Type de RP Classique
Date du sujet 17 Réconfort, 5 : 12 des exaltés
Participants Nora & Vera
TW Blessures, grossièretés, violence, misère, nudité et sexualité (peut-être pas tout mais je préfère être large)
Résumé Suite à sa défaite contre Fionnuala, Nora décide de se réconforter au Laurier.
Pour le recensement

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[code]<li><en3>17 Réconfort, 5 : 12 des exaltés</en3> : <a href="https://ainsi-tomba-thedas.forumactif.com/t315-le-laurier-de-la-defaite#2028">Le laurier de la défaite</a> : <u>Nora & Vera.</u> Suite à sa défaite contre Fionnuala, Nora décide de se réconforter au Laurier.</li>[/code]

« Je… Je ne comprends pas ! » Les larmes roulèrent sur les joues poudrées, traçant sur la peau un sillon grisâtre, délavé. La fille ravala péniblement un sanglot, sous les yeux impassibles de sa patronne, qui l’observait en silence. « J’ai pourtant fait ce qu’il voulait ! Je le jure ! » Un reniflement. Elle essuya son nez mouillé sur le revers de sa main. « Je n’ai rien fait de mal, Vera. Je te le promets. C’est lui qui… Qui… »

« Je te crois. » Trois mots essentiels, que Vera, pourtant, ne formula pas à haute voix. Tapies dans les ténèbres de la dépendance réservée au personnel, maquasse et employée se jaugèrent en silence, bercées par les éclats, lointains, de la débauche du Grand Salon, et les hoquets de chagrin de la prostituée. « Tu n’y es pour rien. » Blessures, violenceSes yeux caressèrent la lèvre fendue, détaillèrent la joue tuméfiée. Ce bâtard, assurément, n’y était pas allé de main morte. Et on osait qualifier leur sexe de faible… « Tu n’as rien à te reprocher. » Oh, comme elle aurait aimé trouver les formules de réconfort ! Témoigner, à l’endroit de la jeune femme, sa compassion la plus sincère ; et laisser exploser cette colère, sourde, qui lui rongeait les entrailles. Mais à quoi bon ? Était-ce vraiment ce que l’on attendait d’elle ?

« Monte te nettoyer. » Le ton était froid, plus froid qu’elle ne l’avait anticipé. Stigmates palpables de l’aigreur qu’elle s’efforçait de refouler. « Tu peux prendre le reste de ta soirée. » La fille papillonna un instant, chassa ses larmes d’un battement de cils. Était-ce de la déception que Vera apercevait au fond de ses grands yeux noirs ? De la colère ? La petite hocha vaguement la tête : « Merci. » avant de disparaître à l’étage.

« Je te crois. » Un soupir. Vera ferma un instant les yeux et, mains sur les hanches et paupières closes, s’attacha à apaiser la tempête de ressentiments qui l’habitait. C’est que l’incident n’était, hélas, guère isolé. Bordels cossus ou maisons d’abattage, courtisanes pomponnées ou puterelles de bas étage, toutes les créatures de la nuit finissaient, un jour, par
Blessures, violenceéprouver la violence de ces âmes qu’elles entendaient soulager. Des âmes sclérosées, dont Vera avait déjà goûté aux tourments, des années auparavant. « Tu n’es qu’une pute. » La voix, sa voix, résonna comme s’il se trouvait encore là, tout près d’elle ; Vera sentit son ombre, imposante, et l’odeur de pisse de la venelle où il l’avait acculée, plus de dix ans en arrière. « C’est moi qui décide. » Il y avait eu des coups, là aussi. Des cris. Et du sang.

Et cette carcasse qui s’était tordue de douleur.

« Vera ? » La voix, douce, de Sioned tira la susnommée de ses démons. Vera rouvrit brutalement les paupières. Son intendante l’enveloppa d’un regard compatissant et, si elle décela chez sa patronne un quelconque trouble, eut la délicatesse de ne pas le mentionner. « On te demande à l’entrée. Je crois que Jeston a… besoin d’aide. »

De nouveau, un soupir. La maquerelle se redressa pourtant. Ses doigts fins rejoignèrent les muscles de sa nuque, qu’elle trouva désespérément tendus.

« ― Et Trevor ?
  ― Il s’occupe du client. »

Une bonne nouvelle. Mais combien de temps s’écoulerait encore avant que le garçon ne suffise plus à calmer les accès destructeurs de la clientèle ? La Guerre des Rats avait beau avoir purgé des rues de Starkhaven bon nombre de voyous, toutes les raclures de la ville, hélas, n’avaient pas disparues. Bien au contraire...

« Je vais voir Jeston. » Remerciant Sioned d’un regard entendu, Vera tourna finalement les talons et, maudissant le Créateur pour cette soirée pour le moins agitée, s’en alla d’un pas surprenamment énergique au devant de son associé, qu’elle trouva debout, la mine embarrassée, perché devant la porte menant au vestibule. Jeston accueillit son arrivée d’une grimace contrite. « Madame Vera ! Je suis navré de vous déranger, je… » Une œillade, noire, l’invita à poursuivre plus hâtivement.

« ― Une... cliente souhaiterait accéder à nos services. Mais… Et bien, elle n’a pas le profil, voyez-vous. J’ai essayé de lui expliquer, mais...
  ― Mais ? Maugréa Vera, dont la patience, déjà fragile, commençait doucement à céder.
  ― Elle n’a pas l’air de comprendre le problème. Elle a demandé à vous parler… »

Vera inspira profondément, consciente de la clientèle voisine. Il n’était pas question qu’elle se relâche. Pas maintenant, ni jamais.

« ― Où est-elle ?
  ― À l’entrée. Je… J’ai fermé la porte, au cas où.
  ― C’est une femme, ou un ours ? Ouvre. »

Jeston s’empressa d’obéir. La clé cliqueta dans la serrure, clic, clic, libérant la porte de sa poigne de fer. Le majordome posa sa main sur la poignée. « Voilà, Madame. » Le battant s’ouvrit doucement, révélant l’atmosphère tamisée de l’antichambre, dans laquelle Vera s’engouffra sans mot dire - plus agacée que tiraillée par la curiosité. La porte se referma derrière elle.

Il ne lui fallut qu’un coup d'œil pour comprendre.
Créateur tout puissant…

Appuyée contre un mur, échevelée et couverte de sueur, la cliente qui avait fait les malheurs de Jeston attendait là, traits tirés et guenilles souillées. D’une carrure visiblement musculeuse, se lisait pourtant sur sa ganache abîmée une fatigue certaine, dont Vera ne préféra pas s’enquérir de l’origine. Mais d’où pouvait bien sortir cette… créature ?

Et cette odeur…

« Serah. » Vera s’approcha lentement, les talons de ses souliers claquant doucement sur les lattes du parquet, tantôt recouvert d’un tapis, tantôt nu. « Vous désiriez me voir ? » La nuque roidit par l'orgueil, la maquerelle toisa l’intruse avec hauteur. « J’ignore ce que mon associé vous a dit, mais vous ne pouv… »

Blam ! La porte du vestibule s’ouvrit à la volée, recrachant sur son seuil un Trevor haletant, aux prises avec ce que Vera supposa être le client violent dont elle cherchait si ardemment à se débarrasser. Tenant le vaurien par le col de ses riches atours, Trevor peinait à pousser le misérable vers la sortie. « Arrêtez ! » Grogna-t-il à l’intention de l’inconnu. « Vous connaissiez le règlement ! Maintenant, dehors ! »

Oubliant un instant la rouquine toujours perchée à ses côtés, Vera observa le duo, interdite.

«  ― Laissez-moi rentrer, j’ai le droit de la voir !
 ― Messer, je vous ordonne de vous calmer. J’ai été clair, le règlement n’a pas été respecté, vous devez partir.
  ― Ne me touchez pas. »

La voix claque, à l’instar de la main du client qui, d’une poigne vigoureuse, repousse celle - visiblement plus timide - de Trevor. Vera pose sur le garçon un regard fatigué : lui aussi perdait patience, à en juger par cette mine contrariée qu’il ne prenait plus la peine de dissimuler. Encore quelques injures, quelques secousses de plus, et les derniers remparts qui retenaient sa colère finiraient par céder. Une véritable pitié ; car si Trevor ne menait jusqu’à présent que bien timidement la danse (par crainte, sans doute, de trop en faire), la maquerelle connaissait la force de ses poings pour les avoir déjà vus terrasser de plus redoutables adversaires. « Tant pis. » songe mollement la maquasse, tandis que continuent à s’échauder les esprits. D’un signe de la main, Vera invite le portier, toujours perché sur le seuil du Grand Salon, à refermer les battants du vestibule. « Ce pendard ne mérite pas mieux. »

On s’agite sur le plancher, on grogne, on s’ébroue. Mais contre toute attente, le sang ne coule pas. Pas le temps : la furie rousse, toute en muscles et aigreurs, franchit les quelques pas qui la séparent du chaland pour l’attraper au col. « Je crois qu’ils ont été clairs. Cassez-vous… » La jeune femme n’attend pas de réponse. D’une violente secousse, elle tire le client à travers l’antichambre, sans accorder la moindre attention aux gémissements outrés de l’homme qu’elle entend bien mettre dehors. « Att… Doucem… Je… » Le coquin n’est pas le seul surpris : Trevor, aussi, semble pris de court, à l’image de sa patronne, que cet élan soudain a pour le moins déconcertée. Mais Vera se reprend vite. « La porte. » Souffle-t-elle à son associé, qui s’élance à la suite de la rouquine. À peine a-t-il le temps de pousser le vantail que la fille balance le maraud sur les pavés usés de la ruelle, avec la même aisance que s’il s’était agi d’un vulgaire sac de jute.

Un claquement sec, et voilà le Laurier débarrassé de son agitateur. Pour le meilleur ou pour le pire ? Car déjà se retourne l’inconnue, visiblement peu encline à renoncer aux services qu’elle est venue mendier. « S’il vous plait, je veux juste voir quelqu’un… »

Silence.

Trevor est inquiet, Vera le lit dans ses yeux, dans la façon dont les muscles de ses épaules se crispent sous sa chemise de lin. Un mot de sa part, pourtant, suffirait à le convaincre de se jeter sur l’intruse. Mais pour quoi faire ? C’est que le garçon, tout brave qu’il est, ne fait pas le poids face à la rouquine, dont les mains calleuses ont eu si vite fait de s’occuper du client récalcitrant. Une perte de temps et de ressources, à laquelle la maquerelle se refuse. Et toutefois, elle rechigne à se sentir piégée de la sorte. Rechigne à imaginer pareil animal traîner sa carcasse crasseuse sur le plancher du Grand Salon.

Mais la fille semble si désespérée… Et ne vient-elle pas, après tout, de lui rendre un fier service ?
Vera soupire, plante son regard dans celui de son employé.

« Demande aux domestiques de préparer une cuve, à l’étage. » Lassitude, mais l’ordre est clair et ne demande pas à être questionné. « La chambre bleue fera l’affaire. » Un hochement du chef, une ultime oeillade à l’égard de la rousse, et voilà que Trevor décampe, laissant Vera seule avec l’inconnue.

La maquasse observe celle-ci avec agacement, la nuque raide. « Pensez à remercier le rustre que vous venez de jeter dehors. Sans le concours de sa bêtise, nos portes vous seraient restées closes. » Elle renifle avec dédain, avant de tourner les talons en direction d’une porte voisine - plus étroite que celles menant au Grand Salon. Chemin de traverse réservé au service qu’elles emprunteront néanmoins ce soir. « Suivez-moi. »

Derrière le battant de bois sombre, une autre pièce se révèle, zone dérobée où patiente d’ordinaire Jeston, à l’affût de nouveaux clients. Vera ne s’y attarde pas et, d’une enjambée calculée, traverse le boudoir pour se hisser jusqu’au couloir mitoyen. La maquerelle s’y glisse, attend patiemment d’être imitée par son invitée et, la chose faite, se porte au devant d’un escalier qu’elle entreprend de gravir. Et les événements tournent, tournent dans sa tête. « Merci. Pour votre aide. » Les mots ont un goût amer : Vera n’aime pas que l’on se mêle de ses affaires. Surtout en public. Mais le service rendu mérite bien une once de gratitude, non ?

Le duo s’arrête au terme d’une courte ascension. Le palier, plus étroit et enténébré que le niveau inférieur, propose une nouvelle porte. Derrière le vantail, les plaisirs de la chair. La matrone se retourne vers la rouquine. « Plus un mot. » La poignée s’abaisse et l’étage se révèle : vaste pièce où trônent divers divans, les couples se languissent à la lueur de candélabres de bronze. Partout, autour d’eux, des chambres, certaines occupées, d’autres vacantes. Vera fait signe à la guerrière de la suivre et, avec la souplesse d’un félin, se glisse à l’intérieur d’un des appartements.

La cabine n’est pas très grande, mais contient tout ce que l’on peut attendre de pareille piaule : une commode où déposer ses affaires, d’épais rideaux à ses fenêtres, un lit aux draps clairs et une cuve autour de laquelle viendraient bientôt s’affairer les domestiques. Bien plus, sans doute, que tous les bouges qu’elle imagine la fille fréquenter (l’eau étant visiblement une denrée rare…).

« Je ne connais toujours pas votre nom. » La matrone s’avance dans la chambre, laisse courir l’une de ses mains sur la surface de la commode, toute proche.

Sa vilaine trogne tournée vers le tapis, la vagabonde répond faiblement : « Nora, juste Nora. » Là, debout au milieu de la pièce, drapée d’une docilité que la maquerelle ne lui soupçonnait pas, la fille patiente, penaude et visiblement exténuée. Vera le voit à ses yeux fatigués, rougis, qu’elle devine d’ordinaire plus vifs ; la mine est crasseuse, exsangue et les lèvres tremblent. Créature prodigieuse à en juger par l’imposant gabarit, les épaules trapues et la force qui s’en dégage… Et pourtant si fragile. Une journée plus longue que les autres ? Une rixe sanglante, où elle aurait laissé quelques plumes ? La matrone ne préfère pas demander. Pas tout de suite.

On toque doucement à la porte et celle-ci s’ouvre sur un cortège de domestiques, les bras chargés de lourdes bassines d’eau claire et de linges propres. Sans un regard pour la rouquine, les petites mains traversent la pièce, jusqu’à se porter au devant du baquet en bois trônant non loin de là. Le drap, écru, gagne le fond de la cuve, à l’instar de l’eau des différents baquets, que l’on déverse en quantité. Et l’atmosphère, désormais légèrement humide, se réchauffe quelque peu. Une courbette discrète, et la cohorte disparaît sans un mot.

« Il va falloir vous décrotter si vous souhaitez profiter des services de nos courtisans. » La voix claque, sèche, tandis que la maquerelle, les bras croisés sur la poitrine, exécute quelques pas dans la pièce. « Vous ne toucherez personne dans cet… état. » Pas de détour avec cet énergumène : la maquerelle n’a pas le temps et ne souhaite pas le prendre. Alors, elle s’arrête, lance un regard plein de hauteur à la femme perchée sur son précieux tapis. Qu’elle s’estime déjà heureuse d’avoir la chance de le fouler de ses souliers - sales, si désespérément sales… !

« Vous pouvez poser vos vêtements sur la commode. » Et qu’elle ne les y oublie pas ! Attendant que la guerrière s’exécute (et sans aucun égard pour la gêne que pourrait induire sa présence face à la nudité de cette dernière), Vera se hisse jusqu’à l’unique fenêtre de la chambre, jette un regard fatigué par ses carreaux, avant de reporter son attention sur son hôte. Et finalement, plus par curiosité que par réelle compassion : « Mauvaise journée ? »

La fille, enfin, s’anime et les mains, tremblantes, s’affairent à déboutonner la chemise… ou ce qu’il en reste. À la lueur des candélabres voisins, Vera devine sans mal l’état déplorable du tissu, que les aventures - certainement rocambolesques - de la vagabonde semblent avoir passablement malmené. Sans s’en émouvoir, la maquerelle observe en silence, toujours perchée près de sa fenêtre, cette bête épuisée venue chercher un brin de réconfort dans les bras, toujours tolérants, des courtisan.e.s du bordel. Et l’esprit se met à chercher, dans le calme étouffant de la chambre, par quel moyen cette Nora est parvenue à dénicher la précieuse piécette dorée, celle-là même qui, quelques instants plus tôt, lui a ouvert les portes du Laurier. Juteux contrat ou transaction louche ?

Boum. Un bruit sourd : celui de la carcasse burinée sur le sol de la piaule. La fille ne dit rien, mais la maquasse perçoit la lassitude dans les gestes, la fébrilité dans la respiration. Exténuée, oui, de cette fatigue tranchante qui en pousse beaucoup à la tombe.

Nora est nue désormais. Débarrassée de ses vêtements, la fille se dévoile sans détour. Des muscles fermes, un corps sec, une peau tachetée de marques rousses et de multiples zébrures... Silhouette martiale, qu’embrasse Vera d’un regard intrigué, sans se soucier un instant de l’inconfort palpable de son hôte. Une pudique ? « Et bien ? » interroge sèchement la matrone, alors que la fille, prostrée sur le tapis, ne semble pas vouloir bouger. Remarque efficace, car la voilà qui, doucement, se met finalement en branle. Un pas après l’autre, sans la regarder. L’a-t-elle seulement fait, depuis leur arrivée dans la chambrée ? « Que crains-tu donc, ma fille ? »

D’un geste de la main, Vera indique le baquet à la rouquine, toujours muette. Est-ce elle qui l’intimide, ou Nora rumine-t-elle encore quelque entreprise déçue ? Si cet ascendant ne lui déplait pas, la matrone n’ose pousser plus loin son autorité : qu’elle hausse seulement la voix et la fille, à coup sûr, s’effondrerait. Considération inédite, pour une femme qui, d’ordinaire, se moque bien du vulgaire.

S’écartant de la fenêtre, Vera se rapproche lentement de la cuve. Démarche féline, bras croisés sur la poitrine. « De quel genre de compagnie souhaitez-vous profiter ce soir ? » La vagabonde, après tout, est là pour consommer. « Homme, femme… Je vous écoute. »

Elle s’avance vers le baquet, mais n’y pénètre pas. Et la langue trébuche, comme les jambes avant elle : « Je… Je ne sais pas… Comme vous voulez… » Oh, vraiment ? Vera pince ses lèvres peintes, les bras toujours vissés sur sa poitrine, tandis que le visage se crispe dans une moue contrariée. L’agacement succède à la compassion, et l’impatience perce dans sa voix : « Ça ne marche pas ainsi. » Allons donc… Comme si son état calamiteux ne suffisait pas, voilà qu’il lui faut maintenant jouer les naïves !

« ― Je ne suis pas là pour choisir à votre place. Ni pour perdre mon temps. Une pause, le temps d’apaiser, un peu, son irritation. Si elle n’est pas bien dégourdie, la rouquine ne mérite pas (encore) que Vera passe sa frustration sur elle. Donnez-moi quelques indications, que je puisse sélectionner le ou la courtisane qui vous conviendra le…
 ―  J’aimerais voir ma sœur. »

Un murmure, tout juste audible. A-t-elle seulement bien entendu ? La mine déconfite de son interlocutrice lui indique que oui, hélas. Et la maquerelle se tait. Quoi répondre ? Il lui semble que le poids du monde lui tombe brusquement sur les épaules. Oh, cette lassitude… « Elle aurait dû rester dehors… »

« Je ne peux pas vous aider. » Le ton est encore sec mais se révèle moins incisif que les saillies précédentes. Et la fatigue, jusqu’alors férocement repoussée, menace désormais d’accabler la maquasse. Elle la sent s’insinuer dans ses muscles, la garce, écorcher ses nerfs déjà fragilisés par l’odieux comportement du client que Nora l’a aidée à expulser. Oui, quoi répondre à une requête pareille ? Si hors-sujet, et tellement naïve. De cette naïveté douloureuse, qu’on ne peut pas reprocher, aussi irritante soit-elle.

« Elle n’est pas prête. » Constat silencieux, que Vera ne cherchera pas à forcer. Le désir ne se commande pas, et tant pis pour le bordel. Mais alors, que faire de cette énergumène ? Nue comme un ver, chancelante. Et ce baquet d’eau dont la chaleur commence déjà à décliner…

Quel gâchis.

Jusqu’ici immobile, la matrone se redresse, bien décidée à laisser là cette fille dont elle ne peut rien tirer et qui lui a fait perdre suffisamment d’argent. « Tant pis. » se souffle-t-elle en s’avançant en direction du seuil de la chambrée. Sa main glisse sur la poignée tandis que les mots de Nora ricochent dans sa tête. « J’aimerais voir ma sœur. »
« Cette chambre est à vous pour encore trente minutes. » La poignée s’actionne et la porte s’ouvre. « Décrassez-vous si vous le souhaitez, puis déguerpissez. »

Pas un mot de plus, ni un regard en arrière. Et Vera disparaît dans le couloir enténébré.