle visite le chantier pour vérifier l'avancée des travaux et la carriole supposée la ramener en urgence à la cité étant retardée en raison de la difficulté à mener les chevaux sur le sentier escarpé et toujours en construction gravissant la colline. C'est dans une des tentes des bâtisseurs, au prix de plusieurs heures de travail pénibles, que finit par donner vie Maewynn. Ou donner mort plutôt car l'enfant né bleu, le cordon accroché à son cou comme le premier signe d'un mauvais présage. Depuis c'est à voix basse que l'on surnomme la demeure tantôt la Sirène Démon ou parfois la Sirène du Mort.
Au fil des années, la construction s'enlise, les accidents s'enchainent. Entre vents violents et bruine constante, la Sirène du Mont est en lutte perpétuelle contre les éléments naturels mais la persévérance des Callaigh ne s'éteint pas. Petit à petit la Sirène émerge du haut de sa colline, victorieuse, surveillant le port depuis laquelle elle est visible comme un rappel sombre et biscornu que même la terre ne peut vaincre la résolution des seigneurs locaux. Avec le temps on ajoute à la propriété plusieurs annexes dont une chapelle et des écuries ainsi qu'un jardin perpétuellement mangé de ronces avec son belvédère sur le toit duquel est posé une sculpture mi-dauphin mi-humaine à qui l'érosion et la mousse auront donné une allure effrayante.

Aujourd'hui, mangée par les années et le sel de la mer, la Sirène perdure, vieille de presque 200 ans avec son portail de fer et ses murs en ébène sombre. Même l'incendie de 4:13 qui aura ravagé la majorité de ses étages n'aura su en venir à bout : on a gardé encore le foyer noirci de suie depuis lequel est survenu l'incident avec le portrait miraculeusement épargné par les flammes de son arrière-arrière-grand-père, Meligaunt Callaigh, réputé avoir fait emmurer vivante l'une de ses cuisinières qu'il aurait accusé d'empoisonnement.

Et pourtant, la Sirène est l'un des seuls endroits que Sibeal appelle de bon coeur sa maison. Elle y est née, elle y a grandi entre les rénovations constantes, les pièces mangées par l'humidité, le chant féroce des mouettes et le bruit de la bourrasque qui fait claquer les volets et craquer les fondations. Elle lui trouve un côté charmant. Vivant. Loin des beaux manoirs de Mealluaine où tout est certes plus confortable mais où tout se ressemble. La Sirène, elle, a une histoire. Elle dirait même qu'elle a une personnalité.
Petite, elle se souvient qu'elle adorait parler des fantômes qui grouillaient dans les murs, rôdaient dans la cave, dans le puits, tous ces esprits de serviteurs injustement morts au travail, d'ancêtres que la maladie auraient rendu fous, d'enfants partis trop tôt que la Sirène aurait jalousement attiré à elle pour mieux les dévorer dans ses murs recouverts de tableaux et de bougeoirs.

Adulte désormais, c'est à la lueur de la cheminée d'un de ses salons qu'elle lit, profitant du silence pour écouter le crépitement de l'âtre de la cheminée et les murmures du vent. Ses jambes croisées, elle guette le grincement du parquet, détendue d'apparence seulement, sa concentration vaquant de son manuel d'astronomie aux sons qui animent la maison. Dans cette pièce centrale, elle peut tranquillement surveiller les aller-et-retours des domestiques mais également les va-et-vient des membres de sa famille puisqu'une fois le soir tombé et l'agitation journalière des travaux de rénovation et d'entretien du manoir se taisant, chaque bruit produit par la Sirène semble détonnant. Une marche d'escaliers qui grince, une porte qui se ferme, un objet que l'on fait tomber. Ici tout s'entend, tout se sait.
Alors, quand les portes principales s'ouvrent et que dans un couloir adjacent s'agite un couple de serviteurs suivis de plusieurs minutes plus tard du pas lent de bottes d'ordinaire étrangères au lieu, Sibeal n'a pas besoin du jappement de Bisque posé sur ses pieds pour savoir que quelqu'un s'approche. Quelqu'un entre.

- Tu t'es trompé de pièce ?

Elle ne prend pas la peine de lever les yeux de son livre, ni même de se retourner vers la présence qui vient de mettre les pieds dans son salon. De toutes façons, Bisque salue le nouveau venu pour elle : le petit bichon a bondi pour venir se vautrer dans ses jambes, la queue battante et la langue pendante. Le chien - contrairement à sa maitresse, a l'air absolument ravi de le voir et lui fait la fête tandis qu'elle tourne une page.

- Si tu cherches mère, je l'ai faite changer de chambre hier. Comme une partie de la toiture de l'aile est doit être changée, j'ai préféré la mettre dans la chambre bleue à l'ouest afin qu'elle ne soit pas dérangée par le bruit et la poussière des travaux. Mais ça j'imagine qu'une des elfes a du te le dire. Elle ferme son livre. Elle a vue sur le sentier principal. Ça lui plait. Elle lui a dit plus tôt dans la journée que de cette façon elle pourrait mieux voir le voir arriver. Mais ça, Sibeal le garde pour elle.

Car ça l'agace. Son existence même l'agace. Elle voudrait lui hurler.
Mais ici tout se sait. Tout s'entend. Et rien ne meurt vraiment. Surtout pas la rancune.

Hm hm. L'expression de Sibeal se crispe. Elle se rappelle de cette détestable façon qu'il a de buter sur les mots jusqu'à les étouffer à l'arrière de sa gorge. C'est ragoûtant. Un noble ne devrait pas faire ça. Son frère ne devrait pas faire ça. Son frère ah !
Combien de fois a-t-elle du le corriger ? Affligeant. Faolan est affligeant. Sa voix même c'est une craie qui crisse sur un tableau. Une craie qui ne demande qu'à être brisée en deux et piétinée au sol.

Il ne faut pas s'étonner qu'elle ait aujourd'hui baissé les bras.

Sans te saluer avant. Haussement de sourcils.

- Oh.

Mais Faolan c'est comme un enfant, comme un chien pitoyable qui finit toujours par revenir à son maître. Ça ne peut pas en être autrement. Il sait ce qu'il y a de mieux pour lui, qui est-ce qui commande ici. Sans doute qu'elle est là la raison pour laquelle il faut constamment qu'il revienne dans ses pattes à elle quand bien même elle a beau le dégager à coup de pieds. Et à la différence de Bisque qui est aussi inutile, il n'est même pas d'agréable compagnie. Pire. Il est déloyal. C'est le comble pour un chien.

La sonnerie de l'horloge la fait légèrement tressaillir. Elle se tourne alors vers lui, le dévisage un long instant. Il a grandi. Est-il plus grand qu'elle maintenant ? Il fait presque homme maintenant. Bien sûr pas autant que leur ainé, il ne sera jamais autant que l'aîné. Mais ce n'est plus l'adolescent qu'elle a quitté à Orlaïs. Il a encore ses cheveux longs (comme elle), son teint pâle (comme elle), ses yeux sombres (comme elle), la raideur de sa posture (comme elle). Comme c'est irritant. De tant partager avec quelqu'un que l'on méprise ouvertement.

Un long soupir s'échappe de ses lèvres. Elle replace une mèche de ses cheveux derrière son oreille et revient à son livre, feignant le plus total des désintéressements. Le dédain de sa voix, lui, n'est pas simulé.

- Hé bien voilà tu m'as saluée. Que veut-il de plus ? Qu'elle se jette à ses bottes comme son bichon ? Qu'elle lui prenne les mains comme mère, lui demande s'il mange bien, comment se passent ses entrainements, si la vie d'initié lui convient ? Comme si elle était du genre à s'épandre en mondanités. Pire à lui montrer de la sollicitude, de l'affection. Ce n'est pas elle. Ce ne sera jamais elle. Il doit être plus bête que ce qu'elle s'imagine s'il croit qu'elle va lui dérouler le tapis rouge. Tu peux disposer. Ajoute-t-elle d'un ton las - le même que celui qu'elle utiliserait pour congédier une de ses servantes, posant un coude sur un des accoudoirs et une joue dans une de ses paumes. Ne voit-il pas qu'elle est occupée ?

Clairement ce n'est pas elle qui fera le premier pas. Quoique. Elle en serait capable. Rien que pour le mordre, le pincer, le griffer comme avant quand ils étaient petits. Faolan devrait s'estimer heureux qu'elle soit d'assez bonne humeur pour le tenir à respectable distance. C'est autant pour le protéger lui que pour se protéger elle.
Après tout il n'y a pas de guerres plus meurtrières que celles entre soldats du même sang.
Et il n'est plus un garçon désormais.
Pas plus qu'elle une jouvencelle écervelée.

Car aujourd'hui s'il faut lever les armes, ressortir les crocs, aucun des deux n'en ressortira indemne.
Mais elle ne doute pas une seule seconde que c'est elle qui en sortira vainqueuse.

Toutefois sa voix finit par claquer l'air de la pièce. Un air qui est devenu lourd et glacé.

- Si tu as quelque chose à me dire assieds-toi au lieu de rester planté là. Simple invitation de courtoisie. C'est gênant. Toujours le même constat. Il est gênant. Il la gêne.

Alors pourquoi lui tend-elle un drapeau blanc ? Peut-être pour avoir la satisfaction de le voir ramper vers elle et saisir cette main tendue du bout des doigts. Une main qu'elle est prête à retirer à la seconde où il franchira la limite de trop.

Mais si c'est lui qui porte l'épée, Sibeal est celle qui ne recule jamais devant un défi.