La terre avait durci sous l'impassibilité de l'hiver et sans doute que le gel qui avait recouvert les plate-bandes du jardin du Cercle avait fini par avoir eu raison de la motivation de la plupart des mages et apprentis. Quel dommage, il y avait tellement de belles choses à faire fleurir en hiver.
Niklaus ignorait pourquoi était-il vraiment à genoux sur cette allée, les mains rugueuses à s'écorcher sur les épines de cet arbuste, la soutane trainant sur les graviers de ce petit potager délaissé. Dans sa famille on ne travaillait pas la terre, on était même fier de ne pas avoir de terre, de pays, de maison fixe. C'est que les racines des Grunsmanns s'étendaient partout sur les routes marchandes d'Orlais aux Anderfels, des centaines de petites graines de gens semées sur les sentiers au fils des générations. À un point même que vivre de voyage et sans terreau avait été pour Niklaus une évidence pendant si longtemps que ce ne fut qu'en achevant son pèlerinage à Starkhaven qu'il avait réalisé que la terre lui manquait. Qu'il lui manquait une terre. Starkhaven ou Cairnayr, ce n'était pas bien chez lui, ce n'était pas une ville où y planter ses racines. Quand bien même les siennes devaient se plaire partout où brillait la gloire du Créateur.

Mais après tout, peut-être qu'il aimait juste faire quelque chose de ses mains ce curieux prêtre. Et que la tristesse de ce parterre lui avait parlé. Bien entendu qu'un homme qui accueillait sans distinction âmes et chats errants se devait d'aimer les plantes. Y compris les arbustes décharnés. Et tant pis pour les apparences, ce genre de considérations lui passaient loin au-dessus de la tête. Puis, les habitant.es du Cercle seraient sans doute heureux d'avoir quelques pousses supplémentaires à la venue du printemps quand bien même personne ne se douterait de son anonyme contribution.

Occupé à empiler feuilles et branches mortes en un soigneux petit carré, le dos courbé sur sa tâche improvisée, le prêtre n'entendit d'abord pas le pas léger d'une autre présence à ses côtés. Sa carcasse lourde en fatigue et en vigueur s'anima d'un sursaut gauche face à la silhouette infiniment plus gracile, plus chaleureuse (plus vivante ?) qui s'approchait.

- Oh ma fille, je ne vous avais pas vue arriver. Et le visage terne de l'andérien fut réchauffé d'un sourire comme si un rayon de soleil venait de se glisser entre ses cernes et sa mâchoire carrée. Le temps est clément aujourd'hui - loué soit le Créateur, mais vous ne devriez pas rester dehors trop longtemps par un froid pareil. Il était pourtant bien conscient que certaines fleurs étaient à l'épreuve de Marchiver.

Se redressant dans un nuage de poussière, il jeta un regard confus à ses vêtements abimés. Il aurait voulu dire que ces tâches et trous-là dataient d'aujourd'hui quand en réalité il devait le piètre état de ses habits à une négligence qui datait de bien des mois. Niklaus était un chantriste soigneux avec les affaires de sa paroisse mais pas vraiment avec les siennes. La vie de prêtre itinérant l'avait habitué à l'usure de ses vêtements : personne n'attendait une tenue irréprochable de la part d'un moine occupé à cavaler d'un pays à l'autre.

- Êtes-vous ici pour entretenir les plantes ? Je m'en voudrais de vous avoir coupé l'herbe sous le pied. Ajouta-t-il avec un trait d'humour gêné parce que s'il savait qu'elle était trop bonne pour lui en tenir rigueur, il se sentait toujours un peu sot d'avoir l'air si bourru et débraillé comparé à Svanhild.
En particulier en ce moment même avec des brindilles et de la terre plein la robe.