Type de RP Classique
Date du sujet 8 d'Auguste, 5:03 des Exaltés
Participants @Lachlann Vaël et @Vera
TW Prostitution, sexe
Résumé Une rencontre par une chaude nuit d’Auguste, neuf ans plus tôt. Dans l'intimité d'une chambre, Lachlann et Vera échangent plus que des mots.
Pour le recensement

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[code]<li><en3>8 d'Auguste, 5:03 des Exaltés</en3> : <a href="LIEN DU RP">TITRE DU RP</a> : <u>@"Lachlann Vaël" et @"Vera"</u> Une rencontre par une chaude nuit d’Auguste, neuf ans plus tôt. Dans l'intimité d'une chambre, Lachlann et Vera échangent plus que des mots.</li>[/code]

SexeSa peau blanche contre la sienne, la chaleur de son souffle dans son cou. Il se crispe au-dessus d’elle, grogne sa satisfaction au creux de son oreille. L’étreinte se resserre et le plaisir culmine : elle gémit, presse ses doigts autour de ses épaules tandis qu’il s’abandonne entre ses bras, ses cuisses et les draps trop rugueux de la paillasse où ils se sont glissés, quelques portions d’éternité plus tôt. Ultimes soubresauts, dernières frictions, et le voilà qui se laisse basculer à son côté, satisfait.

Vera inspire doucement. Son cœur palpite dans sa poitrine, laquelle porte déjà les traces de leurs récents ébats. Elle ne s’en formalise pas : son corps connaît la rengaine et a éprouvé de plus obscures ritournelles. Un instant, la fille ferme ses yeux charbonneux, lasse, et repasse entre ses tempes humides le fil de cette soirée. Une soirée banale, comme elle en a vécu tant d’autres, faite de sourires et de chuchotis, de caresses et de promesses. Objet de désir que l’on convoite et possède, oreilles attentives auprès desquelles le chaland vient épancher sa détresse, apaiser sa solitude... Vera se sait tout cela, et l’accepte sans ciller. Le dégoût et la honte ont depuis longtemps cédé leur place à la satisfaction : celle de jouir de ce pouvoir que son sexe lui confère, et qu’elle compte bien mettre à profit pour s’élever au dessus de la fange.

Les secondes s’égrainent lentement dans la moiteur de cette chaude nuit d’Auguste. Vera sent les draps coller à sa peau nue et, rouvrant ses paupières, constate que son partenaire, aussi, semble souffrir de la touffeur ambiante : certaines mèches de ses cheveux s'agglutinent contre ses tempes, son front, sa nuque. D’une main agile, la jeune femme repousse calmement les couvertures et, se glissant hors des draps, se coule d’un pas tranquille au pied du lit, dont elle s’éloigne sans un regard. La chambre étant relativement petite, il ne lui faut guère longtemps avant d’atteindre l’unique fenêtre de la pièce, qu’elle finit par ouvrir.

Le volet grince, mais déjà l’air - bien plus respirable que celui de la chambrée - s’infiltre, inonde la tanière d’une fraîcheur bienvenue. Les échos du vulgaire, aussi, s’invitent dans la pièce, à l’instar des lueurs de la Lune. Vera frissonne, soupire d’aise, avant de se retourner en direction de l’homme allongé tout près, et auquel elle offre toute sa nudité. C’est qu’elle n’en tire aucune gêne : elle assume ce corps anguleux, cette poitrine menue… Et cette marque à l’encre noire, sur sa cuisse, vestige d’un caprice de jeunesse. Un Laurier, tatoué par une consoeur dans l’intimité des combles qui leur servaient, jadis, de repère.

« Tu as besoin de quelque chose ? » Elle pose une main sur sa hanche, toise le client avec curiosité. Si ce dernier semble plus âgé qu’elle de quelques courtes années, le temps n’a pas encore buriné ce visage noble qu’il arbore avec tant d’assurance et de fierté. « Je peux faire monter du vin, si tu veux. »

Le tutoiement lui échappe, en dépit de l'ascendance de son interlocuteur. Car Vera sait à qui elle a affaire : on le lui a appris un peu plus tôt dans la soirée. « Lachlann Vaël. » Le patronyme, bien sûr, n’a pas manqué de la faire frissonner. D’appréhension, d’abord, puis d’intérêt. Après tout, on ne fréquente pas tous les jours des rejetons princiers. Encore moins d’aussi près…

Le personnage l’intrigue. Son destin aussi. Mais le temps file, et on ne la paie pas pour faire la conversation… Pas ce soir, du moins. Pas avec lui. Quelque chose, pourtant, au fond d'elle, s'agite à l'idée qu'il ne la quitte. Une chose rare, qu'elle ne s'explique pas. Est-ce par appât du gain ? Par envie de plaire à un homme de sa qualité ? Ou bien parce qu'elle semble se reconnaître dans les plaies qu'elle lui imagine ?

Sans doute un peu des trois.

« Reste encore un peu. » se surprend-elle à penser. « Pour moi. » Il lui faudra davantage pour le retenir. Alors, comme un félin convoitant une proie, Vera s'en retourne auprès du lit, sa silhouette baignée par les éclats de la Lune. Elle s'assoit sur le matelas, pose sur le Vaël un regard entendu.

« La nuit est encore jeune... » Sa voix est suave, empreinte de chaleur. A-t-elle besoin d'en dire davantage ? Elle gage que non.

Elle sent son regard sur son corps, aperçoit le sourire, poli, aux coins de ses lèvres. « C’était sympathique mais assez pour moi pour l’instant. » Il se redresse sur la paillasse, et les éclats nocturnes glissent sur sa peau nue. Vera l’observe un instant, caresse la chair de ses yeux sombres : c’est un bel homme, assurément, quoiqu’elle reconnaît ne pas être experte en la matière. Son jugement ne se fonde que sur l’empirisme de sa profession et de son goût, certain, pour l’esthétisme. Le désir n’a pas sa place ici, ce qui ne l’empêche toutefois pas de reconnaître l’élégance du visage, la fermeté des muscles, l’harmonie, enfin, de l’ensemble. Elle a prêté ses égards à de plus grossiers personnages, à des gueules cassées dont elle a appris à ignorer les vilains traits, les vices cachés. La sagesse des années - et celle de l’argent. Existait-il plus indulgent aux défauts humains que les putes et la neutralité de leurs étreintes ?

Le refus apparent de son partenaire ne blesse pas la fille. Il la déçoit, tout au plus, lui rappelle (sans bile aucune) sa qualité d’outil. Elle a tenu son rôle, accompli ce que l’on attendait d’elle. On la paierait pour cela, et tant pis pour le supplément. Tant pis pour l’étincelle au creux de sa poitrine. Son esprit furète déjà sur les carcasses affamées qui l’attendent en bas, sur ces cœurs vides qu’il lui faudra bientôt cajoler, lorsque l’homme se ravise, change finalement d’avis. « Je préfère de l’eau. Mais prends du vin aussi, tant qu’à faire. On n’est plus à ça près. »

Une ouverture. Doit-elle mettre ce revirement de situation sur le compte de la chaleur ? Ou s’agit-il d’une habitude de sa part ? Rares, pourtant, sont les clients à étirer l’entrevue ; parce qu’on ne leur en laisse pas l’occasion, parce qu’ils n’en ont pas les moyens, parce que la culpabilité finit par les prendre à la gorge et forcer leur fuite… Lachlann, pourtant, est bel et bien là, installé sur le matelas, beau et immobile comme une statue de marbre. « C’est ta chance. » Mais pour quoi ? Vera l’ignore encore mais, consciente que pareille opportunité ne se représentera probablement pas, consent à obéir : elle se lève, recouvre son corps d’un linge (le sien ?) avant de se hisser sur le seuil de la chambrée. « Un instant. » souffle-t-elle à l’attention de son client. Elle n’attend pas de réponse.

La porte s’entrouvre, dévoile dans son entrebaillement les lattes usées d’un corridor désert… Ou presque ! Car Folant est là, appuyé contre le mur de torchis, ses grosses mains calleuses croisées sur son torse immense. « Évidemment. » Il faut bien veiller sur la clientèle. Une aubaine - même si elle n’apprécie guère le ruffian, tout en rustrerie et indélicatesse.

« ― Folant. Vera s’avance légèrement dans le couloir, le linge fermement maintenu contre sa poitrine. La porte se referme derrière elle. De l’eau, et une bouteille de vin. La meilleure que tu trouveras.
  ― Pas mon boulot.
― Alors trouve quelqu’un à qui le confier. Il n’attendra pas éternellement. »

Folant grogne mais ne proteste pas. Comment le pourrait-il ? Le patron ne le pardonnerait pas. Vera le sait. Folant aussi.

Silence. Elle a gagné : la grimace courroucée que lui offre désormais le cerbère le confirme. Alors elle recule, regagne la tiédeur de sa tanière, sans un regard pour son gardien qui en surveille toujours l’entrée.

Le Vaël, lui, ne semble pas avoir bougé - ou trop peu pour qu’elle le remarque. Les cachettes sont rares dans pareil bouge, et le mobilier réduit. Une commode où trônent des bougies, une chaise où déposer quelques affaires et un lit, sur lequel Vera retourne s’installer. « C’est en chemin. » lui annonce-t-elle calmement.

« Il serait temps de trouver une occupation, sans quoi mon pauvre templier devra reprendre du service plus tôt que prévu. »

Elle a aperçu l’homme, plus tôt dans la soirée. Monstre de mailles et de fer, venu accompagner son mage et profiter, par la même, des services proposés par la maison. Si Vera a déjà croisé son lot de templiers, savoir celui-ci entièrement dévoué à la surveillance de l’homme qui partage sa couche lui fait un drôle d’effet. Les chaînes sont invisibles, mais le couperet demeure. Même pour un fils de sang princier. Même pour un Vaël.

Cette conclusion lui donne la nausée.

« Vera, c’est ça ? » La voix, grave, la tire de ses ruminations et le malaise s'atténue quelque peu. Elle acquiesce d’un léger hochement du chef. « Un bon record d’heures sans sommeil ou tu fais des pauses ? »

Un sourire mutin. La fille s’allonge sur le flanc, sa tête appuyée contre sa main. Le matelas n’est pas des plus confortables, mais n’a pas été conçu pour l’être. « Je me repose lorsque les bonnes gens s’éveillent, Messer. » Une pause, courte, et puis : « À chacune son astuce. Parfois, l’expérience suffit. D’autres soirs... » Elle s’arrête, hausse les épaules. Elle n’a pas envie de parler de cela.

Une occupation, donc… Vera en connaît bien quelques-unes, mais aucune qui ne semble correspondre à l’état d’abattement de son éphémère compagnon. Sans doute la boisson arrangera-t-elle les choses… Ou pas.

« Je m’en voudrais de te renvoyer si promptement auprès de ce templier. Il n’avait pas l’air très amène. » Au moins était-il facilement corruptible. « Te faut-il donc te réfugier dans un bordel pour avoir la paix ? »

« Il n’y a pas d’heure pour les bonnes gens. » Il hausse les épaules. « Tu en fais autant partie que les autres, de ce que je sais… »

La douceur de ses mots la surprend, la touche un instant, mais Vera préfère dissimuler son trouble derrière l’ombre d’un sourire. Le masque est bienvenu : elle ne peut s’émouvoir ici, et se trouve d’ailleurs bien sotte de s’être laissée déconcerter par les babillages d’un inconnu - aussi Princier soit-il. Est-ce son nom qui la déstabilise ?

« Beau personnel que vous avez là. » L’homme regagne leur couche et dépose le plateau tout près d’elle, avant de jeter son dévolu sur le pichet d’eau. Compréhensible, au vu de la touffeur ambiante et de leurs récentes activités.

« ― Ils doivent faire de charmants collocataires. Du vin ? »
  ― Avec plaisir. »

Alliant le geste à la parole, Vera se saisit de la bouteille, dont elle observe avec intérêt l’étiquette. Mais voilà que le museau se fronce. « Chiabrena... » marmonne-t-elle aigrement. « Ce n’est pas ce que j’avais demandé. » Pas de grand cru Orlésien, ce soir, ni de grand vin Antivan : mais de la piquette des Marches Libres.  Elle soupire, mais débouchonne malgré tout la bouteille et, tout en versant son contenu dans sa coupe : « Navrée. Il te faudra t’accommoder de ce vinaigre. »

Elle le laisse terminer son verre, puis entreprend de le servir. La bouteille regagne le plateau, et son calice la pulpe de ses lèvres. Une courte gorgée. L’alcool brûle son palais et laisse dans son sillage une traînée ardente. Le goût n’est pas au rendez-vous, mais la chaleur est réconfortante.

« Le patron n’est pas regardant sur la main d'œuvre. Tant qu’ils savent cogner et tenir leur langue. » Elle hume le contenu de sa coupe, fait doucement tourner le liquide contre les parois. « Ce ne doit pas être bien différent des Cercles. Sans vouloir offenser ton templier. »

La piquette est infecte, mais apaise quelque peu son âme troublée, toute occupée qu’elle est à pester contre le goût douteux de la mixture. Le prix à payer pour avoir blessé l’orgueil de Folant, décidément peu enclin à s’en laisser dicter par une femme - puterelle de surcroît. Le tour, mesquin, ne semble pourtant pas émouvoir son compagnon d’infortune qui, installé à ses côtés, sirote son breuvage sans émettre la moindre plainte. Et si l’ironie fleurit au coin de ses lèvres, sa rancœur (si elle existe) n’éclabousse toutefois pas sa partenaire.

« ― Tu l’as bien survendu, j’ai bu du meilleur vinaigre étant petit. Un sourire, auquel répond discrètement Vera. J’espère que ça te suffira malgré tout ? Je n’ose imaginer ce que votre serveur apporterait si on réessayait.
 ― Certainement une horreur à la hauteur de sa bêtise. Crois-moi, il a de la ressource dans ce domaine. »

Une nouvelle gorgée, aussi âpre que la première, vient confirmer l’avis - désastreux - qu’elle s’est déjà fait du vin. Mais voilà que quelque chose change, dans l’attitude du mage. L’ironie, douce, cède sa place à un ricanement amer, tandis qu’il entreprend de décrire la réalité de ce Cercle dont il endure les barreaux.

« ― À part que personne ne tient sa langue, au Cercle.... Et que cogner est plus facile quand le visage n’est pas une marchandise. Enfin, ce n’est pas non plus un défouloir pour soldats frustrés… Je suppose que ce n’est pas si différent, non.
  ― À chacun ses névrosés, j’imagine. »

Son esprit musarde un instant vers tous ces corps abîmés, ces peaux bleuies par les poignes trop dures, les cœurs trop froids. L’argent achète tout, jusqu’au privilège de cogner. Quelques piécettes d’or contre une ou deux côtes cassées... La fille, cependant, préfère garder cela pour elle. Le Vaël a ses propres fardeaux à porter, et semble déjà aux prises avec les spectres dissimulés entre les redoutables murs de sa prison chantriste.

« Tu sais combien le recrutement est différent. On n’a aucune main d’œuvre à part les apprentis nés de familles utiles et les templiers triés à l’arrivée. » Les mots coulent, glissent sur le matelas, se fraient un chemin jusqu’aux entrailles de la cocotte, qui écoute en silence. « Le résultat est peut-être le même qu’ici, personne ne sait différencier un… chabrielle ? d’un bon vin et l’ordre de base reste régi par celui aux plus gros muscles, mais on sait que ce n’est pas pareil. Les motivations changent tout. Nettement moins d’argent qui circule, déjà… Mais tu peux toujours venir voir, si tu veux voir par toi-même. » Il hausse les épaules, comme pour se départir du poids de ses propos. «  J’ai un matelas très confortable et une serrure solide. »

Silence, mais Vera esquisse l’ombre d’un sourire. Reposant sa coupe sur le plateau, elle se saisit du pichet d’eau et entreprend de remplir la coupe du mage. « Je croyais que le Cercle était rempli de mauvaises langues. » La fille repose la carafe, saisit le calice qu’elle tend à son client. « Ne crains-tu pas que l’on te fasse une mauvaise réputation si je venais à me glisser dans ta couche ? »

Un nouveau sourire, plus taquin que le précédent. Vera récupère son verre, au fond duquel demeure un fond de vinaigre. Son regard se reporte sur Lachlann. « Chiabrena. C’est une insulte, pas le nom d’un vin. Tu devrais la noter : elle est très à la mode chez les Orlésiens. »

La brise, tiède, qui s’engouffre par la fenêtre ouverte la fait frissonner. Dehors, en contrebas de la petite chambrée, Starkhaven palpite. C’est que la nuit est belle, douce et ivre, à l’instar des ces soulards, bienheureux, dont elle perçoit les braillements. Son compagnon, lui, est d’humeur moins gueularde : toujours installé sur le matelas, Lachlann sirote la coupe que la puterelle lui a tendu, quelques instants plus tôt, sa mine digne penchée au-dessus du calice de modeste facture.

« À peine pire que quand je visite la tienne, et au moins serait-ce une rumeur que je peux contrôler… » Il devise, l’âme légère, tandis que Vera l’écoute en silence. « Une visite courtoise m’insulterait moins que les enfants qui hurlent au loup-garou, amusant que ce soit les premières fois. »

L’anecdote arrache un sourire à la jeune femme, qui s’autorise un gloussement. « Un loup, toi ? Après tout, pourquoi pas. » L’alcool et la fatigue délient un instant ses traits tendus, chassés par l'invraisemblance de la confidence. L’œil, attendri, vient caresser le visage du mage, qu’elle imagine difficilement à son aise entouré d’enfants. Eux aussi, d’ailleurs, lui paraissent semblables à des mirages ; dans les ténèbres des Cercles, Vera peine à s’imaginer ces mômes - rieurs de surcroît ! Mais la vie, visiblement, trouve toujours un chemin.

« ― L’offre reste ouverte, si tu as des envies de scandale. Il rit, chassant par la même l’amertume qui ronge sa cocotte. Elle le remercie intérieurement pour cela. Ou de discrètement changer de paysage, rien ne t’oblige à aborder nos templiers en petite tenue. Ce serait dommage qu’ils t’arrêtent avant même que tu ne trouves ma chambre…
 ― Encore faudrait-il qu’ils me remarquent. Une moue joueuse. Je sais me faire discrète. »



Vera porte son verre à ses lèvres, en vide, d’une courte gorgée, ce qu’il restait de son contenu. La proposition du mage, aux allures de plaisanterie, revêt maintenant un caractère plus sérieux. Et la nature répréhensible de l’affaire, si elle inquiète la fille, excite également son intrépidité. « Je pourrais venir, mais cela te coûtera. » Ses yeux dardent sur l’enchanteur un regard de défi. La piquette fait son effet, à l’instar de l’insulte Orlésienne, que son partenaire s’affaire à mémoriser.

« ― Chiabrena… Je la ressortirai, merci. Elle a un équivalent ? Que je ne la répète pas dans le mauvais contexte ? Les occasions d’insulter le personnel orlésien porteur de mauvais vin sont assez rares. Et je suppose que ce n’est pas ici qu’on en croise le plus non plus.
  ― En langue commune, cela donnerait… chiure de merde. Un sourire navré, quoiqu’un brin amusé. Ça sonne mieux en Orlésien.
    ― C’est de là-bas que tu viens ? Orlais ? »

Silence. L’ombre, fugace, d’un regret. Et puis, un hochement de tête. « Oui. » La cocotte se tait, tandis que le mot lui semble résonner, encore et encore, entre les murs décrépis du bordel. Oui. Orlaïs. Si certains curieux ont déjà remarqué, à quelques occasions, les accents de l’Empire dans sa bouche, le Vaël est le premier à qui Vera confirme la chose. Et cette singularité lui donne le tourni. « À quoi tu joues ? » Elle l’ignore mais quelque chose, au fond d’elle, brûle d’en dire davantage, d’esquisser, avec ses mots à elle, les contours tant regrettés de cette nation qu’il lui a fallu abandonner.

La coupe regagne le plateau : elle a assez bu. Comment expliquer, sinon, cette langue qui s’impatiente ? Vera soupire, hésite puis, finalement : « Dans le sud, tout près du Lac Célestine. C’est... une jolie région. » Les vallées, les champs verdoyants, les remparts de Val Firmin… Elle réprime un frisson, lequel la tire des chemins sinueux de son enfance.  Vite, quelque chose auquel se raccrocher, n’importe quoi ! « As-tu déjà eu l’occasion de quitter Starkhaven ? Pour l’Empire, ou ailleurs. » La question est banale, mais la réponse l’intéresse. Lui a-t-on seulement laissé le temps de voyager ? Elle se garde bien de le demander et n’en a, de toute façon pas le temps. Car voilà que l’on toque à la porte : toc, toc, toc. Suivi d’un aboiement : « Vera. » La voix de Folant, étouffée par l’épaisseur de la porte. « On te demande en bas. »

La cocotte grimace. La parenthèse s’achève. De la déception ? Un peu, mais le service n’attend pas.

Vera se redresse légèrement, offre un sourire poli à son compagnon. « Je suis désolée. » Et, se levant de la paillasse qu’il lui faut quitter : « J’espère te revoir bientôt. Ici ou ailleurs. »